Распылитель Пухольского

А это означало... Что это означало, Богоробов сформулировать не мог. Вернее, мог, но уж больно страшно звучали слова "контрреволюционный заговор".

-- Эй, студент! -- негромко окликнул комендант Пухольского. Тот отмахнулся, продолжая тыкать пальцем в планшетку и что-то рассматривать на ней. -- Раз уж я тебе всё, как на духу, то может, и ты мне объяснишь, что происходит? Откуда ты знаешь, когда я умру, зачем ты нам свою аппаратину вместо верных трехлинеек подсунул, зачем бывшим студентом прикидывался?

-- Надо было тебя сразу обратно отправить, -- задумчиво пробормотал Пухольский и поморщился. -- Только ты ведь сдуру снова в распылитель полезешь. Или к начальству с докладом побежишь. Так ведь?

Богоробов подумал и кивнул.

-- Вот видишь. А это значит, что сектор пять-восемнадцать прикрыть придется. И возиться потом с корректировкой, утечку информации ликвидировать. А нам нужно, чтобы до пятнадцатого мая следующего года все на твоем пункте оставалось, как есть. Нужно ещё две с половиной тысячи человек переправить.

-- Так я и думал, -- с удовлетворением произнес комендант. -- Шпион ты! Контра недобитая! Смастерил машинку, и рад-радехонек, что чекистов обманул и буржуев от революционного возмездия уберег.

-- Не одних буржуев, -- пожал плечами Пухольский. -- Вон ребята с третьей станции сейчас принимают людей, расстрелянных деникинцами.

-- Но тогда зачем?

-- Не зачем, а почему, -- отрезал Пухольский. -- Думаешь, светлое будущее, за которое вы так рьяно боролись, становилось светлее оттого, что сотни тысяч, миллионы людей в муках погибали? Вы истребляли друг друга во имя каких-то идеалов, а нам расхлёбывать пришлось. Каждое убийство, каждая казнь, каждая загубленная жизнь -- черное пятно на ментальном поле планеты. Увечили, его, как могли. Хотя, что ты знаешь о ментальном поле... Короче, загнали вы нас в тупик.

-- Кого это -- вас? -- злобно поинтересовался Богоробов, оглядываясь.

-- Потомков! -- одновременно с ним разозлился Пухольский. -- Тех, кто после вас пришёл в мир, больной прошлой ненавистью и страданиями! Сколько всего ещё было и после вашего красного террора...

-- Чего было?

-- Узнаешь. Позже. Изменить прошлое нельзя. Вернее, изменить-то можно, но доказано -- это ещё больше навредит будущему. Раз уж нельзя избежать массовых убийств в прошлом, мы спасаем тех, кто погиб.

-- Всех? -- Богоробов вспомнил порубленных белоказаками мальчишек из отряда Никольцева, расстрелянных рабочих в Самаре, и задумался.

-- Да, всех. Без классовых и идеологических различий, без разделения на жертв и палачей. Вы думали, что ваши потомки будут жить, как у Христа за пазухой, яблони на Марсе разводить, а по выходным ко двору короля Артура на машине времени путешествовать. Нам же приходится практически все планетарные ресурсы направлять на спасение людей. Те же машины времени, -- он махнул рукой в сторону торчашего посреди поляны распылителя. -- Видел бы ты, какими наши миссионеры возвращаются из Бабьего Яра или Пирл-Харбора...

Пухольский замолчал, мрачно уставившись на одуванчик у своих ног. Вдалеке звенел детский смех.

Богоробов тоже молчал. Потом глухо спросил:

-- Какой у вас нынче год?

И услышал в ответ: -- Две тысячи четыреста шестьдесят третий.

-- И коммунизма на Земле нет?

-- Нет, и никогда не было. Ни на Земле, ни здесь.

-- А это -- не Земля? -- Богоробов поднял глаза к небу, в синеве которого плыли забавные барашки облаков и летала то ли большая птица, то ли аэроплан.

-- Это -- Альтер-Земля, -- коротко ответил Пухольский. -- Альтер-Земля с альтер-историей.

-- Понятно, -- ответил Богоробов, хотя мало что понял. Впервые в жизни он вдруг ощутил, что у него есть сердце. Оно заныло, словно сдавленное чужими холодными пальцами, и стало медленно падать вниз. К горлу подступила тошнота. Пухольский посмотрел на него встревожено, но ничего не сказал. Помолчали.

-- И что теперь будет? -- наконец спросил Богоробов.

-- Да то же, что и раньше. Вернешься в своё время, и всё пойдет по-прежнему.

-- А если всё-таки Кривцову доложу?

-- Кто тебе поверит? Решат, что после контузии галлюцинациями страдаешь, -- Пухольский криво улыбнулся. -- Был у нас случай... Впрочем, неважно.

Что-то тихо тренькнуло. Пухольский посмотрел на планшетку, нажал какую-то кнопку.

-- Мне пора? -- комендант старался, чтобы его голос звучал спокойно.

-- Пора. Переход уже свободен.

Богоробов, сутулясь и хромая больше обычного, пошел к распылителю, чувствуя, как внутри вместо сердца гулко бухает пустота.

-- И не дури там, -- в голосе Пухольского не чувствовалось уверенности. -- Тебе жить положено, товарищ Богоробов!

Когда комендант встал на черный кружок и закрыл глаза, то понял, что жить ему дальше абсолютно незачем. Хотелось исчезнуть, только не знать того, что ему пришлось узнать.