Прогулки по полю случайностей

Восемнадцатое декабря говорит,
и засвистываются потёмки снегами,
и утерянное умножаешь на три,
болея бескрайним.

Почему-то всё дальше расходимся с ним

в понимании бывшего, свет не включая.

Девятнадцатое декабря, объясни.

Только так, чтобы наверняка полегчало,

чтобы палец над номером не зависал,
сомневаясь в причинах на вызов и в праве.

Но зима.

И подтаявший снег в волосах

не поможет быть равным.

Безударный

И не много осталось,

а потом добивать.

А потом пролистают.

А запомнят едва,

что и есть – благодарность.

Никому ты никто,

словно слог безударный.

Неужели не то?

Когда понял

Когда не кончилась модальность,
то это вовсе всё пустое –
престолы, люди, идеальность
и легендарный Севастополь.

Когда не кончилась реальность,

то ведь как скажете; «Поди ж ты»,–
орали бабы в ареале
Парижа.

Когда не кончилась причинность,

возможность обрела причастность,
то время в вечном намочиться
и причалить.

Чего ради

И если по правилам, паче – по строгим,
то если нарушить – с щенячьим восторгом,
не факт ведь, что жизнь непременно построим,
а так – посмотрим.

Все правила – как варианты мистраля,

а где-то тибеты, кораллы, австралии,
и где-то, с которыми как-то не старыми
расстались.

Послушай, а, собственно, кто нам соперник?

Вот сушится чья-то подушка из перьев,
и вряд ли достанется стать, как Коперник,
первым,

а завтра прощание с умершим дядей,

а если любовь, то прижмутся и гладят.

Вот и не понятно, на правила глядя,

чего ради.

Прятаться

Когда-то я видел не всё.

Теперь, не смотря на учёность

и опыт, и проч. то да сё,
ваащщще ничего.

В усечённом

до чётных – фрактальная гроздь

слепой и картавой романтики
и прочих её отчих родственников,
туманных, как термодинамика.

Когда-то казалось, что нет.

Но, наверняка убедившись,

что точно нет, стало честней

и как-то свободнее в лишнем;

в режиме инжира и фиг

я gif-ками теле-видения

прошу да, крошу в звук графит
и прячусь в интеллигенции.

Архив аккаунтов

Спит под рукою щен довольный,
моргнул и выключился комп
обиженно.

Опять покой.

И, кажется, здесь было двое,

неутолённых привидений,
тревоги древних королей
в каминах, ржавый траулер
скрипит о стенку. На воде, на

сопредельном рябь.

И скрутит.

И вспомнит о тебе не то,

чем нынче время занято.

И маятник Фуко, как скутер.

Верхом.

Движение качели

лизнёт, как будто руку щен,

и нет тебя.

Ничей кащей

забудет твой аккаунт в ячейку.

Тихо и зря

А взять неадекватности мотив,

быть каждым с каждой встреченной собакой,

то вероятно вряд ли стоит плакать,
прости.

Но если тихо, то зачем?

Подставить по щеке, чтоб дать спасибо?

Пассивно, постепенно и – спастись, но
ты исчез.

Авророво