Проклятие короля

  Я на мгновение прикрываю веки. А потом приподнять голову, чтобы осмотреться.

  Зря я это затеял - в животе вспыхивает такая боль, что я не понимаю, как удерживаюсь в сознании. Недовольное фырканье моей сиделки доносится до меня, как через толстое ватное одеяло:

  - Лучше не шевелись, а то швы разойдутся...

   'Швы?' - мысленно повторяю я, и... вспоминаю:

  ...- Засада! Справа!! Иллю-... - звук глухого удара, и в глазнице эрра Диира возникает хвостовик арбалетного болта.

  Дзанг! Дзанг! - раздается где-то сзади. И я, вскидывая щит и срываясь с места, краем уха слышу чей-то жуткий хрип.

  - К бою!!! - орет Ярт Двурукий. Потом его заглушает боевой клич барона Нолада... и время вдруг замедляет свой бег. И не только замедляет, но и раскалывается на мелкие кусочки. Словно зеркало, упавшее на каменный пол...

  Сначала приходят звуки - шелест покидающего ножны меча; глухие удары во вскинутый перед собой щит, в который по очереди втыкаются аж четыре стрелы; ржание коня его милости. Потом - отдельные картины первых мгновений боя: перекошенное лицо Гелса Лысого и его белые от напряжения пальцы, которыми он тщетно пытается вытянуть из раны арбалетный болт; свивающаяся в мелкие вихри дорожная пыль, почему-то двигающаяся по направлению к моим ногам, переливающаяся всеми цветами радуги листва склоненных над дорогой деревьев...

  Чуть позже картинка ненадолго темнеет, почему-то начинает отдавать красным... и вдруг перестает быть бессвязной. А потом перед моими глазами возникает один из первых кусков воспоминаний...

  ...Я стою в строю телохранителей барона Орейна, и, вглядываясь в многоцветье мелькающих перед глазами пятен, думаю о предсмертных словах нашего мага. Мысли какие-то ленивые, медленные, и шевелятся так, как будто к каждой привязано по здоровенной наковальне. Мелькание красок замедляет их все больше и больше, и в какой-то момент я вдруг чувствую тошноту.

   'Иллю-... - это же иллюзионист!' - вдруг мелькает в голове. И моя рука сама по себе устремляется к шее, на которой висит связка амулетов...

  Шипы больно впиваются в пальцы. Ура! Он! Амулет Чистого Разума! Криво ухмыляясь, сжимаю его изо всех сил и чувствую, как овальная деревянная пластинка превращается в угольную пыль.

  Серо-зеленая вспышка перед глазами - и фантасмагория красок мгновенно пропадает. А я тут же наталкиваюсь взглядом на тело Биера Косматого и вздрагиваю: в груди и правом боку мечника торчит четыре арбалетных болта и две стрелы! Сжимаю зубы, поднимаю взгляд... и вижу шеренгу из полутора десятков стрелков, открыто стоящую шагах в сорока от дороги, рядом с опушкой леса!

  - Как на стрельбище... - мелькает в голове. А потом я слышу словно со стороны свой собственный рев: - Это иллюзионист! Ломайте амулеты Чистого Разума!!

  - Чистый Разум!!! - подхватывает Ярт. - Шевелитесь, недоумки!!!

  ...Смещаюсь влево. Упираюсь щитом в щит Делина Щетины и раздраженно рычу:

  - Ну же, Ярт!!!

  - Молчун! Щетина! Прикройте четверку! - рычит десятник. Я, кивнув, приседаю на одно колено, и, закрывшись щитом, осматриваюсь.

  ...Жаба и оба мечника из прикомандированной к нам боевой четверки, закинув щиты за спину, волокут к пылающей карете его милости раненого в живот и бедро жреца. Маг Жизни совершенно спокоен. И смотрит перед собой остановившимся взглядом...

  'Хорошо, если магичит...' - мелькает в голове, и я срываюсь с места...

  Четыре шага, которые мне нужно сделать для того, чтобы закрыть мага своим щитом, я пролетаю буквально за секунду. И успеваю подставить щит под одну из летящих в жреца стрел.

  Справа от меня тут же раздается еще один глухой удар.

  - Твари! - бормочет присевший рядом Щетина.

  Стенки из четырех щитов хватает за глаза - пока мы с мечниками перехватываем стрелы, Жаба, наконец, подтаскивает мага Жизни к стальной стене 'башни'. И, скользнув за щиты телохранителей его милости, облегченно выдыхает...

  ...Там, за двумя рядами щитов, то и дело раздаются голоса его милости и десятника Ярта: барон Нолад и Двурукий пытаются оценить уровень подготовки и количество атакующих. И спорят, стоит или нет отступать к противоположной опушке.

  'Какая разница?' - мелькает в голове. - 'Если у них - иллюзионист, то уйти нам не дадут. Как только сдохнут амулеты, мы превратимся в слепых котят. В мишени для стрелков. И каленые наконечники стрел одинаково быстро выкосят нас и в лесу, и на дороге.

  На мой взгляд, надо атаковать: умрем - так не одни. И как мужчины - в бою...

  'А сколько их, кстати?' - сам себя спрашиваю я, и, на мгновение приподняв голову над щитом, оглядываю опушку леса..

  Синее пятно за спинами стрелков выхватываю краем глаза. И, присев, обрадовано усмехаюсь: а вот и маг! Иллюзионист! Тот самый, кто через несколько минут превратит окружающий лес во что-то, известное ему одному.

  - Ярт! Четвертый стрелок справа! За ним - кусты... Видишь?

  - Ты нашел мага? - удивленно спрашивает мой командир.

  - Ага... - отвечаю я, и, сместившись вправо, поочередно ловлю щитом еще четыре стрелы...

  - Жаба! Идешь с Креггом! Молчун!! Маг - ваш!!!