Прозаические миниатюры 2010-2017 гг (СИ)

Позже, в начале 2008 года, в 39 лет, я придумаю свое чудо. Начну писать рассказы. Одиночество растворится в сюжетах и строчках. Меня будут окружать вымышленные судьбоносные мужчины. Но всё это будет как во сне. Реальную жизнь, которой словно и не было, покроет тонким слоем фантазийная, что всегда была и с моим уходом никуда не исчезнет...

23 декабря 2014

Провинциальная мистерия

Табличка на двери в коридорах Дома литераторов: "Автор так счастлив, что готов к публичному раскаянию".

- Старик, ты совратил девчонку? - поинтересовался прозаик Хлюпов, просунув голову в приоткрытую дверь.

- Что за бред? Когда я раскаивался в подобной глупости? - и, потянувшись в компьютерном кресле, оттолкнулся пяткой, поплыв, словно в лодке, в сторону Хлюпова. - Хлюпов, - вздохнул он, - пора бы привыкнуть... Вышел мой новый роман - все плачут от зависти, надо ж народ успокоить.

- И как? - присев на край стула, потупил глаза добряк Хлюпов.

- Клятвенно заверю, что издал за свой счет, продав комнату в центре города, став бомжом.

- Но ты уже... ты это говорил... на прошлой... презентации, - заметил Хлюпов, глядя, как известный автор откатил обратно к компьютеру и продолжил роботу над новым романом.

- Да? - удивился тот. - Тогда передай, чтоб сушили сухари.

- Так ты действительно...

- Действительно, - не переставая стучать по клавиатуре, бросил романист прозаику Хлюпову.

- Сенечка, что я могу сделать для тебя? - пробормотал в отчаянии Хлюпов.

- А принеси-ка ты мне чашечку крепкого кофе! - разулыбался мэтр.

- Из столовой, от Верки?

- Ага. Да напомни, чтоб с пенкой, и пять ложек сахару положила.

- Лечу, - не помня себя от счастья, воскликнул Хлюпов и растворился в коридорах Дома литераторов.

Вскоре у кабинета Иннокентия N. собралась вся местная литературная братия.

Заслышав возню, шепот, шушуканье и, наконец, раздражительные возгласы, переходящие в брань, Иннокентий представил себя мессией и, мысленно надев на главу терновый венок, выйдя из кабинета, оказался в самой гуще разъяренной толпы.

С этой минуты началась долгожданная мистерия, толпа уже несла распластанного Иннокентия в зал заседания, пиная его и плюя на него. В общем, литературная братия не понаслышке знала текст Нового Завета, и презентация нового романа, к всеобщему ликованию, открылась.

3 января 2015

Мертвый цвет

Может посидеть на крыльце, сняв на время крест? - я так устала... Устала настолько, что перестала чувствовать боль и страх, на смену змеей вползла апатия. Там, за спиной, полуразрушенный дом, в котором то лежит, то бродит престарелая и уже слабоумная мать. И я не знаю, возвращаясь с работы, где застану ее... Лежащей ли на полу с чудовищной гематомой на голове, зовущей на помощь, а после уже ничего не помнящей. Что на этот раз будет снесено и вывернуто с корнем при падении или попытке встать? Главное, чтобы не разбилось стекло, не случился пожар, и не затопило дом. Минул месяц как я, взяв отпуск за свой счет, ухаживала за мамой вместо сиделки. Я уже должна была выйти на работу, как вновь падение... Рассчитала, что четырех дней и выходных хватит, чтобы привести ее в "норму", но не прошло и двух дней, как посыпались одно падение за другим, от госпитализации она как всегда отказалась. А по сути - кому нужна бедность и нищета? Мать хочет умереть дома. Ей нет дела, что я не сплю сутками. Для нее когда-то безумно любимая дочь стала механическим существом...

Я уже собиралась договариваться на работе о еще одной-двух неделях за свой счет, а потом вдруг поняла, что это может продолжаться бесконечно. А жить на одну пенсию - безумие. Вышла, решив - будь, что будет.

Если бы я могла уснуть на неделю... но так не бывает... Чувство беспросветности и ощущение себя ходячим трупом не покидают меня.

Существование... Какой у него цвет? - мертвый. Даже "Черный квадрат" Малевича живой, вызывая у одних шок, у других восторг - все что угодно, кроме равнодушия...

Мертвый цвет нельзя запечатлеть на полотне, он в душе...

Ладно. Пора сползать с крыльца, крест - на спину, и брести дальше... в никуда, в неизвестность и безысходность.

Говорят, Господь каждому дает крест по силе его. Умом я это понимаю, только цвет... цвет-то мертвый...

5 марта 2015

Не родись красивой...

- Ты такая нежная и красивая. Даже страшно представить, сколько у тебя поклонников...

- Их нет, и не было.

- Наверно всем так говоришь?

- Говорю, если спрашивают.

- И тебе верят?

- Вряд ли...

- Вот и я не верю.

- ...

- Хорошо... Допустим, это правда. А почему? Почему никого нет?

- Не знаю, видно, как и ты, думают, что обманываю. И вообще красивых боятся...

- Как это ни банально, но красота - страшная сила. А знаешь, почему мужчины боятся красивых женщин? - и, не дожидаясь ответа, продолжил, - они, то есть, мы, мужчины, уверены, что найдется какой-нибудь подлец и украдет твою женщину, как последний воришка.