Рассказики

Последние вести от Саши дошли до нас неожиданным образом – Маша, уже из Франции, позвонила домой, и узнала, что ей звонил кто-то ночью, и на возмущенный вопрос разбуженных родственников радостно завопил: «Да вы чо? Знаете откуда я звоню? Из Испании ! Передайте им, что звонил Саша, Саша из Гренады!» Узнав, что мы застряли надолго во Франции, он, похоже, огорчился – кажется, ему запали в душу наши рассказы про Россию, и я сейчас думаю – а вдруг он все же хотел вернуться? (гонять плоты по сибирским рекам?) Ведь убеждали же мы его, что срок давности его дела закончился... И услышав, что мы на Западе, махнул на это рукой? Хотя, может, это для него и к лучшему, не знаю…

... кстати, Сакарамонте по-испански - Святая Гора, и когда-то на ней жили цыгане и строившие Альгамбру рабы.

Бенефисио, или Стыдный Рай.

Очень здесь жарко, в Испании…

За окном автобуса проплывают корявые андалусийские городишки, совсем не такие, как на курортном побережье, непохожие и на древнюю мавританскую Гренаду. Здесь, на маленьких автостанциях, сидят дубленые солнцем андалусийские деды и – транкилло – смотрят на кусочки мимоезжей жизни. И иногда подходят перекинуться парой слов с проезжими, спросив (скорее, как повод) сигарету. А сами курят “Дукадос”, крепкий, как смола, выступившая на солнце. И смотрят. Везде на Юге и Востоке одинаковые деды смотрят одинаково.

Автобус сворачивает с трассы на узкую дорогу и серпантинит по ней, ввинчиваясь в небеса, все выше. Вокруг леса и террасные сады. Красиво, все же, звучит - Сьерра-Невада… Как из детской книжки. Мы едем в Бенефисио, потому что в Испании автостопа нет, а там, гляди, кто-нибудь и увезет нас на север от всей этой жарищи. Ну, и из любопытства тоже, конечно. Хочется в лес. Чтобы глаза отдохнули на зелени. Чтоб хоть чуть-чуть вечерней свежести...

Испания – жаркий и вялый сон, поворачиваешь голову, и мир запаздывает и краешком все время там, за гранью зрения и, по контрасту с его неторопливостью испанцы все тараторят и тараторят без умолку, очень быстро, и я все пытаюсь их понять, получается плохо, и потому злюсь, что за глупость, жара лишает сил, остается вялое безволие... Устали мы, в общем, немножечко.

Я прошу остановить автобус у кафе “Санта-Ана”, отсюда - пешком. Крошечная придорожная деревушка, на улицах - пустота. Хочется пить, но на кафешке висит табличка vacaciones, а других магазинов, кроме керамической лавки (чаши и кувшины с синей росписью), тут нет. Несколько замерших улочек, домики с плоскими крышами-патио, безлюдие... И вдруг резко отозвавшийся эхом по гулким горам барабанный перестук из одного из домишек. Мы присаживаемся в тени, отдохнуть перед подъемом, и Маша собирает под деревом сливы, уже немного подвяленные...

... поднимаемся в гору, вокруг все красивее и красивее, с одной стороны сады с домиками, переходящие в развалины, с другой высохшее речное русло, поросшее цветущими кактусами (маленькие желтые цветы на зеленых шипастых бутонах) и еще какие-то кусты, цветущие так южно и багрово, что режет глаза и в голову лезут какие-то оренбургские шали с розами и огненные петухи. Но вообще-то меня так замучил рюкзак по 35-градусной жаре, что не до красот. По дороге встречается местный дед, мы здороваемся “Ола!” и он в ответ “Ола …”, но как-то так сквозь зубы – кажется, хиппи-коммунары тут надоели.

Под ногами темно-желтый утрамбованный песок, выжженная солнцем земля... В начале июня! Мне кажется что это шутка, которую играет со нами Испания, подсовывая – зрелые апельсины в середине мая, август в начале лета… Дорога резко взмывает, в русле начинает сочиться вода – крепчает до потока – и вот, над головою журчит водопадик. Залезаем на укрепленную камнями площадку.

Табличка “Parque Nacional”. Несколько машин, в основном английских, два микроавтобуса. На крыше одного из них сидит дотуземна загорелый человек, с пучком на макушке, увешанный браслетами, и с изумлением смотрит на нас – чудных, со здоровенными рюкзаками, ошалевших от солнца. Язык еле ворочается у меня во рту: “Привет! Далеко еще?”

“Смотря куда. До Big Lodge[12] минут двадцать – вон, видишь типи?” – поднимаю глаза и вижу белый конус на зеленом склоне.

“Вообще нам бы пока найти место в лесу, куда кинуть рюкзаки да заночевать” – “Тогда пять минут ходу, идите вон в тот лес”

Пауза. Она заполняется необязательным “Where are you from?”[13].

Со вздохом влезаем в рюкзаки и идем дальше, в сторону густого, тенистого эвкалиптового леса (эх, равнинная выжженная Андалусия, это конечно очень романтично, пыльное коричневое донкихотство, но я хочу леса!).