Развод. Игра на выживание (СИ)

Платье — мечта вуайериста. Узкая черная юбка с высокой талией, от которой кверху пускаются два куска ткани, перекрещенные на груди и завязанные на шее сзади. Спина, впалый после моего вынужденного голодания живот, плечи и руки — абсолютно всё практически обнажённое.

— Лишь бы они не узнали про клинику, — испуганно проговариваю.

— Не должны, — Арс успокаивает. — Главное сама себя не сдай.

— Нет, конечно. Спасибо тебе. Тогда до звонка?

— Да. Хорошего вечера, Яна.

Арс отключается, а я разворачиваюсь к Вере и изучаю ее наряд.

Сегодняшняя именинница одета практически так же откровенно, как и я, поэтому окончательно успокаиваюсь и расслабленно откидываюсь на спинку кресла.

— Я пригласила Соболева, — тихо произносит подруга.

— Зачем? — округляю глаза.

— Не знаю, — Вера издает нервный смешок. — Думала, вдруг помиритесь.

— Он придет? — в груди просыпается теплый, уютный огонек надежды.

— Нет, — испытываю на себе ее короткий жалостливый взгляд всего на секунду. — У него какая-то рабочая поездка. Сказал, в город вернется поздно ночью.

— Ясно, — киваю, усмехаясь.

Огонь внутри тухнет и дымит острым разочарованием.

— Ну и чего ты грустишь? — Вера повышает голос. — Мы и без него тусанем. Я пригласила коллег из телецентра. Все ребята оч веселые и молодые. Так что не вешай нос.

— Я не расстраиваюсь. Просто в очередной раз всё встало на свои места.

— Да, господи. Шацкая. Успокойся. Мужик всего лишь работает.

— Давно ли ты стала его защитницей? — нервно смеюсь.

— Я просто стараюсь быть объективной, — защищается Вера. — Но если тебе нужна такая подруга, что как следует обольет с тобой мужа помоями… Словесно, естественно. Скажи. Я поддержу, в любом случае.

— Нет, — мотаю головой. — Помоями не надо.

— Ну и отлично. Приехали наконец-то.

— А ты почему за рулем? — подозрительно на нее смотрю.

— Просто не хочу пить сегодня, — пожимает плечами. — У меня завтра важное интервью за городом.

— Ааа… ясно. Жаль.

Вера останавливается возле входа в ночной клуб, и мы выбираемся на улицу. Когда в холле помещения скидываю с себя плащ, подруга присвистывает.

— Шацкая, вот это да. В первый раз вижу тебя в таком откровенном наряде.

Веду обнаженными плечами. Мол, просто так получилось.

Сама же немного смущаюсь, когда мы идем по пока еще наполовину заполненному посетителями залу, и я ловлю на себе мужские взгляды. Порой восхищенные, заинтересованные, а иногда и сальные, похабные, после которых непременно хочется вернуться за плащом в гардероб.

Рядом со мной на таких мероприятиях всегда неотступно следовал Даня. Возможно, я просто не замечала подобного интереса со стороны мужского пола, но что-то мне подсказывает, что в присутствии моего высокого, сильного мужа так смотреть никто бы и не посмел.

Вип-комната, которую забронировала Вера для празднования, находится на втором этаже. Дверь за нами закрывается, и мы оказываемся в каком-то фейерверке из вспышек телефонов, хлопушек и бумажных конфетти.

— С днем рождения! — трижды скандируют гости, поднимая бокалы.

Вера весело смеется, кричит «Всем привет!» и тянет меня за руку к столу:

— Это моя подруга детства — Яна. Прошу любить и жаловать, не обижать. Еще приедет Света, но чуть позже.

Мне освобождают место в центре маленького кожаного диванчика, и я пытаюсь влиться в общую атмосферу праздника.

Гостей около десяти. Девушек чуть больше и это приятно успокаивает.

— Яна, что будешь пить? — обращается ко мне симпатичный молодой человек справа.

На нем обычная белая футболка и синие по — модному затертые джинсы. Опускаю взгляд на обувь — белоснежные кеды на высокой подошве.

— Я… — нервно осматриваюсь, будто в поисках защиты. К примеру, светлых насмешливых глаз… которых здесь нет и быть не может. — Не знаю. А какой выбор?

— Меня зовут Марк, — говорит мой сосед и открыто улыбается, сверкая белоснежными зубами. — А выбор большой. Есть коктейли. Шампанское. Есть что погорячее. Ты… как любишь?

Вспыхиваю и лихорадочно потираю шею. Делаю это зря, потому что теперь его взгляд касается моей груди и останавливается на ней чуть дольше положенного правилами хорошего тона.

— Я буду шампанское, — произношу немного отстраненно.

— Отлично, — Марк тянется за охлажденной бутылкой и наполняет мой бокал. — Чем вообще занимаешься?

— Я? — мысли хаотично летают в голове. — Не знаю… ничем, наверное, — вдруг пугаюсь этой правды.

Так давно не знакомилась…

Просто с абсолютно чужими людьми. Не рассказывала о себе, чтобы вот так густо покраснеть оттого, что я действительно помимо детей занимаюсь «ничем».

Это ужасно.

— Круто, — снова улыбается Марк. — А я оператор.

— Ого, — заинтересовываюсь. — На телевидении?

— Ага, на нем родимом. Снимаю, как правило, выездные репортажи. Подругу твою, — кивает в сторону Веры, которая машет нам рукой с противоположного края стола.

— Классная у тебя профессия, — он смешно закатывает глаза, типа да ладно тебе. — Нет, правда. Расскажи, хмм… а как ты принял решение, что ты оператор?

Марк осторожно, не касаясь моей кожи, поправляет опавшие локоны у лица.