Работа горя

гроза пришла, и город опустел.
мы возвратились и легли в постель.
и стали слушать, не перебивая.

гроза орала, молотила в жесть.

она умеет говорить, как есть.
она прямая, резкая, живая.

она листву, и пепел, и лузгу, —

и жадные иголочки в мозгу —
свивает в реку и уносит в море.

и город, опрокинутый водой,

стоит умыт, как чайник молодой,
стоит сияет, как ребёнок в хоре;

какой был чад, и бред, и смертный зной.

илья пророк взял молнией резной
разъял мир надвое и быть всему позволил:

и гибели, и гневу, и неволе,

и горечи, и силе, и любви.

теперь ступай живи, сказал, плыви,
нетерпеливый парусник бумажный:

побудь дурак, ты ненадолго здесь.

отдай мне желчь, и ненависть, и спесь,
и самый вид невыносимо важный,

и чувство, словно ты несчастней всех.

приди домой, и под всеобщий смех
одежду всю стащи с себя и выжми:

гроза пришла, пощечину дала —

и снова даль ясна, земля мала,
страдания избыточны и книжны.

31 июля 2019

. Одесса

«большое спасибо, мальчики, но дальше не по пути. вас…»

большое спасибо, мальчики, но дальше не по пути. вас
пели и вас замалчивали, вас жаждали извести. я вас со —
зывала, требовала, растила и стерегла; вы были насущ —
ней хлеба и беспомощнее стекла; я вас опекала, прятала,
непуганые пока, от низкого, неопрятного внимания ду —
рака; смотрела, как, многоочитая, вас слушает темнота;
я правила, перечитывала, я в вас была заперта. вы были
со мной неласковы, забрали полголовы, но да, вы меня
вытаскивали, как можете только вы. я выла, платила
втридорога, я скручивалась в дугу – я всё написала,
выторговала, я видеть вас не могу.

беременная, недужная, по вечному льду с песком, я ез —

дила, да, и ужинала с демонами в мирском; друзей хо —
ронила, гневалась, съезжала вдоль стен в метро, я ела
такую ненависть, что вытравлено нутро, растерянный
голос разума давно обратился в хрип, а я всё что-то дока —
зывала убогим с глазами рыб, избыть пыталась неистово
признание, как вину – теперь вы должны быть изданы,
оставьте меня одну.

теперь полежите в ящичке, бессовестные мои, а я осмо —

трю дымящиеся руины своей семьи. депрессию подлечу
свою, детей схожу развлеку, и что-то, глядишь, почув —
ствую, и, может быть, не тоску. зима придёт, и кассиры
нам дадут укататься всласть, мне скажут, что я красивая,
ну или отоспалась, отцепится безобразное желание бро —
сить жить, и я присвою, отпраздную, что праздновать
надлежит. забуду носить обиду мою на нашу больную
связь, и вот тогда и выдумаю кого-нибудь лучше вас.

19 ноября 2019

«теперь не город, но театр теней…»