Прозаические миниатюры 2010-2017 гг (СИ)

Волнение переполняет меня, рука не слушается и пальцы не чувствуют клавиатуру ноутбука. Я подхожу к окну и смотрю в даль. Смотрю долго, пока не успокоюсь...

Ольга. Дорогая Ольга! Я говорю Вам спасибо всем сердцем, всею душою, которая вновь способна чувствовать и переживать прекрасные мгновения. И несмотря на то что долгие годы не решалась написать Вам, всегда носила в себе это чувство безграничной благодарности, которым, видит Бог, стремилась с Вами поделиться, но не могла найти нужных слов. Ведь если бы я могла придти на Ваш концерт, то достаточно было бы подойти к Вам за кулисы с букетом роз и сказать: Спасибо Вам, Ольга, за все! Спасибо за песни, вернувшие к жизни!..

Преданная поклонница Вашего таланта,

Галла Айнутдинова

15 мая 2014

О том, что не сбылось...

Море?.. Оно мне только снится. Вот стою на берегу полураздетая, а глаза закрыты. Ветер обдувает. Ветер. Когда-то он был моим поверенным, но, видно, устал хранить от бед. Кому нужна душа неприкаянная? И вообще, кому нужны убитые жизнью, не видящие света белого ни в сердце своем, да и вокруг? А ведь если оглянуться - все счастливы. Радуются жизни. Встречаются после работы в пятницу, идут гурьбой на пикник в лес, а кто на дачи. Я уже не говорю о тех, кто не мыслит отпуск без моря... А если честно, я и снов не вижу, и муза меня покинула. Вдохновение не приходит к мертвецам. Покружит, покружит, да и скажет: "Что-то приуныла красавица моя. Может, подождать?.. Да нет, не любит Бог уныние, и мне, музе, к таким приходить не велит. Так что, извини, полечу дальше". А ведь если рассказать, какая я была веселая, быстрая, улыбчивая, - не поверите. Мужчины хоть и побаивались меня, но влюблялись, а смельчаки, так и вовсе по пятам ходили. Только вот жизнь не сложилась. Отца я очень любила. Ох, и пестовал он меня, холил, лелеял, только к самостоятельности не приучил. А потом взял да и слег. И вот уже лежит несколько лет, и все-то ему не так, и все-то ему не этак, - год от года не легче. Мне говорят: "Скажи спасибо, что тебя узнает. У других похуже бывает".

Так и оборвалась нить, нас связующая. Он не поймет, зачем живет, и я... Отец на днях сказал, припоминая, что в минувший отпуск чуть не сорвалась, так плохо мне было: "Увидишь еще море, и страны разные, а может, и замуж выйдешь, мне б только помереть, устал я". А потом: "Ты б меня в землицу, по-христиански..." А я молчу. Откуда в землицу-то? На какие деньги? Ни родственников, ни друзей... Я хоть и православная, а всегда мечтала, чтоб прах мой над Москвой развеяли с Воробьевых Гор...

Вот и поговорили с музой, которая вроде и ушла, а сама за дверью стояла. Что она знает, чего я не знаю? Наверно то, что и Бог... Ведь пути Господни неисповедимы...

22 июля 2014

Там, где идут цветные дожди

Есть островки одиночества, где идут цветные дожди. Кто-то сжигает рукописи. Но в этом доме жил художник, он вылил из тюбиков все краски, все-все, зная, что холсты не принесут ему ни утешения, ни спасения. Муза поспешила к нему. Перепачкав зонт и подол платья, она посмотрела вверх, когда небо в его окне перестало плакать. Смотрела долго и задумчиво, провожая в последний путь душу художника, уходя вслед за ним. Ведь Музы не Ангелы, они умирают в час, когда теряют своих гениев...

18 августа 2014

Постфактум