Проклятье тирольского графа (СИ)

— Дорожки расчищены. Но снегопад может усилиться. Я бы не советовал фройляйн уходить в сторону от прогулочных мест. Они обозначены на карте, — старик подошёл и вручил мне буклетик. — Вдоль дорожек стоят фонари, можете ориентироваться по ним. На перекрёстках — указатели с надписями. Прошу вас — не уходите с дорожек.

Глава 20

— Не буду, — пообещала я ему и уже хотела идти. — А вы уже передали моим соседям то, о чём я вас просила?

— Каким соседям? — пробормотал он под нос и снова направился к стойке.

— Из номера, что как раз за моим, — мне так хотелось его захватить врасплох, дожать, выведать всё. — Кажется, это — номер тринадцать. Да, это точно — номер тринадцать.

— Простите, я никого не видел, — старый херр нахмурил брови и сел.

Это только по телевизору у настоящих детективов всё укладывается в одну маленькую серию: пришёл, осмотрел место преступления, заметил волосинку на стуле, и вот уже все убийцы и жулики трепещут от страха и просят наперегонки снисхождения в обмен на своё признание. Попробовали бы они расколоть этого старого херра. Я думаю, чёрта с два у них получилось! А может быть я просто не Шерлок Холмс.

— Во сколько они будут ужинать? Я бы составила им компанию, — кстати, хорошая мысль пришла мне в голову.

— Кроме фройляйн ужин никто не заказывал, — старик склонился над бумагами. Он явно не хотел разговаривать о других постояльцах. Если они, конечно, были. Но были же, чёрт возьми! Я видела их и слышала, что бы он там не говорил, о том, что я в замке одна.

Ладно, пусть я не сильна в дедукции, но вот упрямства мне не занимать. Я ведь так просто не отвяжусь.

— Они что, едят консервы, которые привезли с собой?

«Какие консервы?» — вмешался внутренний голос.

«В баночках», — отмахнулась я.

— Фройляйн что-то путает, — как можно корректней поправил меня старый херр. — Все наши продукты максимально свежие.

— Значит, они заказывают еду прямо в номер! — меня осенила догадка. — А что, так можно было? — удивлению моему не было границ.

— В номере фройляйн нет обеденного стола, — дворецкий обрадовался возможности перевести тему беседы. — Но я могу его принести.

— Не надо, — а то чего доброго и вправду притащит. У меня пока и без лишнего стола всё нормально. К тому же старика было жалко. Придавит ещё столом на лестнице, с кем я тогда тут останусь? — Меня столовая устраивает, — заверила я его.

— Хорошо, — вздохнул он с облегчением, когда я всё-таки отправился к двери.

На крыльце я вдохнула морозный воздух. Впрочем, это только так говорится. Воздух был совсем не морозный. Он был сырой. И запаха не было никакого. Снег опускался на этот раз мелкими хлопьями. Я накинула капюшон и спустилась с крыльца. Потом вспомнила о том, как подвернула ногу, и замерла. Так, когда я приехала, ни по каким булыжникам, ломая ноги, я не пробиралась.

Шла я, по-моему, с этой же стороны, только чуть-чуть правее. Проверим?

Осторожно ступая, я пошла правее. Никаких булыжников! Потихоньку, потихоньку шла вперёд. Торопиться не надо. Гуляю. Или всё-таки надо?

Дорожки пока, действительно, расчищены. Но скоро их снова занесёт. Чем наш дворецкий их чистил? Трактором? Явно же не лопатой. Лопатой столько не раскидаешь. Чуть поодаль, за оградой гостиницы вдоль дороги тянулись аккуратные бортики, ещё дальше громоздились отвалы. Значит, трактором. Зачем он тогда с этой лопатой всё время таскается? Стучит и возит её по булыжникам. Ладно, если бы не стучал, я бы вляпалась с его учётной книгой.

Как бы расспросить его, про Стаса? Что бы такое придумать? Понятно, что в лоб нельзя. Что я скажу? Видела, мол, в журнале почётных гостей его запись. Нет, ерунда получается. Старый херр свою книгу так спрячет, что я её больше не увижу. Вот дурочка-то! Надо было записи сфотографировать на телефон! При случае показала бы Стасу, спросила. Всё было бы больше толку, чем от дворецкого. Старик даже про соседей не хочет разговаривать. Казалось бы, что такого? Стоп! А может, он заселил кого-то нелегально? Вот и не хочет об этом говорить. Может, родственники приехали отдохнуть. А тут ещё кухня заперта. Ну, с кухней после вчерашней вылазки всё более-менее понятно. Готовят они в другом месте.

Для чего тогда вся эта бутафория? Может, там что-то сломалось? Или просто не успели подключить? А я себя накручиваю. Наверно поэтому и повара видеть нельзя. Раз готовят не здесь. Всё! Хватит думать про всякую ерунду! Я гуляю. Отдыхаю, дышу свежим горным воздухом. Любуюсь красотами. Смотрю по сторонам, что тут у нас? Столб. Офигенная красота! Что за столбом? Пока ничего! Снег! Дальше столба ничего не видно. И вроде бы — день, но вокруг такие сумерки, будто вечер. Полюбовалась горами, замком? Всё посмотрела? Ага, можно домой. Или нет? Опять торчать в номере? Ждать, что вечером кто-то придёт. Погоди, а почему это — вечером?

Вечер тут не при чём. Сколько я ни жила в гостиницах, там всегда чёртова уйма народа: горничные, носильщики, администраторы, охранники. Здесь кроме старика вообще никого нет. То есть как нет. Днём никого нет. А ночью приходит какая-то Элла и вытворяет такое, что наутро и вспомнить стыдно.