Прощай, Гульсары! (сборник)

– Нет, он не заболел! – со знающим видом пояснила девочка. – Мама не пускает его сюда!

– Почему?

– Не знаю. Говорит, нельзя.

Я помрачнел: вот и конец всему.

– На, отнеси, – подал я было мальчику сверток, но тут же раздумал. – Или нет, не надо. – Взял назад, понуро пошел к машине.

– А почему дядя не катает нас? – спросил мальчик у сестры.

– Он болен, – хмуро ответила она.

Да, угадала девочка. Хуже всякой болезни скрутило меня. Всю дорогу раздумывал я, как могло получиться, что Асель до того ожесточилась на меня. Неужели в ней не осталось ни капли хотя бы жалости, какой бы я ни был плохой? Нет, не верилось мне… Не походило это на Асель, тут что-то другое. А что? Откуда мне знать… Я старался уверить себя, что сын и правда приболел немного. Почему я не должен верить мальчику? Я так убедил себя в этом, что стало мерещиться, как мечется сын в жару и бреду. А вдруг надо помочь чем-нибудь, лекарство какое достать или повезти в больницу? Люди-то живут на перевале, а не на проспекте городском! Просто измучился, извелся. Спешил назад, не представлял, что могу сделать, как поступить, знал лишь одно: скорее увидеть сына, скорее… Я верил, что встречу его, сердце мне подсказывало. И как назло, кончилось горючее в баке, пришлось остановиться у бензоколонки на перевалочной базе…