Прощай, любовь, когда-нибудь звони (СИ)

Я смотрю на гладкий серый стол, на котором мирно лежат бумаги, папки, корреспонденция, и мне хочется его перевернуть. Мысленно уже представляю эти бумаги, летящие во все стороны, папки, с грохотом обрушивающиеся на пол, стол, лежащий ножками к верху, и буря во мне немного успокаивается.

Но ненадолго.

Где-то через час бесцельного прохаживания по кабинету взад и вперёд, я слышу шум в коридоре, а за ним следует шарканье колёс чемодана. Хочется заткнуть уши и думать, что Анастейша до сих пор в своей комнате. Занята чем-нибудь незначительным. Чтением, например.

Однако я заставляю себя собраться и выхожу навстречу своему ужасу. Да, она здесь — идёт по направлению к выходу.

— Эй, — как-то тихо и жалобно говорю я. Как побитая собака, твою мать.

Она оборачивается, вздрогнув, и смотрит на меня.

— Это всё? Ничего не забыла?

Господи, как же глупо то, что я спрашиваю, но больше сказать-то и нечего. Да уж. Парадокс. Совершенно нечего сказать на прощанье самому близкому человеку. Ха-ха. Обхохочешься.

— Надеюсь, что нет. Не хотелось бы возвращаться, — отвечает она, отводя глаза.

— Проводить тебя?.. — не обращая внимания на предыдущий плевок в душу, я подхожу к Анастейше и хочу было взять чемодан, но она останавливает меня.

— Такси уже ждёт. Спасибо.

Почему её голос ещё печальнее, чем мой? Боится, что не сможет справиться в одиночку с Фионой? Глупая, я ведь тебе всё равно помогу, даже если придётся пойти на это обманом.

Вряд ли из-за меня такая расстроенная, иначе она осталась бы, поняла, что мне тоже плохо. Любящий человек не может не видеть такого. А тот, кто не любит… Впрочем, теперь это неважно.

Она разворачивается и идёт к самому холлу, ни на секунду не остановившись.

— До свидания, Анастейша.

— До свидания, Кристиан.

Ну, это хотя бы не «Прощай». Усмешка трогает мои губы. К сожалению, печальная.

Почему-то сейчас, при виде Анастейши, решительно закрывающей за собой дверь, я вспоминаю один день из прошлого.*

Конец летней поры, обеденное время. Машин на дорогах немного, особенно в этом районе. Я долго смотрю на небольшой, но довольно ухоженный частный домик. Маленькая дверь с потемневшей краской отражает солнечные лучи, отчего иногда кажется, что она горит. Словно говоря: «Беги, Кристиан, беги!».

Но, вопреки предостережениям, я подхожу к ней. Зачем ты пришёл? Сам ведь оттолкнул её.

Рука тянется к звонку и застывает в сантиметре. Нет, это неправильно. Анастейша наверняка нашла себе компанию — того идиотского мальчишку. Да и не захочет тебя видеть.

Ну, я же бываю иногда идиотом, так произошло и сейчас: нажимаю на звонок и отхожу на полшага назад. Только потом не вини себя, Грей.

Я ожидаю увидеть Анастейшу, ещё не до конца собранную: волосы смешно торчат из пучка, а халат еле прикрывает коленки. Но что-то идёт не так. Совсем не так. На пороге возникает этот идиот, которого я хотел убить ещё вчера. Так вот значит как…

Через секунду за его широкой спиной нарисовывается Анастейша, и по её изменившемуся лицу я понимаю, что гостей они не ждали. А ты на что рассчитывал? Конечно же, она с ним. И самое обидное — это внешний вид обоих. Только что проснулись. Вместе. Эта мысль вызывает у меня бешенство, которое наверняка написано на моём лице.

Заметив это, уголок губ стоящего напротив Кэша иронично поднимается. Ох, убить бы его на месте!

— Мистер Грей? Что привело вас сюда?

Вот самодовольный ублюдок! Как она может его терпеть?

— Я к Анастейше, — несмотря на все бушующие внутри чувства, холодный тон всё же получается прекрасно. Я бросаю вызов Кэшу взглядом.

— Зачем ты пришёл? — доносится взволнованный голос Анастейши, но я не реагирую. — Оставь нас, пожалуйста.

По всей видимости, последняя фраза предназначалась этому придурку, потому что он поворачивается к ней и недоумевающе смотрит. Затем произносит слова таким тоном, словно объясняет что-то маленькому ребёнку. Я хочу дать ему по морде. Анастейша умнее тебя в сто раз, тупой ты идиот!

— Я видел, в каком состоянии ты вернулась после встречи с этим, — кивает он на меня. — Что он может с тобой сделать? Подумай. Я тебя не оставлю, Ана.

— Кэш, это не твоё дело, — отрезает Анастейша и шагает ко мне, закрывая дверь. Я не могу сдержать восхищённого взгляда, но вовремя спохватываюсь.

Она выбрала не его. Неужели надежда ещё есть?

— Что он здесь делает? — я пытаюсь выглядеть безразлично. Вдруг она уже забыла меня? Что-то внутри болезненно сжимается. Нет, это не сердце, его у меня нет.

— О чём ты хотел поговорить? — она складывает руки на груди и вызывающе смотрит на меня. Смелая девочка, но ты не знаешь, с кем связалась. Её упрямство выводит меня из себя, и я взрываюсь.

— О чём? О нас, твою мать! Но я вижу, что тебе и так неплохо.

Грей, что же ты творишь?.. Но, увы, уже слишком поздно. Сказанных слов не вернуть назад.

— Угу, — мычит она, отчего мои кулаки невольно сжимаются. Где этот мальчишка? Я сейчас его разорву на кусочки.

Потом я замечаю в глазах Анастейши что-то, что действует на меня как ведро холодной воды. Она смотрит так, как раньше. Неужели?..