Прости меня, ковбой, но...

трудом успели его перехватить.

- Молчи, дурак! - прошипел адвокат. - Это я придумал. Это - твой единственный

шанс! Трансвестита они посадить не посмеют, это - тоже меньшинство! Причѐм меньшее, чем все остальные. А в споре любых меньшинств меньшее всегда невиновно перед большим.

Это - главный принцип развитой демократии! Можешь ещѐ попробовать принять ислам, защищать права бедных мусульман сейчас тоже модно, но поверь моему опыту: трансвестит

лучше! Прости меня, Ковбой, но другого пути на волю у тебя нет.

Ковбоя затошнило, его начало распирать изнутри, он закрутился волчком, рухнул на

землю и...

Он лежал на продавленной узкой кровати на втором этаже салуна “У одноглазого

Джо”. Голова раскалывалась, во рту с трудом ворочался сухой распухший язык.

- Да - подумал Ковбой - литр виски на голодный желудок - многовато... Не стоило бы.

А уж какая хренотень после этого снится... Впрочем, пора! Опохмелиться - и в дорогу.

Вдоль по дороге скакал ковбой. Куда и зачем? Неважно.

Вы ведь не хуже меня знаете: в начале любого вестерна по пыльной дороге скачет

ковбой. Как и в начале рассказа,путь Ковбоя лежал в гору. Как и положено, посмотрев с

горы вниз, ковбой обнаружил знакомую картинку: пятеро бандитов напали на дилижанс, захватив в плен и ограбив сидящих внутри. Присев на корточки, Ковбой покурил, зябко

передѐрнул плечами, сплюнул, пробормотал что-то типа: “ Шли бы вы все...”, вскочил на

лошадь и поскакал. В противоположную сторону.

Нью Йорк, Апрель 2006 г.