Пустой человек

Тем временем рассвело, на стенах, не видимые вчера, как бумага в ванночке фотографа начали проявляться другие лики, кроме главного. Там были и погибшие от руки Акэма, и его верные бандиты, и просто люди, неизвестные ему при жизни и уж тем более неведомые после смерти. Много людей. Сотни. Тысячи. Миллионы. Все стены этого странного грязного храма покрылись мелкими, неразличимыми издали портретами. Только того лица, что говорило с Акэмом из костра – его не было. Им, бесам, много чести получать хотя бы то же, что грешникам.

Такое вот место, кто ж знал раньше…

Уверенно, словно к себе домой, в провал входа зашел странный человек. С синим лицом, свернутой набок шеей, на которой так и болтался кусок веревки. Коричневый дырявый плащ почти не прикрывал его тело, было видно, что оно гниет, распадаясь на ходу. Похоже, что у отшельника тоже хватало грехов перед богом. Да и перед людьми.

– Еще один… – в никуда заметил вошедший. – Каждую ночь новые.

Подошел, покопался в грязи и поднял блеснувшую оловом пуговицу от рубашки Акэма. Потом методично собрал все, что от него здесь оставалось – рюкзак, кожуру картошки, гильзы, куски черепа, автомат с пустым магазином. После чего легко, как куклу, взял тело за ногу в поношенном сапоге и потащил прочь.

– Блаженны милосердные, ибо будут они помилованы, – еле слышно сказал он с порога. – Ну что ж, на это и остается надеяться. Однажды, вдруг, когда-нибудь… Если, конечно, есть, кому нас хотя бы помиловать.

Терьер в морозильнике

Если выглянуть из камеры – все стандартно: ряды овальных заслонок с сочетаниями цифр и букв. Кроссворд для знатоков алфавита и почти бесконечный, уходящий в обе стороны коридора сложный шифр. Консервы человеческих знаний и опыта за каждой дверцей, под каждой надписью.

Его ячейка подписана RS-2018. Отлично, его зовут Арес.

Мужчина подтягивается и выскальзывает из криокамеры ногами вперед. Странно… Обычно после сна тело немного вялое, а мысли не сразу становятся на место. Он помнит, что должно быть так, но не представляет откуда. Не важно.

Арес оглядывается. В голове послушно возникает объемная карта навигации. Вот пульсируют огоньки охранников, столпившихся возле дальнего выхода воздуховода. Авария? Там что-то происходит, но ему это только на руку.

Налево и бегом, пока все отвлеклись. Сразу. Сейчас.

«Старт. Время активности 06:00».

Чип в руке – вчерашний день. У Ареса в мозге продвинутая нейросеть, подключенная… Кто ее знает, к чему он сейчас подключен: к центральному компьютеру корабля, к Мозгу? Ко Второму Контролю? Неясно. В любом случае, подключение есть, он видит весь «Корабль поколений», от рулевых дюз снизу до верхушки Купола поколений.

Кстати, сколько он проспал? Нет ответа.

«Цель – нейтрализация главы Ареопага. Время активности 05:57».

Он бежит со скоростью посыльного мобиля, овальные дверцы по сторонам сливаются в размытые полосы, коридор впереди заворачивает, дробится, но сбить его с толку не может. Карта в голове.

Выход – толстая плита композита, красные полосы, запирающий штурвал. Арес не останавливается, уверенный, что уровня доступа хватит. Едва не врезается плечом в плиту, но выход уже открывается, он скользит наружу. Ни сигналов тревоги, ничего. Приятный бонус. Взламывать выход – потеря времени, которого и так мало.

«Вводная. Глава Ареопага – профессор Назломб». Перед глазами – не мешая, впрочем, оглядываться на бегу по сторонам – появляется портрет господина средних лет с тяжелым взглядом. Короткие волосы, слегка сероватая кожа, как у всех, кто родился и вырос уже на корабле. Арес на бегу придает своему телу тот же оттенок – не стоит разительно отличаться от остальных.

«Согласно теории кризисных циклов Радуэлла, возникла опасность для населения корабля. Прямая угроза – профессор Назломб. Создание биоактивного материала».

Откуда они берутся, гениальные идиоты… Зачем ему, кстати, понадобилось готовить эпидемию?

Арес бегом поднимается по лестнице, ведущей из криозоны в жилые кварталы. Потолок яруса идеально копирует обычное земное небо, которое население корабля никогда не видело. Низкие тучи, сквозь которые местами прорывается блеклое осеннее солнце. Совершенная имитация. Триумф инженерной мысли и текущих кристаллов.

Он стоит на перекрестке обычных городских улиц. Слева и справа – невысокие дома по четыре-пять этажей, фонарь на углу, витрины дорогих магазинов. Да и публика под стать: никого в стандартной робе, как на самом Аресе, нет – только наряды ручной работы, немного смешные, но дорогие на вид. Вот степенно прошла дама в мехах – полоска вшитого чипа выглядывает из–под рукава. За ней торопится куда-то парочка явных богатеев – он в старомодном костюме, его спутница – в длинном, до мостовой, платье.

Арес выглядит как сбежавший из тюрьмы арестант. В какой-то мере это правда, требуется срочно слиться с населением. Мимикрировать. Стать привычным и незаметным. Чем он хуже нарисованного неба?