Пылающая комната

— Почти, ну вот скажите зачем мне или Крису его убивать?

Айрон сосредоточенно молчал. Казалось, он хорошо знал, зачем, но говорить не собирался. И у меня промелькнула страшная мысль, что если Крис действительно убил Генри, он мог это сделать, я вспомнил набережную в Неаполе, его настойчивое стремление заставить меня признать его превосходство над Генри.

— Хорошо, допустим версию полиции, Крис его убил за эти грязные статейки, за болтовню и клевету, но уже поздно, какой смысл убивать, когда все произошло?

— А как убили? — спросил он с живым профессиональным интересом.

— Застрелили, три пули, одна в голову, — повторил я сведения, услышанные от Хайнца.

— Нет, это явно по найму, вы уж мне поверьте.

— Ну, допустим, Крис заплатил и его убили, зачем?

Айрон закурил и посмотрел на меня очень внимательно.

— Вы что-то хотите сказать? Говорите?

— Мотив может быть личный — ревность.

Я уставился на него с изумлением.

— Я говорю, как в полиции принято думать, особенно, если принять во внимание всю эту мышиную возню в прессе.

— Нет, это бред. — возразил я.

— Вы меня, извините, — заметил он, — мне необходимо быть на месте.

Он поднялся с кресла, поблагодарил меня за кофе и оставил мне пачку сигарет. Когда он ушел, я допил коньяк, его, по счастью, оставалось немного, и лег в постель. Я не заметил, как заснул, беседа с бывшим полицейским подействовала на меня благотворно. Я проснулся от невыносимого жара, исходившего от тела прижавшегося ко мне Криса. Я попытался осторожно отодвинуться от него, но он тут же глубоко вздохнул и открыл глаза.

— Стэн, — тихо позвал он меня.

— Чего? — ответил я шепотом.

Он приподнялся на локте и посмотрел на меня, меня охватило жуткое беспричинное чувство страха, словно со мной рядом находилось существо иного происхождения, приобретшее надо мной безграничную власть и полностью подчинившую меня своей нечеловеческой природе.

— Завтра придут из полиции, — сказал он, положив руку мне на грудь, — чего ты психуешь?

— Я в порядке — возразил я, чувствуя как виски и лоб у меня становятся влажными от пота.

— Я слышу, — настаивал он, — ты их боишься?

— Кого?

— Этого Хайнца и напарника его?

— Нет, веселые ребята, вполне корректные, — вымучено сострил я.

— Врешь, ты их боишься, боишься, что они нас сломают, да?

— Они не смогут, у них доказательств нет, если, конечно… — я остановился не решаясь продолжить.

— Если что? — спросил он, — что если?

— Так, ничего.

— Говори, что если, — его рука передвинулась и сжала мое горло.

— Если ты его не убил.

Крис горько усмехнулся.

— Ты думаешь, я это сделал? — спросил он, — я убил Шеффилда, потому что он тебя трахал?

— Не поэтому, потому что ты сумасшедший.

Он отпустил мою шею и откинулся на подушку.

— Ты тоже, — ответил он и рассмеялся. — Он тебя трахал?

— Нет, — искренне сознался я, — это я его трахал.

Крис снова резко поднялся и склонился надо мной.

— Я не убивал его, — сказал совершенно серьезно, кажется даже с явным сожалением.

— Я знаю, я просто так сказал, чтобы позлить тебя.

— Тебе это нравиться?

— Иногда.

Он снова улыбнулся. Я собрался встать с постели, но он схватил меня за плечо.

— Мне надо отлить, — пояснил я — я вернусь через минуту.

Я вошел в ванную и прижался спиной к прохладной плитке, мне стало немного легче. Хотелось еще принять ледяной душ, но делать этого я не стал. Когда я вернулся, то застал Криса курящим, лежа на спине. Он протянул мне сигарету:

— Пришло горячее время, — сказал он совсем тихо.

— Да, — согласился я, — все превращается в пепел.

— Я не хотел быть твоим мальчиком, Крис, — произнес я, с трудом узнавая свой собственный голос, — но я твой мальчик, — я положил ему голову на грудь и затаив дыхание прислушивался к стуку его сердца, — и все знают об этом, даже Айрон.