Психоз

«Как мило. Обсмеянный импотент таки увлёкся стройной образованной блондинкой!»

«Сергей Валентинович, вы не находите смешным называть даму, с которой у вас был секс, на «вы»?Пусть даже у дамы секса с вами не было… А?

Сегодня пятница?

Впрочем, какая разница. Я всегда могу отпроситься с работы – я же не генеральный директор – и отправиться с вами за город. Вы очень милый и очень интересно рассказываете, как минимум о цифрах. Вашему свисту, что правда, не хватает художественности, но это легко поправимо вашей покорной стройной образованной блондинкой. Цветы я вам послать по электронной почте не могу, потому ловите по мотивам вчерашней увлекательной беседы, предварявшей то, не пойми что:

– Что такое миллион долларов?
– Не такие чтоб, но денежки вроде бы…
– Что такое миллион жителей?
– Речь идёт о небольшом таком городе.
– Что такое миллион относительно?
– Относительно чего, приблизительно?
– Миллион, примерно, дней. Что вы думаете?
– Это ж три тысячелетия, кажется…
– Ну, а я о чём!
– Действительно, мать твою! И всего-то миллион, а не вяжется.

Ваша Сашка».

Кофе был допит. Сашка отправилась на службу. Сорок минут пешего хода отлично освежают голову. Ещё полчаса метро заставляют возненавидеть человечество и возжелать любого, у кого есть желание и возможность хоть на два дня вырвать тебя из этого города.

Он позвонил. И прибыл к окончанию Сашкиного присутствия на службе ровно в срок и с цветами.

– О, вы поняли мой неуклюжий намёк?

– Саша, мне просто приятно преподнести вам букет.

– Тогда почему вы вчера были без цветов? Не хотелось тратиться наугад? Вдруг блондинка не так стройна или двух слов связать не может? – бесцеремонно поинтересовалась Сашка.

«Надо же, мы всё ещё на «вы». Проведенные вместе пару минут ещё не повод для брудершафта!»

Сергей Валентинович несколько замялся.

– Я вообще не склонен дарить девушкам цветы. Это как-то…

– Старомодно? Пошло? Смешно? Всё перечисленное? Я – старомодная, пошлая и смешная блондинка. Я люблю, когда мне дарят цветы. И я открою вам страшный секрет Полишинеля, Сергей: все девушки любят, когда им дарят цветы, – последние слова Сашка произнесла комичным шёпотом. Чем слегка разрядила обстановку. Намеренно. В конце концов, они едут за город и некоторое время будут вместе – надо навести коммуникационные мосты. Похоже, с этим говорить (или слушать, что ещё хуже) придётся куда больше, чем с просто Вовой. Он рассмеялся. С видимым облегчением. Всё-таки Сашка умела управлять своей язвительностью. Изредка. Вернее – умела всегда. Управляла изредка.

– Саша, я не знаю, почему я вчера был без цветов, честное слово, – он обезоруживающе улыбнулся.

– Ладно. Проехали.

– Ну, раз проехали, тогда поехали?..

– Поехали. Только сразу поехали. Не заезжая ко мне.

– Как вам угодно, Саша.

Сергей Валентинович рулил. Сашка молчала. Ей стало грустно-грустно. Ещё немного – и она застонет. На неё иногда накатывали приступы такой вселенской беспричинной иррациональной тоски, что хотелось забиться в угол и выть волком. Но чтобы кто-нибудь непременно вытащил из этого угла, и успокоил. И погладил, и заварил горячего сладкого чаю с лимоном, и сказал бы ей, что всё хорошо. И всё бы стало хорошо. И чтобы этот кто-нибудь был бы вовсе не кем-нибудь. И не Владимиром Викторовичем. И не Сергеем Валентиновичем. И не бывшим мужем…

– Сашенька, вы чем-то расстроены? – галантно поинтересовался кавалер минут через пятнадцать обоюдного молчания.