Прокаин. Сны, от которых нет пробуждения

Мой полёт из окна – стёкла, лица, стена,

И звенит шквал забытых осколков.

Нарисованный дом, жизнь зашторена в нём,

Может быть я простужен и только?

Разговор с вторым "я", сам себе не судья,

Передел, переделка, разборка.

Мастер – снова дурак, жизнь даётся "за так",

Кто-то вновь вопрошает "За сколько?"

Преднамерен закат, в темноте, наугад,

Телефон и гудки, словно вскрики.

Где-то там есть земля, что укроет меня

В день дождя, как её не молите.

Я по-прежнему желаю вам счастья. “Кабы я была царица – всем садилась бы на лица”. Но более в этом не участвую, потому что я – царь, и дело это не царское. Любовь – химия, а по химии я всегда был спецом исключительно в неорганике. Беги, Амок, беги. Коморкинг уже близко. Даже роман “Пятьдесят оттенков серого” был путеводителем по Санкт-Петербургу, пока автор не включил фантазию. Хорошие сказки заканчиваются хорошо, а плохие – честно.

Ты откроешь окно.

По другую сторону сна

Тихий шелест огня.

Может в нём обретут покой

Мои старые раны…

“Как много было маз, как много маз осталось” … Беги, Амок, беги. “Когда вокруг все наши, микрофон держу всё выше”.

Мастер по Маргарите

Девочки, грейте своих мальчиков, мальчики, кормите своих девочек. Как-то раз я встану утром в Питере и подумаю: “А не поехать ли мне в Москву?" И не поеду!

“Я хочу купить себе

Трехмоторный самосвал,

Чтобы вывезти на свалку

Мысли, что насобирал!

Мне ничего не надо,

Лишь только самосвал. (У-у-е!)

Мне ничего не надо,

Лишь только самосвал!”

– Рост?

– 185.

– Вес?

– 61.

– Волосы?

– Пепельный блонд.

– Глотаешь?

– Абсолютно.

– В жопу?

– Без этого не интересно.

– 69?

– Через месяц исполнится…

Не могу взять в толк, что сегодня означает выражение "нетрадиционная сексуальная ориентация". Да в наше время баб с яйцами – каждая первая! Про мужчин с сиськами вообще скромно умолчу. Время у нас такое, вазелин теперь – масло. “Как у тебя дела?” "Как по маслу!” “А в коленно-локтевой чего?” "Отстань, не видишь, рассаду сажаю…” "Я сажаю алюминиевые огурцы, а-а… На брезентовом поле…" А что ягодицы руками разведены, так потому что жарко.... Преет… “Здесь тракторы пройдут мои, и упадут в копилку…” Ага, "и упадут в копилку, упадут туда…” Причем, именно.

Вот принято говорить "любовный треугольник". Типа, он любит её, а она пылает чувствами к другому. Ну, или она любит его, но любит её параллельно "его" другой. Где здесь треугольник, когда любому знакомому с геометрией без лишних слов понятно: здесь угол? Для треугольника не хватает связующей линии между точками "он" – "он" или "его" – "его". И, раз из века в век нам изо всех утюгов твердят про "треугольники", значит линия эта пусть постыдно и незримо, но присутствует.

“Я хочу купить себе

Трехтурбинный пылесос.

Отсосать себе из члена,

Чтоб потомства не принес!

Мне ничего не надо,

Лишь только пылесос. (У-у-е!)

Мне ничего не надо,

Лишь только пылесос!”

Спорно? Но всё вокруг и так норовит вывести на спор. Пепельный блонд или же всё-таки седой? А я? Я что, похож на хорошего писателя? Я что, умер? Выдуманное назад не вдумаешь, но стоит мне только открыть рот, в ответ кто-нибудь сразу же достаёт член. Кто-то из широких штанин, а кто-то из закромов и сусеков. Стараюсь не спорить, ибо в борьбе добра со злом неизбежно побеждает сторона, участия в шоу не принимающая. Раньше, бывало, хотелось говорить что-то важное, но меня просили подождать. Потом я понял, что говорить уже ничего н нужно. Время такое – побеждает бабло. Оно любит тишину и тихонько стоит в сторонке, прикидывая, как ему это "рубище" монетизировать. То ли "кино не для всех" снять, то ли заставить противоборствующие стороны за этот самый оральный секс заплатить. Оральный – в самом прямом смысле глагола "орать" и существительного "орало".

Все победы начинаются с победы над самим собой, а в жизни уходит всё: друзья, деньги, молодость, женщины. Я всегда соглашаюсь с людьми, потому что, если с ними не соглашаться, они не затыкаются. Безумие во мне приветствует безумие в тебе. Этого достаточно. Иногда хочется поделиться чем-то хорошим, а потом вспоминаю, что вокруг меня не умеют радоваться за других, и оставляю всё при себе. Не хочу, чтобы кто-то делил со мной мою радость. Вообще, чтобы кто-то хоть как-то трогал мою радость. Свою пускай делит, а мою не трогает. В жизни уходит всё, она, как автобус, в который ты сел, только подсмотрев номер маршрута на карте. И вот он везет тебя чёрт знает куда, то там, то сям останавливается, но тебе на это плевать, потому что ты устал. Потому что пузико всегда остается с тобой, потому что пузико – это твоя внутренняя Маргарита, по которой ты Мастер. Пузико просто так не уйдёт.

“Я хочу продать из дома,

Что в квартире у меня.

И пусть выселяют на хрен,

Как гнилого соловья.

Мне ничего не надо,

Я всё хочу продать. (У-у-е!)

Мне ничего не надо,

Пусть будут выселять.”