Промысел божий

Кузнецов заглянул в глаза Всеслава: тот сидел, хмуро глядя в одну точку, и накрыл его ладонь, лежащую на столе, своей – по-дружески, ободряюще:

– Не всё так плохо. И к тому же у тебя хороший проводник. Я бы сказал, лучший.

Всеслав, всё так же глядя в никуда, тихо ответил:

– А если… если я не хочу. Не хочу сдавать эти вступительные экзамены. Если вообще не хочу учиться всем вашим премудростям. Что тогда? – он перевёл тяжёлый взгляд на Кузнецова, ожидая любого ответа. Он даже успел подумать, что если бы тот прямо сейчас наотмашь ударил его по щеке, он не удивился бы. Но Кузнецов не стал его бить:

– Ты ведешь себя точно так же, как почти все мы вели себя. Но дело в том…

– В чём?

– Тебя уже заметили. И только и ждут, когда ты вернёшься.

– Да кто?

– Цепи случайностей, которые уже выстроились в совершенно неслучайный забор, бетонную стену, железный вал. Тебе не преодолеть его без нашей помощи. И никто не в силах тебе помочь по ту сторону твоей привычной жизни – ни полиция, ни армия, ни тем более папа с мамой… – он посмотрел через двор на машину Всеслава, помолчал и добавил: – А машина твоя либо тебя угрохает, либо здорово поможет… Но довольно об этом. А то мне попадёт от оЙми. И не от неё одной. Нам пора. У меня сегодня и так ещё лекции…

На широкой площади было пустовато и темно, лишь у какого-то здания, похожего на дворец культуры, мельтешил народ. Горели жёлтые фонари, окруженные пылью вьющейся ночной мошкары, и лишь подчеркивали мрак. На противоположной стороне площади, у тёмного парка стояла одинокая машина – BMW-десятилетка. Внутри темнели люди, и глухо доносилась музыка – яростный восточный напев под аккомпанемент извивающихся мужских рулад.

Отделившись от дворца культуры, площадь пересекал человек. Но шёл не к машине, а в сторону. Парень. Лет двадцати пяти. Он уже почти добрался до улицы, ведущей куда-то прочь от площади, как машина ожила. Зажглись фары, по асфальту взвизгнули шины, BMW резво пересёк площадь, игнорируя белые полосы разметки, тормознул. Из него высыпали, как горох из банки, четверо, быстро догнали прохожего.

– Э, ты русский? – донеслось до него. Парень остановился. А его уже окружили, и как только он обернулся, один из четверых с ноги пробил ему в голову. Парень отлетел назад, под ноги другого. Свора налетела плотнее, принялась пинать ногами. Прохожий затих. Его деловито обшмонали, забрали бумажник и сотовый, вернулись к машине, хлопнули дверцами, с визгом развернулись, с рёвом промчались через площадь на прежнее место, резко тормознули. Погасли фары, машина вновь превратилась в тень у обочины, лишь по-прежнему из салона улюлюкал неместный извилистый мотив.

И вновь одинокий прохожий шёл через площадь. И вновь повторилась вся сцена, будто и правда снимали второй дубль для бандитского сериала про лихие девяностые.

– Э, ты русский?

И пинок в лицо, и удары ногами.

И снова бумажник и мобильный.

И ещё один прохожий. И никто из тех, кто топтался у освещённого фасада дворца культуры, не двинулся с места на помощь. И никто даже не позвонил в полицию. И все – русские. А четверо озверевших нерусских безнаказанно, как стая волков, бьёт, топчет, режет. Как баранов.

Вот ещё двое зазевавшихся прохожих – на этот раз парень с девушкой – идут, ни на что не обращая внимания через площадь. Никто у дворца культуры не говорит им об опасности. Да и заметили ли они хоть что-то из того, что уже случилось?

…Он потянул воздух. Из приоткрытых окон BMW несло дымом совершенно определённого свойства. Одно из окон открылось шире, выпуская ещё больше дыма и остервенелой музыки, на асфальт брякнулась бутылка из под пива. Зажглись фары, машина резко взяла с места, метя вслед за обречённой парочкой.

Он был собран и совершенно спокоен. Ни капли страха не было в нём. Он двигался как зверь: бесшумно и незаметно. И невероятно быстро. На миг ему даже показалось, что он несётся как волк, отталкиваясь от асфальта всеми четырьмя конечностями. Машина ненадолго опередила его, но он почти сразу её догнал. В свете фар мелькнули жёлтыми пятнами испуганные лица, взвизгнули тормоза, распахнулись дверцы.

Он оказался позади того, кто, как и прежде, осведомлялся о национальности жертв.

– Э, ты не русский? – спросил он чернявого. Задерживая нападение, тот обернулся. Удар в челюсть, снизу вверх, основанием ладони. Чернявый невысоко и ненадолго отрывается от земли, падает навзничь, прикладываясь затылком об асфальт, и лежит неподвижно.

Остальные уже не обращают внимания на парочку: те припускают рысью прочь. А он смотрит на каждого и каждого видит как под микроскопом. Он понимает, что они для него абсолютно не опасны. Даже если бы не были «под банкой» и с приходом. Вместо ярости – холодная ненависть и презрение. Урок необходим. Жаль, лишь только им предстоит его усвоить. Те, что у дома культуры, или что там за здание, тоже заслуживают урока. Порки по мягким местам – за отсутствие смелости, сострадания, совести. Русские… Может, и правильно вас…