Проклятый Дар

Когда после небрежного кивка секретарши захожу в кабинет, вижу мирса лэ Костана — нашего директора. Ему слегка за сорок. С небрежной модной прической, смуглой кожей и темно-карими глазами. Рядом с ним за т-образным столом вижу двоих. Один типичный магследователь, при виде которого подкатывает тошнота. Ничего не могу с собой поделать. Похитил и удерживал меня маньяк, а боюсь я людей в форме, хотя страшного в мужчине ничего нет. Высокий, широкоплечий и румяный. Второй — полная его противоположность. Вместо формы на нем черный кожаный плащ, местами потертый. Черные волнистые волосы спускаются до плеч. По дороге их, видимо, трепал ветер, поэтому прическа в беспорядке. В колледже за такую отругали бы даже девицу, а парня заставили забрать волосы в косу или хвост, а лучше обрезать. Вон и сейчас директор косится неодобрительно, только вот вряд ли это немое осуждение волнует черноволосого. Пронзительные серые глаза с бледного худощавого лица смотрят на меня так, словно мужчина пытается прочитать мои мысли, я инстинктивно закрываюсь блоком. Конечно, попытку залезть в голову скрыть невозможно, но я подстраховываюсь.

— Каро… — начинает директор. — Познакомься…

— Лестрат лэ Жером, — переставляется черноволосый, перебивая директора. — Оставьте нас, пожалуйста, и ты Маркус тоже.

— Но… — недовольно начинает директор. — Каро наша ученица. И мне бы не хотелось…

— И я уверен, она предпочтет, чтобы как можно меньше народа слышали ее историю. Так ведь? — обращается он ко мне уверенно. А я начинаю злиться, как делаю всегда, когда на меня давят.

— Представления не имею. — Пожимаю плечами. — Я ведь так и не знаю, зачем меня вызвали.

В ответ на мою дерзость директор хмурится, а Лестрат расползается в довольной улыбке. Ему явно пришлась по душе моя смелость.

— Тебя кто-то пугает Каро, и ты считаешь, что это связано с твоим прошлым, о котором знает строго ограниченный круг лиц?

— Да.

— Твой шэх просил меня разобраться с этим лично и без лишней огласки. Если все так, то лучше поговорить со мной наедине. Чем меньше людей продолжает знать о случившемся, тем лучше. Согласна?

Киваю, и директор с напарником Лестрата выходят. И если румяный Маркус покидает кабинет с невозмутимым выражением лица, то директор явно не доволен тем, что кто-то командует на его территории. Только вот не похоже, чтобы Лестрата это хоть как-то напрягало.

— Рассказывай, — говорит он мне. — Это дело не совсем по моей части. Я не очень умею общаться с живыми, мертвые, они проще. Сами знают, что нужно сказать… главное, уметь слушать. Живые же, очень часто пропускают суть.

— Мне извиниться, что жива? — недовольно фыркаю и снова ловлю пронзительный взгляд неестественных, почти прозрачных глаз. По спине бегут мурашки. Сила Лестрата чувствуется даже, когда он ее не использует. Он некромант, и это так очевидно, что даже странно. Я не сильна в определении дара на глаз. Но не в случае этого человека.

— Не стоит, — тихо отвечает некромант. У него довольно низкий, приятный голос. Он мог бы звучать успокаивающе, но сам флер смерти, окутывающий мужчину, не располагает к спокойствию. — Вообще, извиняться не лучшая стратегия. Итак, ты считаешь, что все снова началось?

— Надеюсь, нет, — подумав, отвечаю я и постепенно рассказываю совершенно незнакомому человеку практически всю свою жизнь. Я так часто за последние дни выворачивалась наизнанку, что, кажется, начинаю привыкать или в Лестрате есть что-то пугающе-магическое. Ему хочется открыться.

— Сегодня были инциденты? — Что хорошо в некроманте, он не перебивает. Слушает внимательно, иногда что-то небрежно черкает в помятый блокнот с обтрепанными листами. Это так необычно и старомодно, что я периодически залипаю на его неразборчивые записи. Внезапно среди закорючек, сделанных черной ручкой, вижу глаз. Весьма реалистичный и, кажется, мой. Лестрат замечает мое любопытство, усмехается, но пояснений не дает, просто смотрит внимательно, намекая, что разговор не окончен. Приходится вспоминать вопрос и отвечать.

— Нет. — Я качаю головой. — Не было. Или я не заметила… но это вряд ли.

— Готовься. Сомневаюсь, что он пропустит день. И Каро, будь осторожна. Он сейчас прощупывает почву. Словно хочет что-то сказать. Как только ты поймешь, что именно, он перейдет к следующей ступени.

— Знать бы еще кто он?.. — задумчиво тяну я.

— Это да… Тот, кто удерживал тебя, скончался полгода назад в лечебнице для душевнобольных в Серт-Луирсе. Я проверил. Все документы в порядке.

— Я знаю, об этом говорила мать.

— Что еще она говорила, Каро?

— Представления не имею. Я с ней не общалась. Прочла сообщение о его смерти, так как не сразу поняла, что оно от нее.

— Может, настал тот момент, когда тебе имеет смысл с ней поговорить?

— Нет, — отрезаю я. — Он мертв, значит, это кто-то другой.

— Есть идеи кто?

— У меня скоро серьезные соревнования. Ищите, кому выгоден мой проигрыш. Если маньяк мертв… значит, причина преследования более прозаична — деньги и первое место.