Путь. Стихи

Спит, во сне мурлыкая, котёнок,
Выпала счастливая минута —
Можно наслаждаться до потёмок
Негой деревенского уюта.

Не в новинку гостю городскому

Этот мир, знакомый с детских лет,
Радуется, бедный, и такому
Пустяку, что в песне фальши нет.

Сладостна гармония досуга

Деревенского: с котом, в тепле.
Горько сознавать, что сбился с круга,
Что живёшь, как дачник, на земле.

Богомолка

(давнее)
Известен путь. Просёлок прям.
Босым ногам тепло в пыли.
Растёт, растёт старинный храм
Над липами – вдали.

Бесстрашно носятся стрижи,

Идёт волна – от ветерка,
Так, словно гладит бархат ржи
Господняя рука.

«Живу на даче в октябре…»

Живу на даче в октябре.
Поскольку время – зимнее,
Встаю почти что на заре,
Когда печаль невыразимее.

Нет, все же, проведя в трудах

Короткий день, холодным вечером
Душа спокойней примет страх
Фантазий, что умом наверчены.

А утром – в инее трава,

И в небе тучи клочковатые
Плывут, как будто острова
Вдоль незнакомого фарватера.

Стою на твердом берегу,

А неверна опора вещности.
Найти ответа не могу:
Зачем я здесь —
У края вечности?

Исповедь современника

О Господи! Послушай атеиста,
Не всуе поминаю, не горю
В экстазе, а впервые лет за триста
Без всякой задней мысли говорю.

Не жажду оказаться в райских кущах.

А в ад за что? Малы мои грехи —
Привычные, из человечьих, сущих:
Табак, вино, любовь, стихи… Стихи!

Сложнее исповедаться в душевных

Терзаниях, в неверии душой.
Я не святой, но все же и не евнух.
Да, не смиренен. Это грех большой.

И с мыслями неладно, Боже правый,

Не к вечному обращены они:
Что будет с православною державой?
Страна Христова гибнет в наши дни.

Пришла пора политиков лукавых.

Бесовствуют, не ведая стыда,
Бесчисленные кланы левых, правых,
Но здравых мало. В этом вся беда.

Сейчас, когда близка развязка драмы,

Опять Твоё учение в чести,
И многие пошли молиться в храмы.
А я не верю, Господи. Прости!

«С раннего рассвета…»

С раннего рассвета
И до поздней ночи
Хлопотало лето
В поле, в огороде,
На лугах у речки
И в лесу дремучем.
Всюду побывало
И везде успело.
Так работник добрый,
Словно бы играя,
Дел без счёта может
За день переделать.
И как плата лету
За его работу
Золотым червонцем
Солнце покатилось.

Филёвский парк