Читаем Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем) полностью

Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)

Я аккуратно затачивал кусочком песчаника режущую кромку палаша, весело поглядывая по сторонам и прислушиваясь к тому, как Игорь Басаргин смешит собравшихся вокруг, читая на память филатовского "Федота-стрельца". Читал он, по-моему, даже лучше самого Филатова.

— Царь:Али рот сабе зашей —Али выгоню взашей!Ты и так мне распугалаВсех заморских атташей!Из Германии баронБыл хорошо со всех сторон —Но ты ж и тут не утерпела,Нанесла ему урон!Кто ему на дно ковшаБросил дохлого мыша?!Ты же форменный вредитель,Окаянная душа!

Совершенно неожиданно вмешалась Наташка Мигачёва. Скорчив физиономию базарной торговки (что при её раскосых глазах и круглом плутоватом лице было довольно просто), она вступила сварливым голосом:

— Как же, помню! Тот баронБыл потрескать недурён!Сунь его в воронью стаю —Украдёт и у ворон!С виду гордый: "Я! — да, — Я!",А прожорлив — что свинья.Дай солому — съест солому,Чай чужая, не своя…

Я попробовал остриё палаша пальцем и, оставшись доволен, поднялся, потягиваясь.

— Пойду пройдусь, — вполголоса бросил я Вадиму, который, смеясь, мельком кивнул.

Неспешно, лениво, я побрёл в темноту — от костра к костру, ощущая какую-то весёлую пустоту и тихонько посвистывая сквозь зубы. Трава под босыми ногами была ещё тёплой, мягко-шелковистой.

Около соседнего костра мальчишка с копной медных кудрей наигрывал простенький мотив на самодельной блок-флейте. Девчонка из отряда Франсуа напевала по-французски, и я неожиданно понял, что улавливаю суть — через слово, но улавливаю…

— Жизнь драгоценна — да выжить непросто —Тень моя, тень на холодной стене…Короток путь от мечты до погоста —Дождик осенний, поплачь обо мне…

Печальная была песенка, а голосок девчонки — чистый, как звон хрустального бокала. Я постоял, слушая ещё, но смысл рассыпался на отдельные слова, остался только красивый голос, сплетавшийся с посвистом флейты. И я двинулся дальше.

Возле другого костра кто-то из русских Франсуа вспоминал под общий хохот, как они встретились — в своё время — с пятью девчонками, попавшими сюда с сумками, полными чёрного хлеба, без которого все к тому времени уже обалдели. Я сглотнул слюну, на миг ярко-ярко представив себе вкус и — главное! — обалденный запах свежего чёрного хлеба. Из магазина лично я домой никогда не доносил хлеб с необкусанной горбушкой…

Я вздохнул и, передёрнув плечами, зашагал обратно — к своему костру. Точнее — к тому, у которого сидел вначале. И ещё издалека услышал бесшабашный, сильный голос Кристины — стоя возле огня, она пела, и как пела — я даже не помню, чтобы слышал от неё ещё когда-нибудь такое…

— Как за чёрный Терек,как за чёрный ТерекЕхали казаки — сорок тысяч лошадей…И покрылось поле,И покрылся берегСотнями порубанных-пострелянных людей…Любо, братцы, любо,Любо, братцы, жить!С нашим светлым князем не приходится тужить!Любо, братцы, любо,Любо, братцы, жить!С нашим светлым князем не приходится тужить!А первая пуля,а первая пуля,А первая пуля в ногу ранила коня!А вторая пуля,А вторая пуля,А вторая пуля в сердец ранила меня…

— Любо, братцы, любо… — ахнули хором сидящие у костра, и я видел обнявшиеся руки и вдохновенно-отстранённые лица…

— А жена поплачет — выйдет за другого,За мово товарища — забудет про меня…Жалко только волюшкиВо широком полюшке,

Жалко сабли вострой — да буланого коня… — уже как-то запредельно звенел весенним громом голос Кристины, и ему откликались остальные:

— Любо, братцы, любо…— Кудри мои русые,очи мои светлыеТравами, бурьяном, да полынью зарастут!Кости мои белые,Сердце моё смелоеКоршуны да вороны по степи разнесут…— Любо, братцы, любо…

Перейти на страницу: