Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник)

…прихожу в себя, ещё думаю, что это за липкой гадостью меня облили, не сразу спохватываюсь, что это моя кровь. С третьей попытки поднимаюсь на ноги, дамочки нет, сумочки тоже нет, ничего нет. Нет сил даже ругаться, сам виноват, упустил, упустил, упустил. Проще всего снова выйти на охоту, да чёрта с два выйдешь, если руки в крови, в буквальном смысле, в крови.

Иду в сторону Чердакова дома, ещё надеюсь на что-то, не век же он в долг не даёт, ну один-единственный раз, ну только один…

…не сразу спохватываюсь, что сердце у меня больше не бьётся. Ни бешено, ни небешено.

Никак.

– А сейчас он там есть? – спрашивает отец.

– Нет.

Смотрим в подступающие сумерки. Сам себе кажусь идиотом, выдумал тоже, нажаловался отцу, как маленький. И вот готов спорить: на этот раз ничего не будет. Совсем. И потащит меня отец с полным правом к психиатру.

– А он когда приходить начал?

– Да… с сентября. Как я решил, что весной в Москву поеду…

Отец кивает. Сжимает ружьё, заряженное серебряной ложечкой. Так спокойно, будто для него это дело обычное, бить упырей. А может, и правда обычное. Что я вообще знаю про отца…

– Скелет, говоришь, истлевший?

– Ну.

– А крылья у него есть?

– Не-е…

Отец снова кивает. Мне кажется, он не боится. Может, только кажется.

Выволакиваю себя из засохшей листвы. С каждым разом выволакивание даётся мне всё тяжелее и тяжелее. Оказывается, мёртвое тело тоже не вечное, И бешеные пляски мертвецов в холоде осени – не навсегда.

Иду к дому. В который раз иду к дому. Может, на этот раз я достучусь до него. Может, он услышит. Может, поймёт. Может, не поедет в Москву. Или, по крайней мере, не пойдёт в Армагеддон. Или…

Он смотрит на меня с той стороны окна. Ему только семнадцать. У него ещё всё впереди. Между нами два года жизни… и смерти. Между нами Армагеддон. И Чердак с его анекдотами. И зелье. И бешеные пляски мертвецов. И сумочка в подворотне. И…

Он видит меня. Он даже поставил на окно икону, чтобы меня отпугнуть, икона обжигает меня какими-то флюидами, это больно.

Вижу рядом своего отца. Вру, уже не моего – его отца. У меня отца нет. У меня вообще ничего нет. меня самого уже нет.

Огромным усилием воли протягиваю истлевшую руку. Стучу в окно.

Отец вскидывает ружьё. Что он задумал…

2013 г.

Острова

Я проснулся на своём острове, как всегда, огляделся вокруг: не осыпался ли остров за ночь, не стал ли меньше, не истлел ли. Нет, кажется, всё в порядке. Кажется… Ну да, всё в порядке, всё те же самые двести квадратных метров от и до, ровная серая площадка, и моя плетёная хижина посередине. Больше у меня ничего не было – площадка и хижина, да в те времена я не знал, что может быть что-то другое…

Нет, было, конечно, другое – там, на других островах. На островах в стороне от меня – были бунгало, коттеджи, дома, даже многоэтажки какие-то, только это уже на очень больших островах, во много километров. Я даже не понимал, как они держатся в воздухе, высоко в небе. Были и маленькие островочки, где только и умещался, что человек – и я не знал, как бедняга спит, как у него вообще не затекают ноги всё время сидеть на коленях. И как он не свалится во сне…

Разные были острова. Я выходил из хижины – и видел их много-много. Большие, маленькие, средние, голые, поросшие травой, с хижинами, с домами, с коттеджами, с людьми, – все они парили в воздухе, медленно поднимаясь вверх, как крохотные пузырьки в воде. Мой остров поднимался вверх не быстрее всех, но и самым медленным он не был. Так, среднее что-то, и радоваться особенно нечему, и тревожиться повода нет.

Если посмотреть вниз, можно увидеть крыши домов, кроны деревьев, крохотные человеческие фигурки на других островах. Когда я смотрел вверх, я видел ровные серые площадки – основания островов, летящих в небо. Островов было много, они парили в небе, как опавшие листья, только не вниз, а вверх – и я всё искал между ними клочки высокого синего неба.