Разъяренный (ЛП)

Это был такой откровенный акт нежности, что я сама себе удивляюсь, когда утыкаюсь носом в его шею. Чувствуя удивительную игривость, целую его в губы и, желая удивить, говорю то, чего он никак не ожидал от меня услышать.

— Мне очень нравится, как ты кончаешь.

Он обхватывает ладонями мою голову и в шоке на меня смотрит.

— Ты это сейчас серьёзно? — пристально вглядывается в моё лицо.

Облизываю губу, и мне нравится, что его взгляд опускается туда. Смотрю на него сквозь опущенные ресницы, и мне так хорошо, как не было никогда за долгое время. Рядом с ним тело расслабляется, и я чувствую себя… спокойной. Счастливой. Довольной миром. Он пахнет как мужчина — как единственный мужчина, с которым я когда-либо была. Он пахнет моими воспоминаниями и мечтами, моим детством и юностью. Пахнет парнем, который привлёк меня настолько, что я почувствовала себя расслабленной.

Маккенна скользит взглядом по моему лицу и с растущим напряжением изучает, улавливая все эмоции, его хорошо модулированный голос вызывает мурашки по коже.

— Мне не просто нравится, как ты кончаешь, детка — я получаю от этого удовольствие. Удовольствие от того, как ты пытаешься сдерживать оргазм, но он овладевает тобой, и ты не можешь держать глаза открытыми. От того, как ты не можешь сдержать вырывающиеся из тебя звуки, и сжимаешь меня так, словно не хочешь отпускать. Ты чувствуешь меня? — требовательно шепчет он мне в ухо, крепко прижав к себе. — Я так напряжён внутри тебя, а ты скользкая и горячая, и сжимаешь меня, как кулак. Ты чувствуешь меня?

Я закрываю глаза и вздрагиваю, когда длинными пальцами руки он начинает ласкать меня под футболкой. Затем убирает руку и сползает вниз по металлической двери, и мы на какое-то время остаёмся там.

Меня выводит из оцепенения щелчок зажигалки и крепкий запах табачного дыма. Я поворачиваю голову и в темноте вижу светящийся кончик сигареты, когда Маккенна делает затяжку. Он быстро выдыхает дым и предлагает мне.

— Что это? — спрашиваю я, сощурив глаза.

— Кэмел. Просто обычный табак. Я не увлекаюсь наркотиками. Полагаю, они уже испоганили мою жизнь с помощью отца.

Из его губ вырывается дым, я наблюдаю, как он расплывается, и импульсивно тянусь, чтобы его вдохнуть. Закашливаюсь и смеюсь, он тоже смеётся и хлопает меня по спине. Маккенна выкуривает несколько сигарет подряд, и я с изумлением думаю, что вот такой стала его жизнь. Поэтому спрашиваю:

— И вот так ты живёшь?

Он смотрит на беспорядок вокруг нас и лениво курит.

— Да.

— Тебе нравится?

Он пожимает плечами.

И тут я понимаю, что даже если бы он всё ещё хотел меня, даже если бы он не разбил мне сердце, в этой его жизни для меня нет места. А если бы и было, то я бы не смогла видеться с Магнолией. Он предпочёл эту жизнь мне. А я выбираю свою.

От этого становится грустно.

Но я не хочу, чтобы он знал об этом, поэтому со стоном вырываюсь из-под его тяжёлой руки, обнимающей меня за плечи.

— Ты потный.

— Ты тоже.

Стараюсь держать между нами дистанцию, но он тушит сигарету о цементный пол, проводит рукой по волосам, не отводя от меня глаз, и начинает смеяться.

— Чтобы прикоснуться к тебе, я должен быть внутри тебя? Чтобы к тебе прикоснуться, нужно, чтобы тебя трахали, детка?

— Ненавижу любые проявления чувств и привязанности. Это глупо.

— Здесь нет никого, кроме меня. И глупо вот это, — он с игривой улыбкой дёргает меня за розовую прядь.

Вздохнув, поддаюсь порыву и прижимаюсь к нему, остро ощущая, как соприкасаются наши плечи.

— Жить вместе с группой становится слишком шумно, — говорит он, уставившись в потолок и рассеянно перебирая мои волосы, и это заставляет меня чувствовать себя юной и прекрасной, совсем как раньше. Это беспокоит меня — очень, — но не так сильно, как мне нравится чувствовать себя юной и прекрасной.

— Ты иногда уходишь, чтобы побыть одному?

— Не так часто, как хотелось бы. — Он снова проводит рукой по волосам, встречаясь со мной взглядом в темноте. — Я думаю о тебе, Пандора. О нас.

Мгновение мы смотрим друг на друга.

Мои лёгкие — что с ними сегодня? Постоянно пытаюсь глубоко вздохнуть, и в то же время стараюсь это скрыть.

— Мне кажется, каждый раз, когда приходится делать выбор, задаёшься вопросом, правильный ли выбор ты сделал, — объясняет он свои слова.

— И?.. — спрашиваю я, жаждая узнать его мысли больше, чем мои лёгкие нуждаются в кислороде.

— И… что? — подстёгивает он к продолжению.

— Это был правильный выбор?

— Это ты мне скажи, — огрызается он в ответ, слегка нахмурив брови и оценивающе рассматривая меня.

— Нет, это ты мне скажи.

— Нет. Потому что на самом деле это был не мой выбор.

Я смотрю в ответ, тоже хмурясь, потому что внезапно это становится уже чересчур. Весь этот разговор. Он сказал, что уйти — это был не его выбор. Да пошло оно всё на хрен!

— Маккенна, я не могу этого сделать, — пытаюсь подняться, но его рука сжимает моё запястье, останавливая. Я такая сверхчувствительная, что прикосновение обжигает мои нервные окончания. — Кенна, — говорю я, и мой голос срывается.

Ты хочешь прийти ко мне сегодня ночью?