Разрушь меня

Сбрасываю с себя её руку, что оказывается сделать не так уж и просто, похоже, что маму разбил нервный паралич, и она просто не рассмотрела возможность удушения собственной дочери.

– Сиди тихо, – зло шепчет она, – они не знают, что ты здесь.

«Они» отдается ещё одной волной страха по телу.

Жуткие картинки из просмотренных фильмов ужасов с похищениями, подсказывают мне, по какому сценарию всё идет в таких случаях.

Объятия сейчас были бы совсем нелишними, но моей матери чужды подобные проявления заботы, она только треплет меня по плечу и указывает на самую дальнюю комнату.

Включаю режим «хорошей девочки» и выдавливаю из себя жалкую улыбку.

Думаю, сейчас ей тяжелее чем мне, не хочется строить из себя кисейную барышню.

Мне бы хотелось помочь, но чувствую, что лучшее, что я могу сделать сейчас, – просто сидеть в самой дальней комнате и делать то, что она говорит.

Мама не оборачивается, когда спускается вниз по ступеням. А жаль. Хотя бы ободряющий взгляд мог бы поднять моё настроение на несколько градусов.

Прилагаю максимальные усилия, чтобы открыть дверь как можно медленнее и бесшумнее. Кажется, я отпираю её целую вечность. Тишина стучит в ушах, мне кажется, что «они» могут услышать стук моего сердца, которое бьется как сумасшедшее.

Дальняя комната, как мы её называем, единственная, оставшаяся практически нетронутой генеральной уборкой.

Продвигаюсь на носочках, очень осторожно, чтобы не задеть весь тот хлам, который мы поднимали сюда, чтобы потом решить, что с ним делать. Сейчас всё это играет со мной злую шутку. Освещаемая только зловещей луной, комната превратилась для меня подобие пути с препятствиями. Кухня, где сидит папа с «партнерами», находится прямо подо мной. А значит, любой шум и скрип может привлечь к себе внимание.

Бесконечно долгие мгновения, кажущиеся мне вечностью, я продвигаюсь на оледеневших пальцах к спасительному углу, задрав повыше ночнушку.

Наплевав на слой пыли, я сажусь к самой дальней стене за стопки старых книг, сложенный прямо на полу, и обхватываю колени руками.

Холодно очень. Понимаю, что это должно быть нервное, потому что лето стоит жаркое, сплю я, даже скидывая с себя простыню, служащую одеялом.

Спина затекает практически сразу от неудобной позы и жесткого пола, но я маниакально боюсь шевелиться.

Мужские голоса всё ещё доносятся снизу. То, что они не кричат, почему-то пугает меня ещё сильнее.

В какой-то момент начинаю изучать окна, размышляя над отходным путям, но второй этаж находится слишком высоко, риски переломать себе ноги слишком серьезные.

В какой-то из своих фантазий о чудесном спасении, я вспоминаю о Матвее. Но что бы он сделал? На самом деле, он просто мальчик. Замечательны, добрый, смелый. Мальчик. Поэтому я понимаю, что впутать его в это было бы не самой разумной идеей. Голову-то он в пекло может и засунул бы, вот только потерять её тоже мог.

Мучительные мысли и тревога за отца, вызывают «долгожданный» приступ слез. Я реву и не могу остановиться. Как там говорится? Страшнее всего неизвестность. И сейчас я с этим согласна, потому что совершенно не представляю даже примерно о чем они там могут говорить.

Ведь папа говорил, что проблемы у него мелкие, несерьезные.

Только сейчас до меня доходит, что он просто не хотел нас волновать. А может быть только меня. Была ли мама посвящена в истинной положение дел, я не знаю.

За окном начинает заниматься рассвет, а голоса все не смолкают.

В какой-то момент я просто перестаю различать свои фантазии и явь. На гране сна и реальности, мне кажется, что кто-то заходит ко мне в комнату, смотрит как я сплю, а я пытаюсь притвориться мертвой, чтобы человек, чьего лица я не вижу, из-за того, что боюсь открыть глаза и вдохнуть, не обратил на меня внимания и ушел.

**

Просыпаюсь я уже в своей кровати, заботливо перенесенная сюда кем-то из моего «убежища». Первые секунды пробуждения я надеюсь, что всё произошедшее вчера было всего лишь ночным кошмаром, но моя ночнушка, хранящая на себе пыльные следы от сидения на грязном полу, прямо намекает на то, что это надежда несбыточна.

Набрасываю на себя халат в цветочек и осторожно спускаюсь по холодным ступеням на первый этаж.

Мама с папой сидят за кухонным столом и о чем-то негромко переговариваются.

– Проснулась, дочь! – преувеличенно-радостно произносит мама. – Я специально для тебя сырники приготовила! – она тут же начинает возиться, доставая тарелку и накладывая в нее завтрак.

С самого детства я просто не переношу творог, но мама продолжает упорно готовить блюда из него, вроде как для меня. Обычно я напоминаю ей о своей непереносимости, и она делает вид, что слышит это впервые, но сейчас меня заботит не это.

Сажусь на стул, покрытые подушкой и внимательно смотрю на папу:

– Как ты?

Он поднимает на меня глаза и слабо улыбается:

– Как ты, Лиза? В этом вопрос. Прости, что тебе пришлось пережить всё это.

– Да я-то в общем-то ничего особо и не переживала, – озорно улыбаюсь, – весь мой стресс свелся к ночевке в чулане.

Мой непринуждённый тон немного приободряет папу, он сразу расслабляет плечи, и даже морщинки на лице разглаживаются.