Промежутки бытия

Посадил берёзы, ясени,
Пару лиственниц-малышек.
У района возраст ясельный
И возможностей излишек
Стать родным для населения,
Для обычного народа,
Для любого поколения,
Кому нравится свобода,
Простота передвижения
В сторону лугов и леса,
У кого воображение
Нестандартного замеса.
Мало лет району нашему,
Перспективным он зовётся.
Подрастёт дочурка Дашенька —
Пусть ей счастливо живётся.

* * *

Автору романа «Аспид»

Пиши, пиши, Роман Иваныч,
О том, что не было и было.
О чём писать, ты понимаешь,
Чтобы читателя знобило.

От чувства лёгкого восторга,
От ощущенья жизни сути,
Что мы умнеем очень долго,
А дни стремительно несутся.

Несётся наше поколенье,
Стремится к близкому зениту.
Давай, подбрасывай поленья
И береги свою зеницу.

* * *

Полвосьмого. Можно позже
Или раньше приходить…
Перетёрлись мои вожжи,
Сам стараюсь угодить.

Диалектика простая.
Строгость – в прошлом, из неё
Каждый день произрастает
Безразличие моё.

Никакого здесь подвоха,
Никакой игры. Поверь,
Что казалось раньше плохо,
Стало правильным теперь.

* * *

Что так в молитвы ударился истово,
Лёгкой судьбой пренебрёг?
Чем привлекли тебя новые истины,
Что для души не сберёг?

Тихо живёшь в незаметной обители,
Землю поклонами бьёшь.
Ты ли обидел, тебя ли обидели —
Разве теперь разберёшь?

Это уже не имеет значения.
Выбран единственный путь.
Самый проверенный способ лечения.
Только настойчивым будь.

* * *

Мама стала чаще сниться.
Сны становятся длиннее.
Нам никак не объясниться,
Не понять друг друга с нею.

В жизни лучше понимали.
Но не выяснили, видно.
Оказалось жизни мало.
Глупо, горько и обидно.

* * *

Нас всех носили мамы
На ласковых руках,
Совали рубль в карманы,
Витали в облаках.

И так до самой смерти,
Пока тянулись дни…
Не мучьте себя. Верьте,
Что там теперь они.

* * *

«Лучше грустные глаза,
Чем бессовестные души», —
Повторяли голоса
На земных кусочках суши.

Было этих голосов
То ли много, то ли мало.
В чашу праведных весов
Небо их воспринимало.

* * *

Какая-то жизнь протекает
И в самых неслышных местах.
Художник судьбу окликает,
Колдует на белых листах.

Бессчётные буквицы, знаки,
Понятные только ему,
В полях золотистые злаки,
Цикады хмельные в Крыму.

Несёт круговерть временная,
Гефест погоняет коней,
Отлита медаль именная,
И чёткие даты за ней.

Такое прокрустово ложе,
Земной неизменный предел
Давно человеку положен.
А он в нём простор углядел.

* * *

Он всё время слышит звуки
Самых лучших песнопений.
Музыканта кормят руки,
Музыкант – почти что гений.

Он себя воспроизводит,
Спорит с собственной судьбою.
Он уже почти свободен
Быть воспринятым собою.

* * *