Пушкин жив

Прощай, Нижневартовск, мой город-герой!
Сегодня навек расстаюсь я с тобой.
Былые химеры, мечты и печаль —
Все это ушло в предрассветную даль.
Я вниз, из окна самолета гляжу
На эти болота, озера, тайгу,
На Обь, что петляет послушной змеей —
Теперь я для них совершенно чужой.
И вы, если честно, чужие уже:
Другие проспекты, и лица не те,
Окончен задор комсомольских времен,
Осталось лишь несколько славных имен.
Куда ни посмотришь – с хитринкой глаза,
И смуглая кожа, и речь уж не та,
А вон и хиджаб, он меня поразил —
О Ближний Восток, ты и здесь наследил…
А где же вы были лет сорок назад,
Когда мы теряли надежных ребят,
Когда наши «Татры» с песком, словно в бой,
Рвались к Самотлору суровой зимой?
Когда мы машины на «зимниках» жгли,
Чтоб наши друзья нас живыми нашли,
Когда собирали к брусочку брусок,
Чтоб после построить добротный балок?..
Теперь небоскребы повсюду стоят,
В них селят из южных республик ребят,
Желаю я им много радостных лет…
Да вот лишь друзей моих здесь больше нет!

14.08.2015 г.

Вчерашний день на даче

Вчерашний день чудесен,
Вчерашний день – как праздник!
Как много в сердце песен,
Когда душой проказник.
В разгаре бабье лето,
И солнце пригревает —
Оно уже с рассвета
Лучами нас ласкает.
Приветливы соседи,
Неспешны разговоры,
И женщины как леди,
И мы как мушкетеры…
Сегодня всё иначе —
Сегодня дождь и слякоть,
Не прибрано на даче,
И хочется заплакать.
Свирепые собаки,
Соседи-крохоборы,
И женщины все «бяки»,
И мы не мушкетеры.
И речка, что у бора,
С утра была печальной,
И ветер с косогора
Дул явно ненормально…

Гляжу в окно тоскливо
На сумрачные дали:
Природа здесь правдива,
А люди вот – едва ли…

Невезуха…

Издохла лошадь у ворот,
И канарейка сдохла в клетке,
И мой любимый Васька-кот
Повесился в саду на ветке.
Забор от старости упал,
Рассохлась старая телега,
Пожаром «съеден» был амбар,
И вся зима была без снега.

И мой беременный живот
Не помещался в телогрейке,
Как будто там сидел койот,
А не младенец в тюбетейке.
И чтоб ребенка прогулять,
Я выхожу с сумой и с палкой,
Ведь я заботливая мать,
Врожденная провинциалка.

И сидя в парке на скамье,
Прошу людей за Христа ради:
«Подайте корку хлеба мне…»
И подошли ребята сзади.
Мне обернуться нету сил,
Отставила в сторонку клюку,
«И кто-то камень положил
В мою протянутую руку…»

Весна идет!