Простые люди. Трагедии на каждый день

Она окунулась в прохладные волны, проплыла под водой первую линию, круто вспененную детскими руками и ногами, и вынырнула где-то между берегом и буйками, в зоне, свободной от криков, там, где вода теплее, чем обычно, от изобилия стеснительных взрослых.

Кто-то коснулся руки. Она вскрикнула. Вынырнула лысая голова, долго извинялась, предлагала знакомство и всякие глупости…

Ещё через пару гребков она и эту линию оставила позади. Затем ушла вбок от беснующейся, визгливой, верещащей толпы, подальше от всего этого шума. За руку зацепился длинный зеленый лист. Она брезгливо откинула его. Вскоре – ещё один. Его постигла та же участь. А потом ещё, и ещё, и ещё… И она уже не откидывала их, а рассматривала.

Вскоре ее руки уже не просто скользили в воде, но еще и раздвигали заросли. Ноги были увиты зелеными длинными стеблями. Она не сопротивлялась. Тут было тихо. Ни одного крика.

Разве что один, её, сдавленный, перед тем, как она ушла под воду. В голове промелькнула глупейшая мысль: «Как жаль, что я не рыба!».

Она колотила в воде руками, лягалась, но листья и стебли прекрасных кувшинок сжимали крепко-крепко, словно без памяти влюбившись в неё и не желая никуда отпускать. Пузыри воздуха ринулись вверх, на поверхность, туда, где солнце и свет, будто могли утащить её за собой или позвать на помощь.

А потом всё затихло. Вдруг стало ясно видно каждый миллиметр под водой. Она резко ушла в сторону, оглядываясь и не понимая, как можно было запутаться в этих водорослях, уму непостижимо.

«На берег!» – устремилась она вверх и уже почти выскочила из воды, но какая-то сила утянула ее обратно.

«Выбираться! На берег!» – не сдавалась она. Перед глазами в воде расплывалась клякса крови. Губа саднила.

И тут же новая неведомая сила выхватила её из объятий воды.

Счастливая, она и слова не могла сказать своим спасителям: двум рыбаками, дедушке с внучком. Слова словно бы застряли в горле, сжимая его. Потное липкое удушье, нестерпимо горячее солнце. Она теряла сознание, задыхаясь…

– Вот, – подытожил дед. – Об чём думать будешь, перед смертью, туда и попадёшь.

Мальчонка помолчал и спросил:

– Так что? Если перед смертью о Боге надо думать? Тогда я стану ангелом?

– Дык, – усмехнулся дед. – Кабы знать!

– Что кабы знать?

– Кабы знать, когда помрёшь. А так ведь, кто его знает, когда ему смерть на роду написана.

– Значит надо всю жизнь о Боге думать, постоянно!

– Надо бы… Ты вот что, постарайся пока хотя б о плохом меньше думать? А мяч мы твой отберём у ребят. Отдадут, как миленькие.