Путешествие в молодость

Городской инвестор, видать, рассчитывал на постоянный интерес гостей к этой деревеньке. Или решил превратить Любавино в мекку сельского туризма.

Именно такие выводы нарисовались в моей голове, когда я взором опытного рекламщика оценил фасад здания, а потом и внутренний интерьер клуба.

Снаружи это был сарай - сараем, с криво прибитой табличкой, информирующей, что сие место отныне именуется “Горячий стручок». Чуть пониже висела ещё одна дощечка с наскальным рисунком, расшифровав который мы поняли, что «Стручок» - это культурное заведение в стиле лофт и работает ежедневно с семи вечера до пяти утра.

- Где то я это уже видел, - поделился я с Чижом наболевшим. – Не нравится мне это место.

- Кабак, как кабак, - хмыкнул дружан. – Погнали.

Что за образы всплывали в моей голове я понял, когда мы ввалились в модный сарай и огляделись.

Эта рыгаловка выглядела, один в один как “Крученая сиська” из Тарантиновской нетленки про вампиров. Единственная разница - вместимость. Любавинский стручок максимум рыл пятьдесят мог вместить. А тот легендарный кабак, вроде бы побольше.

- Дружище, тут явно не хватает нашего дуэта и развратной девахи, что будет плясать под наш аккомпанемент, - похлопал я по плечу Чижа.

- Давай сначала местность прощупаем. Что-то, как-то… Не пойму, короче, - взбрыкнул малой.

Я лишь пожал плечами, поправил болтающуюся на ремне гитару и мощными гребками раздвигая праздношатающиеся по залу бухие тела, двинул в сторону барной стойки. Столики тут были, целых тринадцать штук. Но сегодня меня манила аура бара.

Чиж тоже поймал струю и двигал позади меня.

- Есть чё вкусного пожрать, а то в горле пересохло, - поприветствовал я бармена - моего ровесника, щеголявшего в стереотипном байкерском прикиде, гордившегося классическим пивным пузом и бородой, как у гитариста из «ZZ Тор».

Я его так про себя и окрестил.

Бородач смерил меня взглядом и ухмыльнулся. Я тоже показал зубы, типа шутку оценил - смешно и взобрался на высокий барный стул.

- Двойной виски, пожалуйста, - щелкнул пальцами, устроившийся рядом со мной Чиж.

- Паспорт есть? - повел бровью ZZ Тор.

- Батя разрешает, - парировал малой.

- А мне пох, кто и чего тебе разрешает. Морда твоя мне не нравится. Могу предложить только коктейль. Молочный, - буравя балбеса немигающим взглядом, донес свою мысль бородач.

- Филин, эт чё? Это мы в логово пидорасов что ли пришли? - толкнув меня в плечо, намеренно громко проорал Чиж.

Реплику услышали все. И те, кто надо и не надо.

- Обоснуй! - скрипнул зубами бармен, косясь на сидящих неподалеку местных мужичков. Они тоже слышали базар малолетнего балбеса и уже готовились либо громить кабак, либо бить морду Чижу. И что начнется раньше, зависело только от юнца.

- Я не баба, чтобы тебе моя морда нравилась. Это раз. А два, ты на какой такой молочный коктейль там намекал? Я чёт не понял. Или может я ослышался? - борзел Чиж.

Ответа не последовало. Бармен тупо начал ржать. Трясущийся в приступе хохота повелитель бутылок даже местную публику расслабил. Мужички потихоньку от нас отвернулись, признав своих, и вернулись к обсуждению насущных проблем.

- А ты малый не промах. Но без паспорта я тебе всё равно из алкоголя ничего не налью. Мне работа дороже, чем амбиции какого-то пиздюка, - разглаживая бороду, выдал бармен.

- Чувак, да ладно тебе, - вступился я за дружана.

- Даже и не уговаривай. Без паспорта только молоко и горячий шоколад, - уперся бородач.

- Я если ты вискарь мне дашь, а я ему передам? - нашелся я.

- Бабло за заказ гони, а потом и делай с алкашкой всё, что тебе хочется. Хоть выливай, хоть дрочи в стакан и пей, - подмигнул мне ZZ Тор.

Я аж завис от таких базаров.

- Слышь, а чё это у вас так принято с клиентами что ли общаться? А как же “Клиент всегда прав”, улыбаться этому мудаку, даже когда он тебя материт. И всё такое? - возмутился я.

- Дык, в том и фишка этой шараги. Соблюдаем только законодательство, а все остальные уловки гей-ропы идут лесом, - обрадовался ZZ Тор. - Полная аутентичность и самобытность.

- Что не мешает копипастить популярные образы и обстановку, - поддел я бородача.

- А это уже не ко мне. Мешку с деньгами, спонсировавшему открытие этого бедлама, именно так захотелось. Бабло его, чё хочет, то и строит.

- Ааа, - махнул я рукой. - Харош про работу. Наливай, давай. Чиж, гони монету на базу. Я её торговцу передам.

Малой опешил.

- Я бабло не рожаю и не рисую. У меня нет. Я думал ты банкуешь, - отмазался балбес.

Ситуация не радовала. Как-то стрёмно даже выходило. Привыкли, блин, за два с копейками месяца, что чаще всего на халяву керогазим.

Хотя, нихера не на халяву!

- Чувак, у нас тут с баблом напряженка нарисовалась, но мы натурой готовы оплатить, - кивнув на висевшую на спине гитару, намекнул я бармену.

Но бородач даже и ухом не повёл и наливать нам не спешил.

- Братка, да мы же местные звёзды. Ты чего? Не узнал нас? Тут фестиваль был давеча, так мы там хэдлайнерами были! - встрял в разговор малой.