Проклятье, с*ка! 5 (СИ)

— Алекс — это сын Михаила и нашей Ольги. Выходит, у них был общий ребёнок… Хм… Очень интересный персонаж, между прочим, и симпатичный. Смотри. — Олька повернула планшет ко мне.

— Так себе… — хмыкнул я, мельком глянув на экран.

— Симпатичный! — подтвердила Мира, улыбнувшись.

— Вот Алекс Гордеев завод из глубокой задницы и вытащил. История военных каров с искинами и штурмовых роботов, управляемых теми же искинами, началась именно с него. Он тогда не только заработал целое состояние, но и перевернул понятие о ведении войны с ног на голову. Блин, какой он крутой! — восхищённо выдохнула Олька. — Я столько читала о нём, и даже не знала, что он твой родственник.

— Да какой там родственник! — недовольно проворчал я, пытаясь в уме выстроить родословную цепочку. — Сын прабабки от первого брака. Так себе родство.

— Погоди! Так это те самые военные роботы Гордеевых? — удивилась Мира. — Даже я о них знаю, хотя далека и от армии, и от войнушек.

— Они самые. — довольно кивнула Олька, словно это она самолично изготавливала этих роботов.

— Офигеть! — покачала головой наша блондинка, заразившись энтузиазмом Ольки.

— А потом всё пошло наперекосяк. — вздохнула Оля. — Непонятно, что они там не поделили внутри семьи, а может и конкуренты постарались, но эпоха Гордеевых подошла к концу. В общем, кончилось всё плохо.

— А с заводом что? — заинтересовавшись историей, нахмурилась Мира.

— С заводом… Основные мощности перенесли, вывезли всё, что могли, и сейчас там только старый скелет. На производстве было несколько серьёзных аварий — погибли люди, подземные цеха уничтожены, завалены тоннами грунта и породы, и давным-давно затоплены. Военное производство было на глубине трёхсот метров под землёй, так что, если что и осталось, то туда не добраться. Да и сгнило уже там всё за полвека поди.

— А что стало с Алексом Гордеевым? — задумчиво поинтересовалась Мира. — Почему его мать получила наследство?

— Алекс погиб при странных обстоятельствах. Его убили, а убийц так и не нашли. Это было как раз перед аварией на заводе. Всё это как-то связанно между собой, только теперь никаких концов не найти. Столько времени прошло…

— Какая-то грустная история. — вздохнула Мира. — Так всё хорошо начиналось, такой красивый парень, молодой… И так закончилось…

Я вырулил на старую, заброшенную парковку, заглушил двигатель, и мы вышли из машины. Девчонки замерли рядом со мной, осматривая старое, обветшалое и кое-где разрушенное здание, и молча хмурились.

Да уж! Заводик, вернее здание завода, доживало свои последние дни, судя по всему. Битые стёкла, кирпичные стены, раскрашенные граффити, заброшенный парк рядом, парковка, с потрескавшимся асфальтом и пробивающимися сквозь трещины одуванчиками. Ни охраны, ни даже пьяненького сторожа. Никого…

А ведь когда-то здесь наверняка кипела жизнь — рабочие спешили на работу, на проходной толпилась куча людей, звонил заводской гудок…

— Круто! — выдохнула Олька справа от меня. — Пойдём внутрь?

— Пойдём. — не стал я разочаровывать девушку и двинулся в сторону центрального входа…

Дёрнул ржавую дверь на себя, приложив чуточку больше силы, чем было нужно, и едва не вырвав её с петель, толкнул заржавевший турникет, провернувшийся с громким скрипом, и через тридцать секунд мы были внутри, в просторном зале с высокими пятиметровыми потолками, холодными, мрачными коридорами с эхом и шелестом мусора под ногами.

Пахло здесь… Даже не знаю — старой мазутой или нефтью, старыми трубами, ржавчиной, пылью, потом рабочих, ходивших здесь десятилетиями. Есть что-то в старых зданиях такое, непонятное… Своя душа, наверное. Теперь уже мёртвая душа…

Мы побродили по плохо освещённым коридорам, под аккомпанемент хруста битого стекла под ногами, попинали кирпичи и поднялись по полуразрушенным ступеням наверх, заглянув в пустые кабинеты начальства. Тут словно прошёлся ураган — сломанная мебель, с полувековым слоем пыли, старые, разбухшие от влаги, бухгалтерские книги, листы бумаги и следы пожара.

Спустились вниз, посмотрели на опустевшие цеха. Всё оборудование и правда вывезли новые хозяева, получившие наследство от Гордеевых. Или растащили местные маргиналы на металл. Теперь это уже не важно…

— Да уж, наследство привалило. — хмыкнул я, пиная очередной кусок камня, когда-то бывший частью стены.

— Теперь понятно, почему твой дед смотрел на нас как на психов. — усмехнулась Олька.

— Или на идиотов. — хмыкнула Мира.

— Оль, а что ты там говорила про подземный цех?

— Он уничтожен, заброшен и затоплен.

— Это я помню. А где он? Где вход?

— Сейчас гляну… — девушка ненадолго притихла, уткнувшись в планшет, и через тридцать секунд уверенно ткнула пальцем в сторону. — Там.

— Пошли. — уверенно кивнул я, направившись в ту сторону.

— Он затоплен. — напомнила она мне.

— Я знаю. Просто хочу глянуть…