Рассказы

Снижаясь, корабль погружался в неизвестность. Мартынов напряжен. Ни одного движения мышц на лице. Губы сжаты. Взгляд устремлен на приборы. По бликам, пульсирующим на приборной доске, понял — огонь подбирается к бензобакам.

А земля приближалась. Призрачно блеснул водоем. Угадывался блекло-серый песок дороги.

— Следи за землей, Леша. За землей…

— Слежу! — отвечал второй пилот.

Дорога, будто в тумане, бежала сбоку, под крылом. Казалось, она вот-вот пропадет. А что рядом, справа? Поле? Похоже, поле. Слева — вроде холмы.

— На дорогу! — сказал Мартынов.

Когда воздушный корабль, обдирая обшивку фюзеляжа, прополз вдоль дороги и остановился, Мартынов приказал:

— Немедленно покинуть самолет.

Он сорвал верхний люк. Можно оттолкнуться от сиденья и выпрыгнуть. Но Миша Петровский… Что с ним? Мартынов опустился в навигаторскую. Молодец, Миша, здесь. Петровский, скорчившись, прижался к борту. Мартынов со вторым пилотом подхватили его под мышки, вылезли из кабины, спустились к заросшей кустарником лощине. Впереди чернел лес, вырисовывались горы.

— Уйдем. Партизаны близко…

В небе с запада на восток прокатывался и замирал вдали знакомый самолетный гул.

— Наши возвращаются, — сказал Мартынов. — Через три часа будут дома. Погода хорошая.

Много значит, когда рядом знакомое, родное. Даже звуки в небе ободряли оказавшийся в стане врага экипаж.

Надо спешить. Надо уйти как можно дальше от места посадки. В лес, в горы.

— Командир, я не могу идти, — еле шевелил губами штурман.

— Понесем, — не раздумывая сказал Мартынов второму пилоту.

Штурман терял сознание, в бреду просил пить. Они выбивались из сил, но шли. Начался густой кустарник, близко лес. Спешили туда.

Когда рассвело, второй пилот принес из ручья воды, дал Петровскому.

— Ну как?

— Легче стало, — заговорил штурман.

Потом он попросил еще. Пока пил, второй пилот рассказывал Мартынову:

— Брал воду, а по ту сторону ручья был человек.

— Он тебя видел?

— Не знаю.

— Это уже плохо. Надо уходить.

Мартынов взглянул на Петровского. Лицо его, всегда розовощекое, теперь побледнело. Глаза стали крупнее. По глазам понял, что штурман прилагает нечеловеческие усилия, чтобы держаться, не стонать.

— Крепись, — подбодрил его Мартынов, — начинаются горы. Знакомые места: Грон, Низкие Татры. А там — друзья. Выручат. Крепись, Миша.

Лицо Петровского оживилось. Мартынов доволен, что штурман держит себя в руках.

На очередном привале они услышали приближающийся шум мотоциклов.

— Ищут, — произнес второй пилот.

И вдруг Петровский поднял голову:

— Командир, Вася, оставьте меня, уходите… Вы успеете…

Да, в горах спасение. Можно уйти, вернуться в полк, к штурвалу бомбардировщика. И опять воевать. Писать Ане письма: «Жди, скоро вернусь!»

«Еще не поздно уйти в горы. Еще не поздно», — так думал Мартынов. Петровский просил:

— Вася, уходите! Зачем из-за меня…

Но встретились сурово-протестующие глаза командира и просящие — штурмана.

— Нет, Миша, мы никуда не пойдем без тебя. Вместе летали в небе, вместе будем драться и на земле.

Автоматная очередь срубила над головами сучья. Стреляли издалека, наугад. Хотели услышать ответный огонь, уточнить, где летчики.

Мартынов достал пистолет, окинул взглядом боевых друзей.

— Будем драться. Теперь и умереть не страшно. Россию отстояли. А наша третья эскадрилья на ногах стоит крепко.

Он приказал экономнее расходовать патроны, стрелять прицельнее.

Автоматные очереди врага секли кустарник, колупали каменистую почву, свистели над головой. В ответ — редкие хлопки пистолетных выстрелов. Летчики залегли спиной друг к другу. Мартынов сразил выскочившего на поляну гитлеровца, потом второго, сказал:

— Вот так их…

У Петровского помутилось в глазах. Но он тоже стрелял по каким-то движущимся силуэтам.

— Стреляй, Миша, стреляй! — подбодрил его Мартынов. И это были его последние слова, которые слышал второй пилот. Потом тупой, оглушающий удар в голову… И уже не слышал ни выстрелов, ни разговоров, ни звуков моторов…

Так в отрогах Низких Татр, на южных склонах, на полпути к району Словацкого восстания, закончил боевой путь наш комэск майор Мартынов со своим экипажем.

Но все это будет завтра. И завтра Аню будет догонять тяжелая весть из полка: «Не вернулся с боевого задания». И она снова будет ждать… ждать… ждать…

ПОЕДИНОК

Стартех Варлашин лежал на старых самолетных чехлах. Рядом, как и он, еще трое бесчувственно разбросали ноги и замасленные, полусжатые в кулаки руки.

Немецкие самолеты, двое суток не появлявшиеся над аэродромом, вдруг налетели опять. Разодрал небо режущий вой пикирующих бомбардировщиков, вперехлест застрочили сухие пулеметные очереди. Давясь тротиловой гарью, шарахались испуганные птицы.