Прототипы

— Я ПОПАЛА?!! — кричит Флай из-за дверей морга. — Я ЦЕЛИЛАСЬ В ГОЛОВУ, НО НЕ ВИДНО Ж НИХРЕНА!!!

Полли хватает ПП с тела трупа, высовывается, чтобы дать отпор, и только после этого отвечает:

— ДА! СПАСИБО!

Не то чтобы это их спасет, но что за дрянь попала ей в руки?! И где она ее взяла?

Флай стреляет снова, но уже неудачно — это убойное дерьмо, чем бы оно ни было, явно не рассчитано на дальнюю стрельбу, а ребята в костюмах не торопятся приближаться вновь.

— Флай! Добежишь сюда?!

— Если будешь стрелять!

— Заметано!

Под его прикрытием, она вновь преодолевает это короткое и опасное расстояние.

— Но зачем? — спрашивает она, сидя на корточках и глядя в небо. — Зачем я это сделала?..

В ее руках — ружье, какого Полли раньше не видел. Древнее, как дерьмо мамонта, и очевидно модифицированное, потому что Полли ни разу не слышал, чтобы в прошлом веке воевали гибридом дробовика и гранатомета с дальностью в пару метров.

— Это называется «рефлекс», — отвечает Полли. — Нам отсюда не выбраться. Сунемся обратно в морг — не выживем все равно, да и ребят подставим. Так что я предлагаю штурм. Сможешь взлететь — вперед, только у них там один хрен с крупнокалиберной явно для тебя. И он не высовывается, так что я не смогу его снять.

— Ты сейчас серьезно? — Флай дышит, но не может отдышаться. — Решил убиться?

— Нет, я бы хотел остаться в живых, но под таким огнем... аргх!

Пуля проходит через багажник прямо между ними.

— Под таким огнем не выживают, — заканчивает Полли.

Но суицидальный порыв не успевает затмить ему разум. Его прерывают — со стороны дверей слышится мат. Громкий — но невыразимо жалобный. Как будто матерящийся ссытся в штаны и ругается, скорее, на себя за это.

— ПРИКРОЙТЕ МЕНЯ-Я-Я-Я!

Полли с удивлением смотрит, как из дверей морга выбегает мужик-охранник, на полусогнутых и прикрыв голову руками. Флай выпрямляется и делает еще один бесполезный выстрел, но все-таки замечает специально для Полли, падая обратно:

— А я прикрыла!

Гордо.

Охранник приземляется между ними, и тут же новая пуля вырывается из багажника и застревает в его плече. Охранник падает лицом вперед и вытягивается, стараясь стать ниже и вообще врасти в асфальт.

— Так, нет, правда, а ты здесь зачем? — спрашивает Полли его спину, от неожиданности добавив в вопрос много лишних слов.

Охранник ворочается, не рискуя приподняться даже на сантиметр, но все же вытаскивает что-то из карманов и не глядя, вывернув руки назад, протягивает это Полли и Флай.

...Гранаты.

Мир мгновенно становится ярок, светел и полон любви.

— Что с ним? — спрашивает полуслепая Флай.

Пожалуй, кидать их Полли лучше одному.

— Выстрели еще раз, — просто говорит он. — Как раньше.

Она резко кивает.

Полли выпрямляется вместе с ней, выдирает первую чеку зубами, а вторую пальцем, и бросает гранаты одна за второй с разницей в пару секунд.

В первое мгновение кажется, что гранаты — такие же старые, как и ружье Флай — не сработают.

А в следующее — машины подлетают в воздух в клубах огня.

Невысоко.

Но красиво.

— Эх, а вид-то какой! — выдыхает Полли, сгибаясь пополам, потому что воздуха в легких внезапно недостаточно.

Уши закладывает от грохота, и хочется орать от восторга, но не время — минимум трое из восьмерых еще живы. Полли стреляет, пока они не успели подняться, и вот уже потом — потом радостно орет и победно вскидывает над головой сжатый кулак.

— Артиллерия, сукины дети!!! — кулак превращается в фак.

— А вот я ничего не вижу, — недовольно говорит Флай, выходя из-за багажника. — Могу я снять эти очки?

— Лучше не надо, — оглядевшись, отвечает Полли. — У тебя за спиной, э-э-э... публика?

И впрямь.

Там, кажется, собралась вся толпа из холла — часть в коридоре, часть уже на улице.

Кто-то хлопает.

— Мужик, ты как? — Полли присаживается рядом с охранником, буквально спасшим их минуту назад.

Зажимая раненое плечо, тот, бледный как полотно, улыбается дрожащими губами и показывает ему большой палец.

— Я попросила ружье у... девчонок с ресепшена, — объясняет Флай. — Ты был прав, кстати говоря, оно у них есть. А охрану... попросила помочь.

— «Попросила помочь»?

— Сказала, что там корпы нападают, а они...

— «Суки конченые», — вставляет охранник. — «Мрази трусливые». Собираемся «сидеть с языком в заднице, пока они тут все разносят».

— Это было грубо с моей стороны.

Флай виновато опускает голову, но тут же вскидывает ее снова и широко улыбается охраннику. Ну, точнее, куда-то в его сторону — она же все еще в очках.

— Грубо, но справедливо, — со вздохом признается охранник.

— И ты повел себя как настоящий герой, — с придыханием добавляет Флай.

Охранник улыбается уже кислее, запоздало осознав, что лежание на асфальте, на самом деле, не вписывается в его новый героический образ.

Потихоньку их окружают люди. Кто-то помогает охраннику подняться и вернуться в морг. Девушка с ресепшена неуверенно приближается к Флай, которая старается держаться от толпы подальше.

— Спасибо, — вспоминает Флай, и с неохотой, но отдает монструозное ружье девушке.

— Вам спасибо, — слабо улыбается та. — Мы тут правда не любим корпов...