Проигранное желание

Но я не стала его догонять. Это всего секундная злость. Да и он не заслужил ведь ничего из того, что я о нем думала. Просто почему-то Кристиан Ротчестер вызывал у меня странные ощущения. То ли неловкость, то ли злость, то ли смущение. Конечно, он был симпатичным. Но не более того. К тому же, являлся еще и моим преподавателем. Пусть и всего лишь на замену.

Я вышла в коридор, вдыхая почти свежайший чистоты воздух. Как я и думала, у всех нормальных людей уже давно начался вечер отдыха, веселье и прочих человеческих радостей, все-таки завтра суббота. А я проторчала в архиве добрую половину дня.

Домой хотелось до безумия сильно. Там меня ждал полный набор для приготовления глинтвейна и новокупленная книга. Так что я поскорее забрала пальто и сумку, направившись на выход.

На улице, как я и предполагала, метель разошлась в полную силу, заставляя поплотнее кутаться в шарф и пальто, скрывая уши и нос. Транспорт сейчас вряд ли ходил. Да, я впервые за все время задумалась об автобусе. Просто потому, что в такую погоду я превращусь в одного из снеговиков во дворах.

Но я все же шагнула вперед, зябко поежившись и десять раз отругав себя за то, что не взяла перчатки. Лежали ведь под носом!

— Изабелла? — я повернулась на звук своего имени, замечая на ступеньках Ротчестера. Снова он. Это уже больше казалось на издевательство или преследование. Почему таким образом я сталкивалась именно с ним?

— Да? — спросила я, наблюдая за тем, как мужчина стал спешно спускаться по лестнице.

— Мы ведь почти соседи, я могу тебя подвезти, — поравнявшись на ступеньках со мной, кивнул он в сторону. А я просто выпучилась на него, как полная идиотка. Мне не послышалось? — Не бойся, в лес не отвезу, — пошутил Кристиан. Кхм, Ротчестер. Да, именно о лесе я и думала. Как месть за случайное падение или что-то еще. Это же так умно.

— Конечно, не увезете, все подумают, что у нас роман, — выпало из меня раньше, чем я подумала. Да почему никто там наверху не может включить мне мой мозг?! Он явно творил какую-то дичь, не советуясь!

— Так вот о чем вы фантазируете, — понимающе хмыкнул мужчина, пока вокруг все продолжало заметать снегом, который снежинками оседал и в его темных, слегка волнистых волосах, — мне всего лишь не хочется, чтобы моя студентка замерзла и заболела. — добавил он спустя несколько секунд, словно пытаясь оправдаться. Я кивнула, принимая этот аргумент. Ладно. Ничего критичного. Ничего страшного. Он, правда, только подвезет меня до дома. Кристиан ведь почти мой сосед. Интересно, в своих мыслях я могу называть его Кристианом?

— Чего застыла? — поторопил Кристиан, спускаясь дальше. Я отмерла, выяснив, что все-таки могу. Да, теперь в разговорах с самой собой он будет Кристианом. Если в гневных, то Ротчестер или «тот из зала».

И почему-то момент, когда я садилась в его машину показался нереальным, почти придуманным, словно я находилась во сне, в котором все шло наперекосяк, но при этом мне нравилось.

Глава 8

Мне хотелось удавиться. Но сначала задать себе несколько вопросов. Хотя хватило бы даже одного. Какого черта я только что сделал? Мало слухов про меня и Монро? Решил еще и Ротчестер к ним приобщить? Зачем мало, если можно много?

Иногда мне казалось, что мне не тридцать, а пятнадцать, и я все еще не умел думать головой. Той, что сверху. Изабелла меня, конечно, не привлекала в том плане, в котором могла. Ладно, кого я обманывал. Она красивая. Особенно сейчас, когда смущенно глядела в сторону, боясь посмотреть на меня.

Я не склонен романтизировать, но этот момент казался почти книжным. За окном машины царила настоящая метель, из динамиков доносились спокойные рождественские мелодии, а дороги в это время уже пустовали. Вряд ли были еще сумасшедшие, кому хотелось выбираться на улицу в такую погоду и рисковать транспортом. В появившихся сугробах, которые сейчас не было смысла убирать, легко можно было застрять. Но ночевать на работе мне не особо хотелось. А Ротчестер морозить… кхм… все.

Изабелла молчала. Я тоже. Да и о чем можно было поговорить в такой ситуации? Об университете? О жизни? О планах? Смысл?

Тишина была не напряженной. Скорее слишком тихой. Такой, в которой каждое движение обычно слышалось оглушающе громко, даже несмотря на музыку.

Наверное, поэтому шорох ткани, раздавшийся рядом, так быстро привлек внимание.

Я мельком глянул в сторону, замечая, что теперь девушка совершенно беззастенчиво разглядывала меня, почти точно так же, как в смотрела в окно спортзала, подмигивая и бесстыдно улыбаясь. Правда, сейчас ее взгляд был задумчивый и серьезный, словно она пыталась прочитать мои мысли или хотя бы просто понять. Признаться, я и сам не понимал.

— Почему литература? — неожиданно спросила она, все еще сверля взглядом мой профиль. Я задумался, пытаясь придумать ответ на ее вопрос. Сказать правду? Не отвечать ничего? Задать встречный вопрос?

— Потому что мой отец хотел, чтобы я шел по его стопам, — все же правда лучшее из того, что было придумано миром.

— И поэтому?