Прощёное воскресенье. Избранное

Луна полыхает латунно.
Как страшен внимательный взгляд
Надсмотрщицы или колдуньи,
Вливающей в небо яд.
О вечности думать опасно –
Затянет в бездонную глубь
Рукой недоступной и властной.
Смертелен её поцелуй.
В холодные майские ночи
Дрожит недостроенный дом.
Стучит оцинкованный гром,
Держась за родимую почву.
Не бойся, душа, глубины,
Зовущей в таинственный холод.
Латунное пламя луны
Для мыслей пророческих повод,
И свет её зыбкий, живой
Зовёт, как подставленный камень:
Вскочить, оттолкнуться ногой,
И – в путь, в синеву океанью.

Река речей

Над миром высится, как сумрачный костёл,
Громада каменных идей и представлений.
Пыхтит и булькает невидимый котёл,
И каша льётся, угрожая затопленьем.
Что делать, ты хлебаешь эту муть,
Поскольку в рот вливается задаром.
И всё же бросишь есть когда-нибудь,
Поняв, что кашей ты замаран.
Поэт, не ешь,
В сторонку отойди.
Пусть без тебя течёт река речений.
Стило своё в чернила окуни
И напиши стихотворенье.

2017

Пчела

Мне близок путь доверчивой пчелы.
Она не любит тонкого обмана.
И мёд её, сокровище земли,
Не терпит смеси с белым рафинадом.

Зеркало

Зеркало алчет добычи.
Не забывая – сиять.
Затянет тебя в пучину
И будет лицо глодать.
Отнимет природный румянец.
Ужимки сведёт на нет.
За слоем стеклянного глянца
Прячется сумрачный свет.
Захочешь ударить – не бойся!
Как в морду бандита врежь!
Потом собери осколки
И выброси в чёрную брешь.
Скажи пустоте с выраженьем:
«Признайся в своей вине!»
И новенькое отраженье
Повесь на голой стене.

2016

«Уходит пора любви…»

Уходит пора любви,
Приходит пора раздумий
О бедах родной земли,
Поруганной злобой огульной.
И мысли о ней тяжелы
(Как гири в рассоле капусты),
Они – о всесилии лжи,
О проклятом ложе Прокруста.
О многом другом, что саднит
При виде молекул распада.
О том, почему скорбит
Душа, будто камнем прижата.
Судьбу невозможно понять,
Но с нами неладно опять,
И скалится зло за окном,
Кляня колокольный звон.

2018

«Забудутся дома, где хоронились…»

Забудутся дома, где хоронились
Рубины долгожительства родов,
Мерцавшие в неистребимых генах
Наследников подпорченных годов.
Забудутся мечты и упованья,
Без связи с оглушительным ТВ.
Террасы, чаепитья, гостеванья,
Библиотеки, ёлки и т. п.
Забудутся лакеи, гувернантки,
Вошедшие героями в роман,
Исчезнут на полях страны таланты,
К несчастью, не доставшиеся нам.
Как жаль, что всё сводилось к усреднению,
Что опекаем властью «средний» класс.
Но так хотелось видеть исключенье,
Чтоб класс аристократов был у нас.
Не богачей, не меркантильных боссов
В костюмах зарубежных кутюрье,
А тех, кто слышал в детстве мамин голос,
Воспитанный в возвышенной семье.