Расклееенный мир

«Любовь – не вздохи на скамейке
И не свиданья под луной».
Алхимик бак из нержавейки
Наполнил брагою хмельной.

Она бурлит, по трубкам-венам

Течёт и капает на мозг.
Мозг отключается мгновенно,
И барахлит в груди насос.

От механизмов анатомий

Дурманом веет за версту.
Что нужно, трёх влечений кроме,
Для счастья?
Перси ки цветууут…

2.10.2015.

На рубеже

Для сердца? От? – Рубиновые капли
Боярышник разбрызгал по кустам.
В суровом небе клочья пакли-рвакли
Разбросаны везде – то там, то сям.

Синоптик – врун. Сантехник – руки б вырвать.

Мэр городской – ворюга и подлец.
Вода с ветвей берёзовых – за шиворот.
Но скоро этой осени конец!

Что сразу всё изменится – не верьте.

Не заглянуть ни в души, ни в умы.
Под снегом первым рыжий лист в конверте —
Письмо от приближённой к нам зимы.

Когда, нарушив мира первозданность,

Обрушатся обломки тишины,
Ущербный месяц, всех водящий за нос,
Застрянет в сучьях голубой сосны.

Ворона каркнет, сняв с рассвета пробу.

Качнув пространство, вытряхнет кровать
Меня из продавившейся утробы.
Пора вставать. Чтоб жизнь переживать.

3.10.2015

Ранняя пташка

Как в деревне, спать ложимся в девять.
Вот такие нынче времена.
Не хожу на танцы щупать девок.
Нет охоты к девкам ни хрена.

Да и танцев нету и в помине,

Ну а больше некуда идти.
Тлеет жизнь дровами в фальшкамине.
Напряженье падает в сети.

За окном в потёмках бродит осень,

Закрывает фонарям глаза
Утро. В промежутках (между) сосен
За ночь умудрился навязать

Кто-то серебрящиеся сети

И в туманец бросил за корму.
Солнце бултыхается в рассвете.
Рыба ты моя! Дай, обниму!

4.10.2015.

Текст

– Хороший текст. Причём написан в рифму.
Похоже, это всё-таки стихи.
Прохладный слог, местами образ рыхлый,
Как снег весенний. А из-под стрехи —
Пернатых слов озоровитых стайка.
И не поймаешь! Едет сено с крыш.
На капель многоточья лает лайка,
И носит ветер.
– Что, опять остришь?

4.10.2015.

Болевая точка

Легко нащупал в организме точку.
Нажал. Включился где-то пыльный свет.
Зажмурился. В далёком закуточке
Хранится то да сё. За много лет
Не потускнело ёлочных игрушек,
Калейдоскопа битое стекло.
И не забылся бабушкиных плюшек
(Ком в горле…) вкус
И рук родных тепло.

5.10.2015.

Достучаться

Пилите, не пилите дурака,
Снимайте стружку и тешите колья…
Дубовая броня моя крепка,
А в сердцевине – пусто. Вот такой я
Чурбан. Давай о чувствах помолчим.
Мы – тёмный лес, хотя нас только двое.
Ты, если что, по дереву стучи.
Вдруг достучишься? Вдруг оно – живое?

6.10.2015.

Желание