Прозаические миниатюры 2010-2017 гг (СИ)

- Ты... ты настоящий... друг. Сэм! Ведь я хотел застрелиться. Я был на грани. Не знал, как жить с этим. Ведь я абсолютно нормальный. Что она сделала со мной? Кто мог подумать? Моя девочка, в которой души не чаял!

- Я знаю, Питер, все знаю. И все знают, что таких отцов еще поискать надо. Успокойся. Поплачь, а хочешь - иди на берег покричи. Я когда-то так сделал, когда не уберег свидетельницу, полностью доверившуюся мне от маньяка. Он убил ее у меня на глазах. Я все просчитал, и просчитался. А ты, Питер, хороший сыщик. Главное, чтобы тебя не подкосило. Подожди, придет время, и она найдет себе другого мужчину.

Питер плакал.

14 июня 2013

Молочные реки, кисельные берега

Я представлял ее молоком, что обретает форму девы. Я представлял ее пред сном, в дороге, на бульваре, под сенью деревьев, сидя на лавочке, даже во время сессии. Но раз я не завалил ни одного экзамена, значит она - моя чистая греза, слеза в стакане молока, белое на белом. Мое неуловимое, неосязаемое. Мое ощутимое, имеющее вкус, цвет. Ах, боже мой! Ее руки парят над млечным зеркалом рек, из которых она вышла. Я вижу ее на кисельных берегах, бегущую обнаженной, и словно в раю, - не ведающую стыда, не вкусившую запретного плода, не знающую мук. Скрещенье ее рук и ног - пластика речи. Я слышу все, что она говорит. Но кто-нибудь! Остановите меня! Если уйти за ней, смогу ли вернуться назад, смотреть неравнодушным взглядом на девушек и женщин? Или меня поглотила молочная река?

Поутру, еще не умывшись, подхожу к зеркалу и вижу дорожки соли на щеках. Я плакал. Кто бы мог подумать, что греза будет столь реальной? Ой, кажется, мама проснулась. Так... сейчас начнется день, точнее - побежит, закрутится как юла. "Сын, ты ел? Через минуту будет завтрак! Отец! Где папа? А-а, дорогой, доброе утро! Костюм, рубашка, туфли - все готово. Я тоже тебя люблю. Кис-кис, Маруська, не вертись под ногами, у тебя полная миска. Брысь! Да что ж это такое, новые колготки порвала! Уйди, Маруська, сгинь! О-ой!.. как некстати. Эй, мужчины, не спите на ходу, до вечера!" Я мимоходом поцеловал ее, потом вышел на балкон, потягиваясь и зевая, смотрел, щурясь на солнце, как мама села в новенький Фольксваген, лихо развернулась, шлагбаум поднялся, и она исчезла, влившись в поток куда-то летящих машин.

19 июня 2013

Короткий диалог

Задумчиво гляжу на приунывшую Музу свою - только каблучки хрустальные стучат, уста молчат... Она ждет возвращения домой, чтобы сесть рядом и творить...

Муза иногда говорит: "Ты слишком устала, чтобы разделить со мной вечер". И я немею от беспомощности...

В сумерках уходящего дня она вальсирует по зале музея, протяжно выводя слова, - сегодня можно не писать. "Как же? - удивляюсь я. - А что же тогда делать?" Муза подходит ко мне вплотную, пользуясь бестелесностью, и произносит, будто говоря изнутри меня: "У тебя глаза цвета агата, знала?" И помолчав, игриво бросает: "К тому же, они разные..."

Так она оставляет меня, уходя к другому, чтобы вернуться... Кто? Скажите - кто? не примет ее обратно?..

26 июля 2013

Записка из больницы

У меня совсем нет времени писать, дорогой. Посылаю тебе букет сухих трав. Ты знаешь, я не разбираюсь в них совершенно. Репей и что-то пушистое. Репей, конечно, я. А ты - все остальное.

Вчера сняли все перевязки, но голова еще перебинтована. Смотрю прямо пред собой. Чтобы увидеть что-то справа или слева, поворачиваюсь всем телом. Что еще... даже не знаю. Люблю тебя. Только не вздумай делать мне предложение. Поняла, что люблю, когда жизнь весела на волоске. Сейчас же, набирая силы с каждым днем, любовь мешает сосредоточиться на работе и потому уходит на второй план. Что-то мне подсказывает, что я не доживу до тридцати, поэтому хочу все успеть. У тебя еще есть время забыть меня. И есть возможность работать в другом штате. Прошу тебя - не упускай свой шанс. Я жесткая, не пригодная для семьи совершенно. Совершенно, понимаешь? Поэтому не глупи, друг мой. Улетай раньше, чем меня выпишут.

Твоя Маргарет

Бостон. 12 августа 1911 г.

P.S. Твоя, - потому что не принадлежу никому.

1 августа 2013

Соприкосновение...

Где ты, моя тишина? Деревушка, забытая богом, два домика близ пруда. Вечер. И небо почти белое. Хотя это скорее рассвет на пороге переминается... Чувствует, не время еще заглянуть в глаза сидящей на берегу... сидящей на берегу...