Радуга и Вереск

Нет, икона оставалась на месте.

Но что-то и вправду случилось со временем. Или могло произойти. Как будто Косточкин оказался на самом краю времени…

Икона оставалась на месте, а из тех золотых глубин выходили юноши и грузный священник с чернейшей бородой и такими же тугими щеками, как и у того важного мирянина. Это как-то отрезвило, и Косточкин вновь ощутил себя заурядным свадебным фотографом, приехавшим в провинцию отрабатывать заказ банкира, что явствовало из реплик брата невесты. Так вот откуда эти витиеватые условия. Спасибо, что не подводную съемку заказали. Или воздушную: свадьбу на парашютах… А у жениха парашют и не раскрылся. Бамц.

Косточкин встряхнулся, словно бы пытаясь стряхнуть шелуху, стружку, пыль. Яны поблизости не было, и он попробовал продвигаться влево. С трудом, но это ему удавалось. Сразу на него взглядывали и с неприязнью, но тут же добрели, заметив фотоаппарат в руках. Косточкин пробрался к самому иконостасу, уходящему вверх живописной резной стеной, переливающейся в отсветах свечей, вспышек. Отсюда он увидел поющих девочек-подростков в светлых платках. Еще дальше пели взрослые. За оградкой стояли телевизионщики с большой камерой на треноге. И неожиданно один из них, светлый, коротко остриженный, в черном костюме, опустился на колени и склонил смиренно голову. Второй, в наушниках, покосился на него и продолжил полет своей камеры, наводя ее то на девочек, то на священников, то на толпу. Яны здесь не было, и Косточкин уже собирался отправиться дальше, как вдруг наткнулся на фотографа с носом Толстого и лицом Гарика Сукачева. Глаза у него были возбужденно вытаращены.

— Пойдем, пойдем, — забормотал он, — за мной, я знаю… сейчас мы…

И Косточкин невольно последовал за ним. Это было удобно, фотограф не церемонился, расчищая себе путь, видимо, понаторел в таких делах. Они прошли мимо огороженного возвышения с поющими девочками и оказались почти рядом с Одигитрией. Но фотограф пробивался не к ней, а к витой деревянной лестнице.

— Сюда… за мной… — говорил он. — Извините, дайте-ка… ага…

Он заставил отступить мужика с рыжей длинной бородой и пошел по ступенькам вверх. Косточкин — следом. Лестница была очень крута, узка и вела на крошечный балкончик с нависающим ангелом-младенцем. Косточкину ненароком припомнилась та лестница в башне, на которой он посчитал ребрами и башкой ступени, и в какой-то момент появилась опаска снова спикировать вниз… или… куда-то, — да тут же опаска сменилась изумленным любопытством. Что же он там видел?

Косточкин поднимался дальше уже в каком-то трансе. Носатый фотограф с какой-то буквально пьяной гримасой уже снимал сверху Одигитрию, священников, детей, женщин в платках, простоволосых — и просто лысых — мужчин, стариков. И когда он оглянулся мельком на добравшегося Косточкина, взгляд его был определенно полубезумен, глаза темнели, как два объектива с распахнутой настежь диафрагмой.

Косточкин глянул вниз. Одигитрия была рядом. Они с этим фотографом зависли здесь, как два карикатурных ангела, нет, как два демона, щелкающих клювами и сыплющих серебряными искрами и только что не каркающих. Косточкин увидел себя и этого мужика именно такими, словно на некоем моментальном снимке. И даже оглянулся по сторонам, нет ли поблизости третьего фотографа.

«Мы — хищники», — говорил еще Руслан, его наставник. Да, стервятники. Или товарищи панцирной хоругви… То есть волки? Ну да, у них же волчьи хвосты вьются за плечом, когда они летят со своим кличем… И Косточкин явственно услыхал этот клич. Откуда-то он был ему известен.

…Фотограф продолжал снимать. Хоры пели. Косточкин тоже наводил объектив: лицо священника в красноватых бликах, с выпуклым лбом, впалыми щеками аскета, лицо ребенка с синеющими глазами, лицо монашки, поводящей большими глазами, старческое лицо с глубоко сидящими глазами и крючковатым носом, светлое чудесное лицо женщины, поющей… Он снова поискал это лицо, приблизил. И узнал ту жительницу горы, Адамовну. Она, оказывается, пела в хоре. Забыв нажимать на спуск, Косточкин любовался ею. Это лицо, обрамленное тканью зеленоватого платка, вдохновенно светилось, двигались губы, глаза были печальны… Тут это лицо заслонила чья-то голова. Что-то черное… Косточкин разглядел высокую черную шапку, покрытую черной спускающейся на плечи тканью, и сморщенное старушечье личико с носом-пуговкой, запавшим ртом. Он попытался снова поймать в видоискатель лицо жительницы горы, но черная шапка мешала. Косточкин проклинал себя за медлительность, похерил главный завет Руслана: «Промедление смерти подобно». И неужели так и есть? И не удастся сфотографировать это бесконечно женственное и необыкновенно живое ликующе-печальное лицо? Не за этим ли он и приехал в этот город, Smolenscium? В этом лице была какая-то бесконечная тайна, бесконечная тоска. И он не мог поверить, что говорил с этой женщиной, что даже помогал ей и касался ее руки случайно.