Прозаические миниатюры 2010-2017 гг (СИ)

Здравствуй, моя грустная девочка. Ты ждешь меня, а я не прихожу. Прости. Так бывает. Заплутал в небоскребе. Ушел на работу, и не вернулся. Странно, да? Сам удивляюсь. Зачем? И кому это нужно... Ты не знаешь? Не знаешь. Грустная девочка не должна знать так много. Ни к чему. Так ведь недалеко и заплакать. И тогда ты будешь плачущей девочкой. Закроешь лицо руками, и я не смогу увидеть твоего долгого молчаливого взгляда. Хотел бы? Спрашиваешь. Хочу. Очень хочу... Я ведь всегда смотрю на тебя, просто ты не видишь. Ты ищешь меня глазами. А я... стою напротив. Странно? Вот и я говорю - странно все это. Иногда мне кажется, что я не могу подойти к тебе. А иногда, что - не хочу. И сам не знаю, где правда. Может в том, что я постоянно иду к тебе навстречу. Иду. Иду. И в какой-то момент понимаю, что потерял тебя из виду. Ищу. Ищу. И в какой-то момент понимаю, что ты уже рядом. Рядом. Я уже слышу этот долгий молчаливый взгляд. Сажусь на пол. И блаженствую, оттого что ты здесь...

22 октября 2011

Такие разные...

Ты увидел странную девочку. Что в этом чемоданчике, который она прижала к груди? Что же ей так дорого, и, быть может, дороже тебя? Ведь ты надеешься подружиться с ней. И не только подружиться, не так ли? С одной стороны, ты смотришь на девочку и чувствуешь, что она с другой планеты. С другой стороны... С другой стороны, ты - молодой мужчина, хлебнувший немало. А награда... за готовность жертвовать собой каждую минуту? А награда - вот она... стоит, прижав свою тайну к груди... И эта тайна будет отличать ее от других. И эта тайна будет мучить тебя. И эта тайна станет пропастью между вами. И эта тайна ляжет на чашу весов, и ты почувствуешь долгожданное равновесие, зная, что если тебя убьют, эта девочка оставит тебя в вечности, положив твою короткую жизнь в неприкосновенный чемоданчик...

2 ноября 2011

Осенняя размолвка

Хочу просто пройтись. Воздух свежий. Прозрачный. Помолчать. Представляю, как ты меня ненавидишь. Сидишь, пишешь, а я все смеюсь... Другой бы придушил. А ты... терпишь.

...

Я слушаю песню. Слушаю, как он поет. Ну, не важно. То ли финн, то ли швед. И вообще, зачем я тебе это говорю? Ты просто посмотри вокруг. Какие краски! Достань из сумки красный саван. А как еще сказать? Я забываю. Я забываю как это... по-французски... Чего, не позорься? Ладно, не затыкай. Плащаница. Нравится? Вот и поговорили...

...

Все дуешься? Ревнуешь. Как к кому? Мало листьев вокруг? Тебе какие нравятся - красные или желтые? Голубые только у меня на картине... если помнишь... Отстань. Нет не встану. Земля не холодная. Сорок лет уже красивая. Ага, не изменилась. Девочка, да не твоя. <...> Не устал, час уже несешь? Своя ноша не тянет? Успокоил. Я улыбаюсь? Это ты! Ты, говорю! Да только что! <...> Голова закружилась. Давно не целовались. Кажется, три дня, я не считала... А-аа, не трогай меня! Попробуй, догони!

6 ноября 2011

НЮансы

Очень коротко. Можно сказать, одним словом. Я всего лишь женщина. Играю Шуберта каждый вечер. Он любит. Он вообще любит искусство. И вот, когда мои руки скользили по клавишам, глаза читали ноты, душа витала... "Кентавр. Кентаврида!" - выпалил нещадно, и довольный задрожавшей тишиной, вдруг рассмеялся, утирая слезы, - так веселила мужа мысль, что выпорхнула, как уверял, невинно.

Я встала и ушла. Теперь он живет с кентавридой и прислугой, как две капли похожих на меня.

13 ноября 2011

Жду

Я представляю эту встречу. Но. Лучше не думать. Я буду писать по-русски и переводить. Видя слова, ты почувствуешь их мелодию, вкус. Говорить я буду мало. Если захочешь - спою. Ведь язык музыки понятен всем. Вот видишь, я немного размышляю, ожидая тебя. Нет, не волнуюсь, не думай. Коротаю время... Хотя, нет. Волнуюсь... Вдруг ты не захочешь впустить меня в свой мир? А вдруг наоборот, окажешься непредсказуем, и нам будет так интересно. А как? Я еще не знаю. Ведь ты еще не позвонил...

22 ноября 2011

Прощание с Танцующей девушкой