Рассказы

– Тихо, - Сосновский обернулся на посторонний шум, заглушаемый радостными криками. В то время, когда первая же очередь прошила прыгающую с сигаретами парочку, Сосновский успел перекатиться за мешки с сахаром и открыл ответный огонь из автомата. Яремченко схватил прислоненный к стене 'Корд' и прижав его к животу, нажал на курок. Крупнокалиберный пулемет плевался 12,7-миллимитровыми 'дурами', которые рвали мешки с сахарным песком на куски. Но продолжалось это не долго. Водитель свиномобиля сполз по стене, оставляя кровавые следы на белой штукатурке.

– Уходи, - Сосновский кричал вслед профессору, который и без того уже полз на четвереньках к лестнице, волоча за собой мешок с пшеницей.

– Да брось ты его, - начальник экспедиции вытер рассеченный осколком бетона, лоб и вставил в автомат новый рожок.

Вокруг все грохотало. Прерывистые трассирующие нити, пересекаясь под всевозможными углами, неизбежно рикошетили от стен и потолка, высекая бетонную крошку. Ад кромешный.

Оглохший, кашляющий от поднявшейся сахарной взвеси, Костромской толкал перед собой мешок с драгоценной начинкой и бубнил, - Крыса, крыса. И у 'Синих беретов' крыса. Ох, подставили. Ох, подставили.

Тридцать метров к солнцу, как тридцать световых лет. Или как тридцать секунд небытия. Он не заметил.

Когда профессор уже забрасывал свою бесценную ношу в голубой квадрат люка, там внизу Сосновский выронил из занесенной для броска руки гранату. Прострелили плечо.

– Не-е-ет, - сказали расширившиеся зрачки, глядя, как Ф-1 медленно катится к бочкам с бензином.

Задрожала земля. Снизу дохнуло жаром. Объемный взрыв знаете ли. Сладкая смерть. Никогда он больше не будет есть сахар. Тем более пудру. Даже если будет умирать с голоду.

Костромской упал, поднялся, снова упал. Умные желтые глаза за его спиной. Мокрый нос ласкает ветерок, доносящий запах паленой шерсти, жареного мяса и опять же, жженого сахара. Под землей, в гигантском котле, огонь пожирал последнюю надежду человечества. Профессор засмеялся. Он попытался увернуться, загораживаясь мешком. Мощные клыки стали рвать мешковину, а потом и плечи и шею. Он рванулся прочь. Как ему хочется жить. Он хочет жить. Впереди еще четыре пары желтых глаз. Они тоже хотят жить.

НЕ ВСЕ ТО ЗОЛОТО…

Сергей Заманский возвращался домой в хорошем настроении. И хотя ноги утопали в снежной каше, а сугробы вокруг только-только начинали темнеть и съеживаться, воздух уже был по-весеннему теплым и даже запахи и звуки были какими-то весенними. Он не мог этого объяснить, но у каждого времени года, они были своими, особенными. Даже один и тот же звук все равно отличался своей тональностью что ли. Вот, например надрывающийся за окном двигатель ЗИЛа осенью гудел по-одному, а зимой, по-другому. И проснувшись каким-нибудь воскресным утром, Сергей уже по доносящемуся со двора шуму знал, что наступила зима. И без прогноза погоды было понятно, что пора менять пальто на дубленку.

Вот и сегодня он шел, подставляя лицо ласковым лучам солнца, и улыбался, слушая чириканье воробьев. Весна звучала. И даже то, что на двери подъезда висела табличка "осторожно окрашено" и намалеванная на стене стрелка указывала в сторону черного хода, не испортило ему настроения.

Ну что же, войдем через черный ход. И он, весело помахивая авоськой с апельсинами, завернул за угол. Сергей уже взялся за дверную ручку, когда заметил, как что-то блеснуло под строительными носилками, прислоненными к кирпичной стене. Хм. Медальон или брелок с короткой цепочкой. Может быть даже ценный.

Сергей задумчиво покрутил находку в руках и сунув ее в карман, вошел в подъезд. В сумраке площадки первого этажа его шаги прозвучали неожиданно гулко. За спиной кто-то чихнул. От неожиданности Сергей вздрогнул и обернулся. Никого. Показалось.

Он нажал кнопку лифта. Где-то наверху что-то заскрипело, но сразу же стихло. Сергей повторил попытку. И снова лифт напряг свои железные мышцы и не сдвинулся с места, как будто что-то насильно удерживало его. Заманский застыл в нерешительности. От тоскливо завывающего в лифтовой шахте ветра стало как-то не уютно. Где-то на третьем этаже хлопнула форточка. В спину повеяло холодом. Сергей передернул плечами. Соседний грузовой лифт не работал уже неделю и Заманский даже не стал пытаться вызвать его. Эхе-хе, пешком, так пешком.

Он уже поднялся на три ступеньки, когда четвертая как бы подпрыгнув, подставила ему подножку. Больно ударившись коленкой, он проводил взглядом скачущие вниз апельсины.

Черт, почудится же такое. Говорил же управдому, чтобы лампу помощнее вкрутили.

Сергей посмотрел на мигающий неоновый раритет. Лампа загадочно подмигнула ему и погасла совсем. Через пару секунд снова зажглась. Потом снова погасла. И так несколько раз. На мгновенье Заманскому показалось, что делает она это в каком-то определенном ритме.

Та-та, та-та-та, та-та-та-та, та-та. Да нет, не может быть! Точно. Та-та, та-та-та, та-та-та-та, та-та. Мос-ков-ский Спар-так. Бред какой-то.