PS: Проиграй мне

– Хорошо, пусть будет мясной рулет, – отвечаю, проглотив ком в горле. – Но у меня есть одно условие.

– Какое?

– Ужинать мы будем втроём, – говорю я уверенно. – Ты, я и Артём.

Отец с готовностью кивает, даже не задумываясь.

– Я согласен.

* * *

Пока готовим ужин, мы с отцом почти не разговариваем. Ему я поручила сделать овощной салат, а сама занялась мясным рулетом и гарниром, выбрав в качестве него молодой отварной картофель.

Тёмке я уже написала сообщение, приглашая его к нам на ужин. Заявила, что не приму отказа, да и вообще обижусь, если он не придёт. После чего опять вырубила телефон.

Время пролетает очень быстро. Всего через пару часов мы с отцом уже накрываем стол в столовой. Я врубаю плазму на стене, но не выбираю какой-то определённый канал. Мне просто нужен звуковой фон, ведь разговор с папой почти не клеится. Что там у нас сейчас идёт? Ага, местные новости. Что ж… Пусть будут они.

Расставив тарелки и разложив приборы, направляюсь на кухню, чтобы достать рулет из духовки. Папа в этот момент идёт мне навстречу, неся в руках салат. Мы осторожно переглядываемся.

Пока я перекладываю рулет с противня на большую тарелку и посыпаю зеленью, отец возвращается за картошкой и напитками.

– Сок или лимонад? – непринуждённо спрашивает он, раскрыв холодильник.

И хоть вместе мы уже давно не едим (да и вообще дома почти не едим), папа продолжает забивать холодильник до отказа. Так было, когда мама была жива. Так остаётся и после её смерти. И даже лимонад, который любит Тёмка, всегда есть в холодильнике.

Ещё пару дней назад я этого не замечала, а теперь всё становится очевидным. Папа всё ещё цепляется за ту жизнь, которая у нас была.

– Яблочный сок для меня и лимонад для Артёма, – отвечаю я отцу.

– Хорошо, – он улыбается неуверенно, но в голосе слышна благодарность.

Мы переносим оставшиеся блюда в столовую и садимся за стол. Плазма за моей спиной. И отец внимательно смотрит на экран, потому что он перед его лицом.

– Наконец-то эти трущобы сносят, – ворчит он себе под нос, явно комментируя увиденное.

Я пропускаю его слова мимо ушей. Держа телефон на коленях, включаю его и проверяю сообщения от брата. Одно есть.

«Я даже не знаю, Вик…»

Вот, что он ответил на моё приглашение на ужин.

Вот же упрямец!

Быстро строчу: «А я – знаю! Мы оба – и я, и отец – очень ждём тебя! PS: фирменное блюдо этого вечера – мясной рулет!» Добавляю кучу смайликов от сердечек до умоляющих жестов. И вновь вырубаю телефон, чтобы не читать сообщения от Руслана, которые там тоже есть.

– Как дела, дочка? – привлекает моё внимание отец, и я поднимаю на него взгляд. – Как дела у вас с сыном мэра?

Господи… Что?

Почему он спрашивает об этом?

– Знаешь, я не хочу говорить о нём, – отвечаю будничным тоном. – И хоть Тёмка пока не приехал, предлагаю начать ужин. Если съедим весь рулет, он будет сам виноват.

Тянусь к салату и кладу пару ложек в тарелку. Отец режет рулет и передаёт мне большой кусок. А за моей спиной в это время диктор продолжает вещать в телике.

«… Несколько единиц техники прибыло сюда, чтобы уже завтра утром начать снос этих домов. Все давно этого ждали! Ведь муниципальный проект нашего мэра даст возможность малоимущим семьям получить квартиру в новом жилом комплексе «Век», который будет построен здесь, на месте этих ветхих домов, в течение года…»

– Вот паршивец! – по-доброму бурчит отец. – Считай, ещё один срок на посту мэра себе выбил.

Про отца Руслана я тоже говорить не хочу. Но моим вниманием всё-таки завладевают слова диктора. Повернувшись, я смотрю на экран и… глазам своим не верю! Тот самый район. Тот самый дом, на котором мы с Русланом рисовали…

В груди что-то болезненно щемит при виде нашей картины. Море… Оранжевый закат… Тот дурацкий смайлик с сердечками вместо глаз… Бабочка… Но, кажется, там ещё что-то появилось…

Я неуверенно поднимаюсь со стула и встаю напротив плазмы. Снимают явно с квадрокоптера. Он летает по району, показывая каждый дом и буквально каждую стену. Наконец опять возвращается к нашей стене. Да, теперь я вижу, что помимо наших рисунков там появились буквы. Но съёмка ведётся издалека, и у меня не получается прочесть, что там написано.

Папа тем временем говорит, будто размышляя вслух:

– Будь Руслан хоть немного таким же умным, как его отец, я бы уже поставил ему партию машин. Да и с персоналом для автосалона помог. Но, похоже, этот парень слишком импульсивен. А в работе импульсивность нужно отключать.

Я с недоумением смотрю на отца.

О чём он, чёрт возьми?

– Какие импульсы? Что он сделал не так?

Папа усмехается.

– Сынок мэра должен был подписать договор, но он наваракал там какую-то чушь.

– Какую? – моё сердце начинает биться в два раза быстрее.

Отец небрежно машет рукой:

– Не помню точно. Что-то там о проигрыше.

И пока я пытаюсь переварить услышанное, диктор в телевизоре продолжает: «Даже немного жалко, что исчезнет подобное творчество. О-о… Да у нас тут целое любовное послание!»