Прозрачные и непрозрачные мысли

У философов учишься, даже когда не читаешь их, когда их труды просто лежат на столе, чуть-чуть сбоку. Рано или поздно понимаешь, что они такие же люди, как ты, и в этот миг освобождаешься от иллюзии их превосходства и начинаешь проще смотреть на мир. Именно простой взгляд на жизнь и открывает ее во всей широте. Ведь проще жизни разве что смерть, как заключительный ее аккорд.

И если ты гений, а хочешь стать еще умнее, не читай философскую энциклопедию – совсем сдуреешь. Гением быть трудно. Никто толком не оценит. А вот дурака оценит каждый, и оценит хорошо.

Неоцененный

Раздражаться по поводу того, что тебя не оценили или не заметили, не опубликовали – смешно. Сократ не издавался при жизни, да и Гомер. Разве ты перевернул кому-то душу, изменил жизненный уклад, перестроил жизнь? Усмири свою гордыню. Если жаждешь признания – продолжай делать то, что делал. Но и тогда не рассчитывай на успех. Люди, как вороны, замечают лишь то, что блестит; а что там блестит: стекло или бриллиант – им по большому счету все равно.

***

Радуйся, что ты лишен такого счастья, как возможности разориться.

Мелкая зависть

Писатель F. о себе. У него VIP-юбилей. Писательница B. о нем. И не только. И что интересно – с одной интонацией, одной растяжкой, одной величественностью. Только у него сильно мужской голос, а у нее – слабо женский. Он прозаик, она поэт. Но оба в запредельных высях, не скажу – горних. И в словах только они, они, они. Слова, слова, слова…

Хороших людей много, сказал писатель F.

Но им себя всегда мало, – хочу вставить слово и я. Может и зря. Просто так. Из зависти.

***

И заодно по другому, правда, поводу, но все по той же причине.

Слава – что дырка от бублика. Бублик съели, а дырка делится творческими планами.

Ничто не заявляет так охотно о себе, как глупость.

Чем меньше человек, тем больше он о себе говорит.

***

Некоторое уточнение классики: в себе любят искусство только те, кто любит себя в искусстве.

Прозаики и поэты

Не раз (по разным причинам) я пытался найти отличие и сходство прозы и поэзии. Казалось, находил, но проходило какое-то время, и мои находки тускнели, а то и вовсе рассыпались в прах. И сегодня я так и не знаю, в чем же сходство, а в чем отличие. Наверное, во всем, а может, ни в чем. Попытаюсь собрать в «Камеру находок» хотя бы некоторые из них. Они, как правило, отливались в афористичную форму – компромиссный (по форме) вид между прозой и поэзий.

Чего истинного больше всего в русской жизни? Отвечаю: прозы и поэзии. Вот ее-то, этой истинной прозы и поэзии, больше всего и в русской литературе.

Поэт – хирург, а прозаик – терапевт. Впрочем, и в прозе много литературных памятников, дающих срез, а не диагноз. Значит, и там не обходится без хирургов. Но горе, когда скальпель окажется в руке безумца!

Собрание сочинений прозаика – чем не сумасшедший дом одного пациента? А сборник поэта – раскладушка в дурдоме человечества.

Что может быть ужасней самочувствия поэта, не написавшего ни одного стихотворения? Разве что самочувствие прозаика, навалявшего тридцать романов.

Прозаику не простят поэтических вольностей, так же как поэту прозаических подробностей. (Не прав я: прощают и даже поощряют).

Что же делать поэтам без читателей? А ведь что-то делают. То же, что и прозаики. Пьют-с.

Поэту достаточно несколько строк, чтобы тронуть сердце читателя. У прозаика тоже есть такая возможность, но для этого он должен быть поэтом.

Хорош рассказ, когда его не читают, а думают. Хорош стих, когда его не думают, а поют.

Запомни, поэт: Пушкин с тростью на Тверском бульваре не совсем то же, что ты с авоськой на улице Ленина. Да и босой Толстой с сохой мало походит на прозаика.

Поэт пишет строчки, которые прозаику не придут даже в голову.

Поэтический дар – от Бога, но почему-то многие разменивают его на прозаический дар от черта.

Поэты создают мир из атомов, на которые разлетелся мир прозаиков.

Чтобы родиться прозаиком, надо умереть поэтом.

Умирая, прозаик теряет мир, а поэт его обретает.

В поэзии, в отличие от прозы, одно плохо – она должна быть хорошей с первой строки до последней.

Ничтожно все, к чему прозаик прикасался. Возвышенно, о чем всегда мечтал поэт.

Прозаики и поэты населяют свои миры собой. У поэтов они только повоздушнее, что ли.

Поэзия – небрежность, проза – снисходительность.

Один писатель может простить другому всё, кроме успеха. Поэт – еще успеха у Девы, а прозаик – у критикесс.

Прозаику достаточно написать одно стихотворение, чтобы перечеркнуть все свое прозаическое прошлое и поставить крест на поэтическом будущем. А поэту стоит потрудиться, чтобы быть погребенным под завалами прозаической эпопеи.

***

Последняя (еще горячая) находка в этой серии: поэзия – это детство души, а проза – ее старость.

И напоследок о блаженстве

В далекий-далекий, чуть ли не два миллиона лет назад, солнечный день я, семилетний, ушел далеко от дома, очень далеко. Никогда еще я не уходил так далеко от дома. Мне тогда казалось, что я ушел вообще на край света. Вниз по реке, к спрятанной в густых зарослях заводи.