Пропала, или Как влюбить в себя жену

А может не такое уж и гадкое утро. Он меня любит. Серьезно? Меня? Точно ведь меня? Это же мне не послышалось. Я какая угодно, но точно не глухая. Позади меня никого нет. Даже Маши. Никого нет. Для уверенности даже обернулась. И он не шутил. Таким голосом Бестужев не шутит. И это не последствие вазы и камня. Меня и любят. Хорошо, что в гостиной я одна, иначе мой смех приняли бы за сумасшествие. Меня любят…

Глава 22

«Может ты все же поедешь на открытие? Я могу приехать за тобой сам примерно через час»

Ну наконец-то! Не прошло и полгода. Лыблюсь как дура, смотря на сообщение. Только все равно мало. Мало! Правда, я быстро прихожу в себя и набираю ответное смс.

«Нет. Не поеду. Мне и без того есть чем заняться»

Стоило мне только отправить смс, как я тут же получила ответку, правда, не в виде сообщения, а в виде сопливой прически на голове. Не знаю, как я пропустила момент, когда выпрямленные волосы стали похожи на сопли. Ненавижу! Просто на дух не переношу, когда их прилизывают средствами. Дура! А хотя сама виновата, не надо было витать в облаках, в сотый раз пережевывая слова Глеба, и думать о том, как эффектно появлюсь. С такими «соплями» я очень эффектно появлюсь.

- Ну как? Все хорошо? - перевожу взгляд на стилиста, активно потирающую руки. Ну да, конечно, вылила на мои волосы литр воска, а теперь руки потирает, думая куда же деть оставшийся жир.

- Примерно так же хорошо, как у меня в трусах несколько дней назад.

- Соня, прекрати, - слышу справа от меня Варин голос.

- Не собираюсь я прекращать! У меня до выхода час, а на голове сопли. Неужели это не видно? Берите сухой шампунь и исправляйте это. Или мойте голову мне в раковине. Снимать платье и идти в душ у меня уж точно нет времени. Не знаю как, но этого жира на волосах быть не должно. И я говорила про идеально выпрямленные волосы с красивым блеском, а не эту жирятину на башке. Все должно выглядеть относительно натурально. А это… это… пипец.

- Все, все, успокойтесь. Не надо так нервничать. Сейчас все исправим.

Легко сказать – не нервничайте, тогда как у меня есть только лицо и грудь. Все. На ногах акцента не сделаешь. Их вообще, по сути, нет. Это, можно сказать, мое первое появление на людях за два года. Папин вечер не в счет. Там было все совершенно по-другому. Это был мой дом. Здесь же я буду гостьей. И неважно, что Глеб – владелец отеля. Я все равно гостья. А зная, что люди так или иначе будут смотреть на меня, просто потому что на кресло нельзя не обратить внимание, я должна быть идеальна во всем другом. Попросту переключить внимание на то, что у меня есть, то есть лицо и чего уж там греха таить – сиськи, как бы сказала Даша. Осознаю ли я, что декольте моего черного облегающего платья слегка откровенно? Безусловно, да. На это и был расчет, когда мы с Варей выбирали такое платье. Но сейчас моя грудь не перекрывает эти «сопли». Ладно, это все можно исправить. Все будет хорошо. Ведь всегда можно опоздать. Это же не концерт, в самом деле. Хотя, судя по имеющейся информации, выступать там кто-то точно будет. Делаю глубокий вдох и закрываю глаза. Все будет хорошо.

Ровно через час на моем лице все же появляется улыбка, стоило посмотреть на свое отражение в зеркале. Вот теперь волосы уложены идеально. И макияж, как бы мне ни хотелось придраться, тоже идеален. Где-то там внутри меня не покидает чувство, что Бестужев скажет что-то вроде «перебор, у тебя глаза как сажа. Девушка не должна так краситься». И все в этом духе. И от этого становится не по себе. Благо, я быстро прихожу в себя, когда Варя надевает на меня сапоги.

- Это что еще за хрень?

- В смысле?

- Варя, мы будем в помещении. Кто надевает сапоги на такие события?

- Не знаю, - обиженно бросает она. - Я на такие мероприятия не хожу.

- Ладно, прости. Я просто нервничаю. Подай мне, пожалуйста, туфли с ремешком, я уже их приготовила.

- Хорошо. Только я не понимаю, чего ты так нервничаешь. Вместо того, чтобы появиться там с мужем, ты занимаешься какой-то ерундой и шлешь ему смс, что не приедешь, а сама из кожи вон лезешь, чтобы выглядеть идеально. Что вообще за бред?

- Бред по-софийски. Ничего не понимаешь, так и не надо. Подай мне туфли, - цежу сквозь зубы, но уже более мягко добавляю. - Пожалуйста.

***