Прошлым летом

Мальчик поднял голову. Ресницы слиплись от слез, но глаза сияют. Вася улыбается робко и счастливо.

Позади что-то шуршит, и мы оглядываемся. Полосатый кот нюхает траву. Ватрушки нет. Заметив, что мы смотрим, кот прижимает уши, выгибает спину и льстиво мурлычет. На всякий случай он косится желтым глазом на ближний куст.

— Да это ж Фомка!

— Он пришел к нам в гости! — смеется Вася.

Анюта шалит.

— Здравствуйте, Фома Фомич! — важно говорит она. — Вам понравилась ватрушка, Фома Фомич? Сама пекла…

Мы щуримся от яркого солнца и хохочем.

© Лукашевич Вадим Петрович, текст, 1947