Расческа для Лысого

– Лысый, ты чего там тележишься так долго? – голос Сухого спокойный и даже дружелюбный, но меня это, само собой, не обманывает. Я его прекрасно знаю, еще с тех времен, когда он не был Троскеном. И имя Сухого знали все, кому это было можно знать. И кое-кто из тех, кому не стоило. И характер его знали. И нихера он с тех пор не изменился.

– Все нормально, сегодня собирался отправлять данные.

– А то мне птичка тут принесла, что ты херней страдаешь…

– Черная птичка?

– Догадливый.

– Кто-то уже за это ответил?

– Шутник. Черный поднялся и вполне может теперь напрямую разговаривать.

– Может?

– Нет. Но думает, что да.

– От меня что-то требуется дополнительное?

– У тебя в отчете про Колесова полные данные?

– Да, от начала построения бизнеса.

– Копни глубже. Чем в начале двухтысячных занимался?

– Сделаю.

– И смотри там. Черный чего-то нервный. Не хочу, чтоб тебе зад подпалил.

– Разберусь.

– Не сомневаюсь, Лысый, не сомневаюсь…

Я отключаюсь и задумываюсь. Интересно. Очень интересно. То есть, пока я тут шустрил, кстати, очень даже аккуратно и мирно, местный авторитет решил, что я где-то перешел грань. Где? Когда?

С Вовой Черным, под которым была серьезная часть бизнеса в регионе, я пересекался только один раз. Но заочно знал долго. И не особо хорошие вещи. Ненадежный человек, гнида и любитель подставить по-легкому. Но в законе. Поэтому неприкасаемый. Сейчас, конечно, все эти понятия подистерлись, только в зонах остались, да и то там теперь бабки правят. За бабло можно купить корону. И многие это делают. Но здесь не купленная. Своя. Заработанная. Потому и опасен. Сам, конечно, понятия давно не соблюдает, но вес имеет. И с местной властью точки соприкосновения. На весь регион. А он не маленький, регион-то.

Мы с Черным, в принципе, нормально пообщались, тема ему по душе пришлась. И теперь вот сумел до Сухого добраться. А это, бл*, достижение. Я усмехнулся, представив, как наказал Сухой своих шестерок за про*б со связью. Такие вещи обычно не на его уровне решаются. А тут, значит, пролез через кого-то… И для чего? На засланного казачка пожаловаться? Что я тут балду пинаю? Тупо. И странно. Но решим, какого хера он так возбудился. Сухому, судя по всему, тоже интересно, иначе бы не звонил. И что-то напрягло, если предупредил держать руку на пульсе… Ладно. Вопрос есть, значит, будет и решение.

А вот по Колесову, это уже интересней. Паша Носорог – фигура известная. И, в принципе, в отчете все указно. И про двухтысячные тоже. Но если Сухой хочет подробностей, то поищем.

Я с некоторым сожалением думаю о том, что вопрос с мелкой придется отложить. И удивляюсь этому сожалению.

Завожу машину, проезжаю мимо подъезда заразы. Непонятно, зачем. Зачем, Миха? Чего ты надеялся увидеть? Ее круглую жопку в окне? Или мента в засаде в песочнице? Идиотизм, бл*. Тупость.

Я злюсь на себя и резко втапливаю педаль. Послушный японец мягко урчит, недовольный моей резкостью, и дергается вперед. А я прихожу в себя. И думаю, что бабы все же действуют разрушительно. Но только на дураков, само собой. А это не мой вариант.

У меня здесь дело. А коза не настолько больная, чтоб выползать сегодня из дома.

И именно об этой своей мысли я вспоминаю уже вечером, сидя по привычке в одном из заведений Пилота, в компании самого владельца и парочки его приятелей, когда вижу высокую тонконогую фигурку на танцполе.

Да бл***.

Да быть не может!

То есть, насрать на мента, на то, что совсем недавно чуть не влетела по-глупому… На все похер.

Мы гуляем, мы крутые…

Я встаю и облокачиваюсь на перила, смотря на девчонку.

Она отличается от других, как породистый жеребенок отличается от тягловых крестьянских лошаденок. Короткое, едва прикрывающее зад платье, вровень с длиной платья волосы мантией. Охренительно ровные ножки на высоких каблуках. Мягкое покачивание в такт музыке. Русалка, бл*… И вокруг нее черти и водяные. Все хотят за хвостик подежаться.

Я злюсь, но не трогаюсь с места. В конце концов, я ей не пастух. Хочет вые*тся, пусть так и делает. Мне похер. Должно быть похер.

А вот и нет. Сюрприз тебе, Миха Лысый. Сюрприз…

Тут она разворачивается, поднимает руки, чтоб убрать волосы с лица и упирается взглядом прямо в меня. И застывает. Совсем на чуть-чуть. Но я-то знаю.

А затем я получаю полноценную цыганочку с выходом.

Коза вскидывает голову, разворачивается и вспархивает на помост для гоу-гоу. И, сука, начинает там извиваться! Да так, что любая девчуля из этого шалмана, на зарплате, отдыхает, смоля нервно сигаретку!

Я, прекрасно понимая причины ее выступления, все же оторвать не могу взгляда от этой ведьмы. Вот как так? Вроде ничего такого не делает, особо не выгибается, ноги не задирает по-бл*дски, а кроет меня, как мальчика. Может, все дело в том, что попробовал ее уже? Знаю, каково это – трахать ее?

Возможно.

И да, у меня прекрасно работает логика, мозг не утек к члену, я понимаю, что и для чего делает маленькая дрянь.

Но прекратить смотреть на нее не могу.

Приятель Пилота, странный мужик с невнятным именем, которого я даже не запомнил, перехватывает мой взгляд на танцпол и понимающе скалится.