Пропала, или Как влюбить в себя жену

- Хватит! - ноль на массу. И ведь встать не могу. Ничего не могу! От былых приятных ощущений не осталось и следа, когда Глеб коснулся пальцами моего белья. Это полный крах. Еще секунда и… Я не знаю, как я успела схватить вазу и ударить Бестужева по голове до момента, как он чуть не обнаружил мой позор. И не сразу сообразила, насколько сильным мог оказаться мой удар. Но ведь ваза не разбита. Крови совершенно точно нет.

Мы оба находимся в какой-то прострации. Я - тяжело дышу, надеясь, что ничего не повредила ему, он, схватившись за голову, бегло осматривает мое лицо.

- Прости меня, я не хотела, - дрожащим голос произношу я, натягивая на себя платье.

Вместо ответа Бестужев зажмуривает глаза и мотает головой из стороны в сторону. Проводит ладонями по лицу, что-то бормоча при этом.

- Что я творю, твою мать.

- Глеб…

- Ничего не говори, Сонь, - прикладывает ладонь к моим губам. - Прости меня. Я не знаю, что на меня нашло. Ты только не бойся меня, пожалуйста. Прости, - вскакивает с дивана, хватаясь не за затылок, куда я его ударила, а за виски. - Тебе лучше остаться сейчас одной, я тебя не трогаю. Все, все, не трогаю, - приподнимает вверх ладони и тут же резко разворачивается ко мне спиной. Несколько секунд стоит не двигаясь и только потом направляется уверенным шагом к входной двери.

Что же я наделала? Дура!

Глава 20

«Бейби-фейс. Длинные волосы пшеничного оттенка – БЕЗ краски. Никакой пластики. Косметики – немного. Без помады и блядских губ. Не младше двадцати. Одежда – не вульгарная. Желательно, чтобы была похожа на эту девушку. И не сильно потасканная»

Перечитываю сообщение уже раз двадцатый, всматриваясь в отправленную Сонину фотографию, и чувство омерзения к себе разрастается с каждой минутой все больше и больше. Ладно, заказать профессионалку, которая будет разыгрывать «любовь» еще куда ни шло, но вмешивать сюда Соню, отослав ее фото – это уже конец. «Не сильно потасканная» – охренеть и не встать. Это ж надо такое написать. Смеюсь в голос, от чего грудная клетка ходит табуном, и рука с бутылкой трясется как у заправского алкаша. Однако, как бы смешно и грустно ни было, это все уже прошедший этап. Суррогат в пути. Да и этот самый конец уже пришел и без проститутки.

Отпиваю из бутылки очередной глоток виски и понимаю, что несмотря на приличную дозу алкоголя, он меня не берет. Голова, как ни странно, ясная. Сука. Не хочу, чтобы она была ясная. Хочу хоть на немного отключиться и забыть, что по собственной дурости я разрушил то, что и без того было слишком хлипким. Зачем? Ну зачем я это сделал? В сотый раз задаю себе вопрос, на который никак не могу найти ответ. Это даже не шаг назад. Это сто шагов назад без возможности наверстать хотя бы десяток. Кто я теперь в ее глазах? Такой же убогий, как и мерзкий докторишка-насильник.

- Через две минуты заканчивается очередной час. Продлевать будем? - перевожу взгляд на таксиста, брезгливо осматривающего меня вот уже который раз за последние полчаса.

- Будем, - достаю бумажник и без особого внимания сую ему несколько купюр. Не сказать, что он сияет от счастья от увиденных денег. Я бы сказал, что на его лице появляется еще большая брезгливость.

- Вы за эти деньги можете снять номер в хорошем отеле. Не знаю как здесь, - указывает глазами на мое детище. - Но на въезде в город точно.

- Здесь ты не снимешь ничего за эти деньги. Во-первых, официально он еще не принимает гостей. Во-вторых, это слишком мало. Это я тебе говорю, как его владелец.

- Так если вы владелец, почему не зайдете внутрь?

- Потому что стоит мне зайти внутрь, как я тут же попаду в поле зрения своей помощницы. Дальше начнутся вопросы, на которые я не хочу ей отвечать. Поэтому я просто жду проститутку в твоей машине за вполне приличные деньги. Еще вопросы есть?

- Нет, - удовлетворенно произносит водитель, устремляя взгляд на руль.

- Вот и хорошо.

Ничего хорошего нет и уже вряд ли когда-нибудь будет. Откидываю голову на сиденье и закрываю глаза. Сна ни в одном глазу. Забавно, но ни затылок, ни виски от приличной порции алкоголя – не болят. Подношу бутылку ко рту и делаю очередной глоток. А еще через пару минут – на телефон приходит смс. Буркнув на прощание водителю «спасибо», выхожу на улицу и сразу попадаю взглядом на машину, из которой выходит молоденькая девушка с длинными светлыми волосами. Одета как надо: длинное пальто с пушистым воротником и сапожки на небольшом каблуке. Подхожу ближе, всматриваюсь в ее лицо и хочется рассмеяться в голос – похожа. Реально похожа! Как же профессионально сработано. Хорошенькая, возможно, даже красивее Сони. И очень миленькая. Про такую не скажешь – прожженная блядь.

- Вы Глеб? - чуть улыбаясь, произносит девушка. Нет, не Соня. Моя Соня почти не улыбается. И голос не тот. Мне не нравится. Он поставленный. Милая, но фальшивка.

- Он самый. Пойдем.