Развивая Данте. Стихи

Вокруг копошится, дышит, кишит медлительный улей.
Почти готовый примкнуть к его разумной возне,
ты открываешь глаза и понимаешь, что умер
долю секунды назад. Во сне.

Считай, тебе повезло. Но попридержи браваду.

Здесь везунок и лузер равны, словно тьма и свет.
Пункт перевалочный, но отсюда не убывают.
Зал ожиданья, где времени больше нет,

как нет насущности в вере — скорее, место доверию,

отсутствию страха и ревности, зависти и стыда.
Стоит лишь пожелать — и за ближайшей дверью
встретишь любимых, раньше успевших сюда.

Вещи лишь кажутся — то есть они возникают,

стоит о них подумать — к месту и не навсегда.
Взгляд привыкает тешиться облаками,
рябью ландшафта, изменчивого как вода.

При всём изобилии звуков слух отдыхает на вашей

самой насущной мелодии, неуловимой как сон.
Отсутствуют только запахи — но это уже не важно:
тому, кто действительно любит, ни к чему феромон.

Касательно слов — они куда достоверней,

неотменимее сказанных на земле.
Всегда полусумрак — не утренний и не вечерний.
Климат, где забываешь о холоде или жаре.

Смущает догадка, что это всего лишь отстойник,

где ждёшь то ли высшего смысла, то ли назад пинка
и медленно устаёшь от изобилия стольких
самодостаточных душ. Но дальше не видно пока.

Парус

То порядок, то снова сердце
трепыхается рыбой склизкой.
Что ли книжкой какой согреться? —
всё надёжней, чем одалиской.

Чтоб изустный сюжет лукаво

раздразнил заповедной бездной.
Нынче всё кроят по лекалу —
оттого и смелеет бездарь.

То-то радость для подмастерьев:

вечно сбрасывать с парохода!
Ни чернил, ни гусиных перьев
больше нет. Интернет. Свобода.

Как бы критики ни шустрили,

всё одно — силикон подделки.
Я учусь писать по старинке,
чтоб прозрачно и чуть по-детски,

чтоб пронзительно — словно парус

в невозможном стишке стародавнем.
То, что мы именуем пафос,
было древним грекам страданьем.

Хорошо на душе, продуто.

Парус на горизонте тает.
Сон приходит только под утро
и чудовищ не порождает.

***

Ну что с того, что я там был?

Юрий Левитанский

Это такой ликбез
тем, кто покамест спит.
Вот он — сумрачный лес.
В нём отсутствует гид.

Следуй своим следам,

превозмогая дрожь.
То, с чем столкнёшься там —
опытом не назовёшь.

Душ без пристанища

на оболочку взор,
перерастающий
в световой коридор.

Коль довелось извне

видеть земную гнусь,
похотью к новизне
больше не соблазнюсь.

Ни заползая в чат,

ни воздвигая храм,
я интересничать
права себе не дам.

Если обрёл покой,

стоит ли о цене?
Это не я — другой
губы шевелит мне.

***