Проклятый мир. Не герой.... (СИ)

Не повезло с противником. С Лукой нельзя договориться. Нельзя подкупить. Нечем пригрозить. Разве можно, чем то напугать человека, у которого ничего нет? Никого нет. Разве можно, надавить на человека, если даже собственная жизнь для него больше не имеет ценности?

Важно лишь одно. То что глубоко внутри. Но до этого он не даст добраться никому. Не позволит. Лука не герой.  Не чертов Бэтмэн или Супермэн. Им не движет безумная любовь или патриотизм. Для него больше не существует  ни бога, ни дьявола. Он не боится боли или смерти. Все сомнения отброшены. Сожжены в пепел. Он принял решение. То самое. Верное. Одно единственное.

Оно далось не легко. Совсем не легко. Оказывается в нем было.... Оставалось так много, человеческого. Оказывается,  он еще не разучился верить... тем больнее было рубить и топтать собственную надежду. Рвать ее в клочья, находя все больше и больше аргументов в пользу принятого решения.  Он заключил сделку с собственным безумием. С собственной тьмой в душе, что поселилась прочно и навсегда. И там же... рядом с тьмой, он устроил маленькую шкатулку, с едва теплящимся  в ней огоньком. Самое важное. То что он должен защищать любой ценой. Все остальное, не имеет никакого значения. Никто и ничего.

Ради этого огонька, он станет предателем. Лжецом. Убийцей. Не погнушается нанести удар в спину. Иначе не получится. Нельзя выбраться из этой клоаки, не искупавшись в дерьме.

У них нет выбора?

Лука бросил взгляд на пустую улицу, заливаемую потоками воды. Молния осветила безумную улыбку и потемневшие карие глаза.  У него выбора тоже нет.

Да. Он все понимает. В этом мире произошла катастрофа. Почему? Ему это не интересно. Кто с кем и чего не поделил? Не суть важно. Да были приняты меры. Очень даже быстрые. Но... как оказалось, не сильно эффективные.  Защитный контур не в силах сдержать вирус. И понемногу, потихоньку он просачивается наружу.

Здесь, за контуром, также разруха что и в Моске. С небольшими отличиями. Здесь есть выжившие местные. Не зараженные. И они настроены совсем не дружелюбно. Они прячутся по бункерам, как крысы. Роют новые проходы. И называют эти бункеры - Общинами. Их общество рухнуло. Нет больше всесильных правителей. В Общинах правят - военные. Стражи.  Катастрофа отбросила их технологический прогресс далеко назад.  Но и того что осталось с лихвой хватает. Нет техников и инженеров ...зато есть ученые генетики. Чокнутые профессора. Они корпят днем и ночью глубоко под землей, в поисках лекарства. Сыворотки или как там это обозвать..  Работают над тем, чтобы выжившие смогли подняться из под земли. Без защиты. Без которой они так уязвимы.  А для этого им нужны кролики. Подопытные.

Лука их понимает. Они борются за свое существование. Вот только, зря, на роль кроликов, они выбрали тех, кто не по своей воле оказался в Моске. Могли бы ограничиться своими. Изменёнными. Да, да. Здесь есть и такие. Те, кто не стал психом. Чьи тела боролись с вирусом, и разум одержал верх. Измененные. Мутанты. Они почти такие же, как Лука. Почти... но гораздо опаснее. Слух, зрение, выносливость, фантастическая память. Если у Луки, все это обострилось из за психического расстройства, то у них....  У них это дар, от вируса. Они создали свои кланы. Придумали свой язык. Они словно древние племена, со своими вождями, и традициями.

Вот их бы и тащили к себе, в подвалы. И поначалу так и было.  Тащили пачками. Женщин и детей. Взрослых воинов. Пока не нашелся лидер. Объединил все кланы. Устроил резню. И люди подземелья были вынуждены подписать договор. Вот тогда и начали Стражи нырять в Моску, в поисках свеженького мясца, для своих докторишек.  За беззащитными кроликами из другого мира.

И Луку хотели утащить. Тогда. Почти месяц назад. У портала. Не вышло. Слишком уж быстро бегает кролик. Слишком хорошо заметает следы.

Он помнил как бежал. Как мерно, за спиной, гудели их энерголиты. Плевались сгустками, нежно голубого цвета. Тогда, казалось, что за ним бежит чуть ли не армия. С собаками. Собак может и не было... но, паранойя, гнала вперед. Мозг, выуживал из памяти, давно прочитанные статьи, про шпионов. Тогда тоже пошел дождь. Сильный. И он был на руку.  Это в влажную погоду у собак нюх обостряется. В ливень, пес бесполезен. Но он все равно петлял, как заяц. Пересекал собственные следы. Натоптал знатно. А потом.... Перешел на деревья. Сдирая кожу с рук. Ломая ногти до крови. Прыгал по веткам, до тех пор пока руки, не отказались держать вес собственного тела. Пока онемевшие, одеревеневшие пальцы, не соскользнули вниз.

Его не нашли. Не поймали.

И Лука начал осваивать новую территорию. Теперь он один. Карты ни к чему. Все укладывалось в голове. Запоминалось. Намертво впаивалось в черепной коробке. Фотографировалось, на сетчатке безумных глаз.

Следил за Стражами. Запоминал их маршруты. Время. Подслушивал разговоры. И услышанное не радовало.

Измененных, Лука, тоже не обошел стороной. Хоть и не понимал их тарабарский язык.  Ему не нужно знать, о чем они говорят. Нужно другое. И это можно выяснить, просто наблюдая. Внимательно. Широко раскрыв глаза.