Рассказы

Заборы по обе стороны узкой дороги постоянно меняют свои формы — мне встречаются кованные решетки, сетка-рабица и грубо сколоченные доски. Я как надзиратель, совершающий обход своего «казенного дома», внимательно вглядываюсь в темноту, царящую за заборами, но ничего не вижу. Там свои миры, я не хочу туда попадать, мне хватает моего, но вскоре я начинаю размышлять над тем, кто находится за решеткой — они или я? Когда дорога сворачивает направо, у меня уже нет желания продолжать по ней путь. Но желания расходятся с возможностями в разные стороны — ограждения впереди высотой в два человеческих роста, причем с обеих сторон. Именно сейчас очень сильно проявляется сожаление о том, что я не умею летать. Можно вернуться, но включать заднюю нельзя. Судьба приготовила мне еще одно испытание и я иду вперед.

Я все еще не понимаю, где я нахожусь. Ночь против меня — она окутала собой все отличительные признаки этой местности, чтобы я не смог увидеть их. Но я сильнее ночи, я иду сквозь нее и мне пофиг, что я ничего не вижу даже в паре метрах от себя, что холод пытается меня остановить и заставить сесть где-нибудь, свернувшись в клубок, что я не знаю, кто и что ждет меня впереди. Еще один поворот — как будто в сказке, в которой нечисть водит главного героя по кругу, не давая вырваться из лабиринта.

А потом я оказываюсь в тупике. Передо мной большие ворота, через которые невозможно перелезть. Куда они ведут, что за ними? Ад или Рай? Я осматриваюсь в надежде увидеть Петра с ключами или шестиголового Харона. Кто из них встретит меня и проводит в последний путь?

Никого нет.

Но за воротами слышны голоса. Не очень ясно, но когда я подхожу вплотную к воротам и вслушиваюсь, то слова становятся различимы. Один голос принадлежит человеку помоложе, в нем сквозит нетерпение и желание побыстрее сказать, пока его не перебили. Второй, немного хрипловатый и более медленный, явно исходит от умудренного годами мужчины, который привык обдумывать каждое свое слово и тщательно «фильтровать базар». Он говорит мало, больше слушает и я слушаю вместе с ним.

— … в натуре, чисто по-человечески обидно! — возмущается молодой. — Я же не для себя, для общего дела старался. Чисто переборщил немного, а он меня в челюсть. Болит, бля!

— Ты косяк упорол, ответь за него. — даже как-то устало говорит ему тот, что постарше. Видимо, разговор продолжается давно и молодой уже порядком достал своего собеседника.

— Да я же не знал, что он, сука, последний! — с жаром объясняет молодой. — Думал, что их много! Илюша ведь тоже одного привалил, а ему никто ничего не предъявил!

— Тот с волыной был, а этот пустой. Мясник ты, Сёма…

— Не, дело не в волыне. — молодой чуть снижает тон и заявляет, — Дело в том, что Илюша интеллигент, а я босяк. Илюше нравится партия Эсмеральды из «Нотр-Дамм де Пари», а я слушаю Мишу Круга. Поэтому со мной можно обращаться как с шестеркой, а Илюше зеленый свет во всех темах. Не, я против него ничего, в натуре, не имею, но он понты колотит и идет по жизни, как хер в руке у ананиста. Что, не так?

Старший молчит. Вот он точно не имеет ничего против таинственного Илюши и ни спорить, ни соглашаться со своим собеседником не собирается. А молодой не унимается:

— Я тоже Гюго читал, но я не ору об этом каждому встречному…

— Ты читал Гюго? — недоверчиво усмехается старший.

— Бля буду! Этого, «Гавроша». Ну и что? Я, когда обкуренный, люблю слушать Вторую Симфонию Бетховена. Я тогда сразу эту судьбу вижу, которая кованым сапогом в дверь тарабанит. Па-ба-ба-бам! Па-ба-ба-бам! Тема хорошая, базаров нет, но все время на умняке сидеть западло. Поэтому и…

И тут меня осеняет! Неспроста этот разговор. Не случайно молодой сказал, что слушает Вторую Симфонию. Судьба… Судьба, говоришь? Стучит?

Я поворачиваюсь к воротам спиной и начинаю сильно бить пяткой по железным створкам.

— Пятая Симфония! — кричу я. — Судьба стучится в дверь в Пятой Симфонии!

Я так увлекаюсь, что не замечаю, как из калитки выскакивают эти двое и в недоумении смотрят на меня.

— Эй! — кричит мне тот, что постарше. — Эй, слышь, придурок! Ты чего?

Я прекращаю стучать и радостно улыбаюсь.

— Я знаю ответ на эту загадку! Судьба стучится не во Второй, а в Пятой Симфонии! Бетховен написал ее, будучи уже слепым! Я знаю! Ну что, я прошел испытание?

— Какое испытание, мудила?! — старший подходит ко мне вплотную и обдает меня волной перегара. — Ты кто такой?!

На его бороде видны следы кетчупа и корейской морковки, очень похожей на маленьких оранжевых червячков, живущих среди волос.

— Я путник, стучащийся в вашу дверь поздней ночью. — говорю я.

— Ты местный? — спрашивает меня молодой, тоже подходя поближе.

— С точки зрения любого иностранца я местный. — довольно киваю я головой.

Старший переглядывается с молодым и делает свой вывод:

— Лунатик вышел на прогулку. Слышь, чудо, ты где обитаешь?

— Там. — наугад махаю я рукой. — Где-то там.

— Вот и дергай отсюда! — старший кладет мне руку на плечо и пытается развернуть в обратную сторону.