Путешествие в молодость

“Пой же, пой. На проклятой гитаре

Пальцы пляшут твои вполукруг.

Захлебнуться бы в этом угаре,

Мой последний, единственный друг.

Не гляди на её запястья

И с плечей её льющийся шелк.

Я искал в этой женщине счастья,

А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь — зараза,

Я не знал, что любовь — чума.

Подошла и прищуренным глазом

Хулигана свела с ума.”

Чиж застыл, как истукан, и смотрел на меня с раскрытым ртом.

- Ну да, что-то это я и хотел. А это кто? Это твоя? А аккорды покажешь? - засыпал он меня вопросами, когда переварил поступившую информацию.

- Песня не моя. Называется, “Пой же, пой”. Кто придумал музыку - не знаю, автор строк, если мне не изменяет память, последний поэт деревни. То бишь - Есенин. Знаешь такого?

- Чего? - не въехал малой.

- Ну, поэт такой. Известный. Он ещё про “Белую берёзу под моим окном, что принакрылась снегом, точно серебром” написал. Ты в школе это должен был учить, - охренел я от пробелов в знаниях отечественной классики. Тем более, по деревенской тематике.

- Про берёзу слышал, а про гитару нет, - взгрустнул малой.

- А ладно, забей, - усмехнулся я и срубил финальный на сегодня сорняк. - Поработали знатно, погнали творчески развиваться и морально разлагаться, - подмигнул я другану.

На сегодня наше моральное разложение заключалось в самогоне и исполнении самобытной музыки. Остальное, приелось как-то. Даже бабы.

Да и Чиж после избавления от мандавошек, как то к противоположному полу охладел. Или просто более разборчивым стал.

Страх взял верх над гормонами.

Кажется, так это по науке трактуется.

Заседание нашего “Колхозного панк-клуба” мы устроили на крылечке бабкиной бани. Удобное, я скажу вам, место. Никто нам не мешает, и мы никого не тревожим. Птички поют, огород зеленеет.

Красота.

И опять же, до погреба, в котором закусью разжиться можно, совершенно не далеко. А если перебрал, то в бане отлично выспаться можно. На скамейке спать неудобно, правда, ну так, когда в каждом глазу по нольпяхе плещется, на такие мелочи плевать.

Пока Чиж накрывал поляну, я сгонял за своей гитарой. А без неё никак. Музицировать и творчески развиваться же сегодня собрались.

Накатили по первой, потом по второй и разговор у нас пошел. Точнее песня пошла. Чиж мастерски подхватил акустику и нежно провел по струнам. Взял блатной аккорд и запел:

“Я лежу, на небо гляжу,

Образ твой на нём собирая.

Ведь тебя до сих пор я люблю.

Это я уж точно знаю.

Не могу тебя я забыть.

Не могу! Тебя везде вижу.

Я не знаю, как мне быть.

Я везде твой голос слышу”.

Заливался Чиж, старательно изображая чёткий пацанский голос. Такой, слегка гнусавый, слегка не смелый, но вызывающий трепет наивных женских сердец.

- Припева ещё нет, я сразу второй куплет начну, - не переставая наигрывать мелодию, подмигнул мне малой. - Он мне больше всего нравится.

“Помоги гитара мне,

Ты одна моя подруга.

Не изменишь, лишь ты мне

И заменишь мне ты друга.

Раны на душе ты зальешь,

Песенкой, любою весёлой.

Никогда ты мне не даешь

Повода забыть тебя снова.”

Чиж взял финальный аккорд и, с силой ударив по струнам, с наслаждением слушал постепенно затухающие ноты.

- Ну как? - заискивающе улыбаясь, спросил он у меня.

- Для дебюта - неплохо. А если в целом… Вам бы молодой человек словарный запас расширить. Над рифмой поработать, - затягиваясь табачным дымом, выдал я вердикт.

Малой явно не такого отзыва ожидал.

- Да погоди ты обижаться, - успокоил я его, разливая по третьей. - Идея в тексте есть. На музыку, пусть она и примитивная, слова нормально ложатся. Три блатных аккорда - наше всё. Больше и не нужно. Текст чуть поглубже проработай и будет норм. Такая чисто пацанская песня получится! - заверил я. - За творчество.

Мы чокнулись и выпили. Как это ни странно, но со временем эффект афродизиака наш самогон утратил. Или мы припились. Так что киряли мы без оглядки и опасения, что поутру проснемся в объятиях какого-нибудь местного крокодила.

- Хочешь, я тебе главный эффект хита открою? - приобняв Чижа, поинтересовался я.

В душе у меня в этот момент такой кайф, такое всевселенское счастье творилось. Словами не передать. А поделиться хотелось.

- Давай, - обрадовался малой.

- Смотри, зачем пацаны на гитаре учатся играть, пальцы в кровь сбивают, кучу времени тратят. А потом, бах, проходит несколько лет и инструмент уже на стене пылится. И берут его только по праздникам. Как думаешь?

Чиж задумался.

- Для себя. Наверное, чтобы друзей порадовать, девчонку поразить, - предположил он.

- Почти, - ухмыльнулся я. - У меня есть два мнения на эту тему. Первое - это действительно для себя. Из таких и вырастают настоящие музыканты. А второй вариант - самоутверждение. Абсолютное большинство начинают терзать струны, чтобы самоутвердится. Крепко в головах юношеских сидит миф, что на гитариста тёлочки сами вешаются. Полностью опровергать эту теорию не буду. Такое тоже случается, но редко. А побочный эффект - если хоть немного получается, то в компании ты не последним перцем будешь. Опять же, подросток увереннее становится и в будущем это ему на пользу идет.