Развратная

Я сразу понял, что все изменилось. Больше не было отвратительного больничного духа. Я вдыхал невероятную смесь ароматов. Что-то цветочное и нежное. И запах духов. Женских духов. Даже не открывая глаз, я знал, что это Вика. По ходу, мои галюны перешли на новый уровень. Теперь я могу даже почувствовать ее аромат. Так отчетливо, что он кажется практически реальным. В мозгу щелкнуло, и я все вспомнил. Подвал, больницу, смутную боль, задавленную обезболивающими, минуты сознания, больше похожие на бред. Отличить выдумки от реальности казалось почти невозможным. Я уже не понимал, где правда, а где мои фантазии. Тело превратилось в набитый соломой мешок. Единственное, на что я сейчас годился – сыграть роль чучела на чьем-нибудь огороде. Только левую ладонь странно кололо. Как будто я засунул ее в ворох углей. С трудом разлепил веки. В глаза словно насыпали песка. Проморгался, привыкая к приглушенному свету. Как только мир перестал расплываться и стал четким, понял, что все-таки свихнулся. Или сдох в том подвале. А все предыдущие пробуждения были, видимо, иллюзией. Сжавшись на стуле и, пристроив голову у края подушки, сидела Вика. Но ведь ее не могло здесь быть. Я совершенно точно знал, что ее приход мне привиделся. Она просто не могла знать, что случилось. И вряд ли бы стремилась выяснить. Когда зашел Степа и спросил, знакома ли мне Виктория Сергеевна, я просто пошел на поводу у своего мозга, подбросившего очередную галлюцинацию. Вика из воображения была чертовски правдоподобной. Почти настоящей. Ненастоящим было лишь ее появление. Но мне уже было совершенно похуй. Я сходил с ума без нее. Быть запертым в четырех стенах и слушать только бесконечный писк на долбаном мониторе – еще куда ни шло. Но сердобольные родители отобрали у меня телефон, и я не мог даже написать Вике. С трудом удалось выпросить блокнот и карандаш. Единственным спасением стали планы о том, как я восстановлю Викин дом. Мне оставалось только гадать, каким она его видит. Но я мог хотя бы начать. Потом можно было осторожно выспросить у нее.

Не совсем помню, что происходило в те моменты, когда я приходил в себя. Какие-то мутные смазанные обрывки. Пытаюсь нарисовать план дома, пишу заметки, снова отрубаюсь. И так по кругу, пока вдруг не заходит Степан и не докладывает, что пришла Вика. Я был уверен, что все это – плод моего скудного воображения. Хотелось на стенку лезть от отчаяния. Я изголодался по ней. Уцепился за возможность увидеть ее хотя бы в голове, как приговоренный – за последний глоток воздуха.

Но вот она, рядом со мной. Настоящая. Живая. Не выдумка. Тихо дышит мне в плечо. Нахмурилась во сне, под глазами – синяки. Даже очки не сняла. Как же она устала. Ее доставал этот мудак Рома? Или было что-то еще? Казалось совершенно неправдоподобным, что она может оказаться здесь. Но наши пальцы переплелись. Я ощущаю ее нежное будоражащее тепло, а в другой руке зажата ее резинка. Осторожно, чтобы не разбудить, снял с нее очки и положил на альбом. В этом было что-то… интимное. Безумно интимное. Как будто я раздевал ее, бесчувственную, сонную, оказавшуюся полностью в моей власти.

Сколько времени? Как долго она здесь? Насколько сильно устала, если смогла уснуть даже в такой дикой позе? Разбудить и заставить лечь рядом? Судя по темноте за окном, сейчас ночь. Но… Блядь, я даже не знаю, какое точно время суток. Нужно попробовать встать, чтобы не разбудить Вику и осторожно переложить на кровать. Мы сможем спать вместе.

Мысль об этом проходит теплой волной по телу, прогоняя больничный холод. Все проблемы как-то разом отступили. И ее муж, и убийство Киры, и вообще все. Целая ночь рядом с Викой. Я смогу держать ее в объятиях, беспрепятственно обнимать, касаться, вдыхать ее аромат. Помимо воли крепче сжимаю ее крошечную ладошку в своих руках. Зарываюсь пальцами другой руки в ее гладкие волосы. Они такие прохладные и шелковистые, пахнут цветами. Немного спутались и падают ей на губы. Сколько раз я представлял, как ее волосы скользят по моей груди, бедрам, как сгребаю их в горсть и наматываю на кулак… Но любая фантазия, даже самая горячая, меркнет перед реальностью. Что там говорят про одного-единственного человека на всю жизнь? Раньше я считал, что все это ахинея, которой ушлые писаки зарабатывают себе на жизнь. На самом деле все оказалось хуже. В тысячу раз. Теперь я знаю точно.