Путинбург

— Но ведь тогда я стану «Клубничным королём». Это, конечно, не КОРОЛЬ ЖИЗНИ, но тоже неплохо, — подыграл бабке Владимир и уселся в кресле, как на троне.

— Неплохо, но сейчас ты даже не «Клубничный принц», а всего лишь «Принц замусоленных бумажек». Вот если купишь у меня клубнику, тогда и сможешь на столь высокий титул претендовать. А пока ты безвольный «мальчик на побегушках», ЩЕНОК, которому приказали отнести добычу хозяину, — предприняла очередную попытку выторговать хотя бы ещё одну заветную купюру старуха, искушая Владимира властью над ягодами.

— Впервые вижу такую хитрожопую бабулю, — возмутился Владимир, качая от удивления головой. — О чём бы не говорили, всё на деньги переводит да в клубнику «конвертирует». Вы часом не цыганских кровей будете, раз вам моя денежка так покоя не даёт? А давайте лучше я вам по руке погадаю? — предложил Владимир и, направив взгляд на руки старухи, изображая из себя великого провидца, заговорил громогласным голосом: — Судя по вашей коммерческой жилке, которая тянется из вашей руки в мой карман, я с уверенностью могу сказать, что учились вы в молодости на торгаша. И ярко-красная клубника мне подсказывает, что учились вы хорошо и закончили торговое учебное заведение с КРАСНЫМ дипломом…

— Хреновый ты, экстрасенс, — «крякнула» бабка. — Вообще ничего не угадал. На самом деле, я закончила Сельскохозяйственную академию. Написала диссертацию на тему «Плодово-ягодные гибриды и влияние Лунного календаря на аграрную систему Марса». Защитила обычный диплом, а вовсе не красный. Прошла практику на орбитальной станции, где смогла вырастить первую космическую клубнику. Побывала на Луне. Десять лет проработала на Марсианских плантациях. А потом меня потянуло земное притяжение, и я вернулась сюда, в родные края. Купила пятьдесят квадратных метров экологически чистой земли, получила лицензию и теперь выращиваю авторский сорт натуральной клубники.

— Так вы, бабушка-космонавт? Ничего себе! — удивился Владимир и подпрыгнул на кресле. — Тогда тем более с вашей-то высоты полёта говорить о деньгах, об этом низком бумажном эквиваленте, должно быть стыдно. Да вам не о клубнике нужно говорить, а рассуждать о поэзии.

— Поэзия? А это ещё кто такая? Поди, жена Александра Невского? — без интереса, но с явным пренебрежением в голосе спросила старуха.

— Бьюсь об заклад, что у вас в школе и по литературе «отлично» было, — рискнул предположить Владимир, сдерживая улыбку. — Поэзия, это обычные стихи. Зарифмованные строчки о любви. Вам посвящали когда-нибудь мальчики стихи?

— Любовь? Ты что с ума сошёл? Какая любовь? Посмотри на себя! Красивый, здоровый, молодой парень, живешь в двадцать втором веке, а выражаешься, как мой прадедушка. Тот тоже всё про любовь твердил, пока от полового «гриппа» не умер. Вот ему на похоронах посвящали какие-то слова, но я не уверена, что это были стихи.

Владимир поморщился, соскочил с кресла и, встав в поэтическую позу, с выражением начал читать:

«У лукоморья дуб зелёный,

Златая цепь на дубе том,

И днём и ночью кот учёный,

Всё ходит по цепи кругом!»

Процитировав Пушкина, Владимир сделал небольшую паузу и, опустив взгляд на бабку, осторожно спросил: — Ничего не напоминает?

— Бред какой-то напоминает, — заворчала старуха. — Почему на дубе золотая цепь? Откуда на дубе взялся кот, да ещё и учёный, а не спелый жёлудь? Может, в вашей учёной среде и принято сложенные в одну кучу несовместимые вещи обзывать поэзией, но в народе это обычно называют мусорной свалкой, помойкой. А бессмысленный набор фраз — словесным «поносом».

— Ладно, объясню проще, — устало вздохнул Владимир. — Каждая песня состоит из мелодии и стихов. И если из песни выкинуть музыку, то и останется та самая поэзия. Вот у вас есть любимая песня?

— Не-а, — отрицательно замотала головой старуха.

— Ну, что вы обычно поёте, когда напьётесь красного французского вина?

— Обычно, я, молча, слушаю грустную музыку Бетховена и плачу, — стесняясь, созналась старуха.

— А что вы слушаете, когда вам не грустно, а очень весело? — приободряюще спросил Владимир и взмахнул вверх руками, изображая праздничное настроение.

— Моцарта, — расплывшись в улыбке, произнесла бабка и попыталась насвистеть отрывок из своего любимого произведения «Турецкий марш».

— А молодёжь, под какую музыку на вечеринках дёргается? Тоже под Моцарта? — съязвил Владимир, начав терять терпение.

— Вот юное, продвинутое поколение предпочитает танцевать под отечественных авторов, — уверенно заявила бабка.

— Ну, слава Богу! — хотел было обрадоваться Владимир тому, что сможет, наконец, привести бабке пример песенной поэзии, но не успел, так как старуха начала перечислять этих самых отечественных авторов: