Пушкин жив

Весна идет, весна поет,
Ручьи набухли, словно почки,
И мой облезлый кот орет
В предчувствии веселой ночки.
Он резво мчится на чердак —
Спешит вступить в кошачий брак.

И куст жасмина под окном,
Что был зимой поломан вьюгой,
Прикинувшись сухим бревном,
На самом деле был хитрюгой —
Он быстро ото сна воспрял
И ветки к небу приподнял.

А дворники? Они дворы
Метут с несвойственным задором,
И гвалт беспечной детворы
Звучит воинственным мажором.
Весна – веселый бузотер —
Готовит праздничный убор.

И март уже наверняка,
Согретый солнышком, проснулся,
Амур-шалун исподтишка
Меня стрелой своей коснулся…
А не сходить ли в ресторан
И новый завести роман?

Пейзажное

Весна проснулась и поет,
И моль гоняется за молью —
То валенки под ванной жрет,
То шубу пробует соболью.
И тараканы у ведра
Вчерашний мусор доедают
(Что жить осталось до утра
Они еще, увы, не знают).

А комары! А комары!
Как «мессершмитты» разлетались,
Без всякой ложной суеты
Их самки яростно кусались.
Сосед, законченный дебил,
«Жигуль» свой завести пытался,
А двор дыханье затаил —
Всё ждал и весело смеялся.

Подъезд – пещерная дыра,
Где лампы гаснут регулярно,
Где дети с пивом до утра
Общаются «высокопарно».
И жизнь полночная кипит
В лохмотьях сорванной шпалеры…
Ну а поэт? Поэт творит,
«Прикованный к веслу галеры».

Спасибо, Господи!

Спасибо, Господи, за всё, что я умею,
За то, что я имел и не имею,
За дар мой, что сулит мне наказанье,
За знания о Божьем мирозданье.

Спасибо, Господи, за мать мою с отцом,
За дом родительский, что с каменным крыльцом,
За внуков и детей благодарю —
Я им любовь свою через тебя дарю.

Спасибо, Господи, за зимние метели,
За русские березки и за ели,
За пальмы и за солнечное море,
Где белый парус реет на просторе.

Спасибо, Господи, за радости и страхи,
За вздохи под луной, за «охи», «ахи»,
За боль душевную, за радость бытия,
За то, что жизнь прожил, надеюсь, я не зря…

Зимняя хандра

Ох уж, этот камин возле кресел-качалок,
Когда ночь за окном и густой снегопад,
Когда весь небосвод словно поле фиалок,
Когда черного кофе не забыт аромат.

В этот миг ты поймешь – жизнь мудра и прекрасна,
Тишина и покой, звезды, снег и луна…
Я уверен, что жил на Земле не напрасно,
Ну а если не так, не моя в том вина.

И я знаю, друзья, что ночные печали
Растворятся в ночи, лишь сирень расцветет,
И задуют опять там, в Провансе, мистрали,
И с весною хандра потихоньку пройдет.

Когда…